СМЕРШ – 1943

Глава 2

Оказывается, у боли есть вкус.

В моей прошлой жизни она была острой, стерильной. Пахла медицинским спиртом, анестетиком и холодным металлом хирургических зажимов. Случались ранения, не один раз. Знаю, о чем говорю. Поганые ощущения.

Здесь же, в вязкой темноте, окутавшей сознание после ослепительной вспышки на складе, боль чувствовалась иначе. Она была тяжелой. Липкой. И гнилой.

Попытался набрать воздуха, но грудь сдавило так, будто сверху меня привалило бетонной плитой. В ребрах чувствовалась тупая, ноющая боль. В горле першило. Драло наждачкой. Я что, наглотался битого стекла?

Закашлялся. Тело скрутило спазмом. Этот звук — сухой, лающий, сиплый хрип — показался чужим. Будто голос не мой.

— Тише, тише, служивый… Не надо так рваться. Швы разойдутся, опять штопать придется. Головушку свою пожалей, она у тебя и без того — как бубен треснутый теперь.

Голос доносился словно сквозь плотную вату. Женский. Глухой от усталости. С особой ноткой бабьей жалости.

Я с трудом разлепил веки.

Сначала была муть. Размытые пятна, пляшущие тени. Потом проступили источники света. Желтого, дрожащего, тусклого. Вообще не похоже на ровное, мертвенное сияние больничных галогенок.

А больница — это единственное место, где я должен находиться. Если выжил после взрыва. Если не выжил, ситуация та же. Только вместо реанимации — морг. И там вряд ли со мной кто-то будет разговаривать.

Следом пришел запах. Ударил в ноздри концентрированной волной.

Нет, это точно не клиника. В больничке пахнет хлоркой, кварцеванием и стерильностью. Здесь воняло кровью, ядерным табаком-самосадом, немытыми мужскими телами и почему-то сырой, мокрой землей.

— Пить… — язык ворочался с трудом. Он распух, словно кусок мяса, который бросили в пыль и долго пинали ногами.

Надо мной склонилась тень. Я моргнул несколько раз, фокусируясь.

Женщина. Белый платок повязан низко, по самые брови. Лицо серое, землистое. Под глазами залегли темные круги. Ей могло быть двадцать, а могло быть и сорок. Медсестра, похоже. Или санитарка.

Она поднесла к моим губам жестяную кружку. Край оказался неровным, с острой зазубриной, которая царапнула губу.

— Пей, милок. Помаленьку. Глоточками. Не торопись.

Вода была теплой, отдавала тиной и ржавым железом. Но сейчас для меня это — нектар богов.

Я жадно сделал несколько глотков, проливая влагу на подбородок. Мозг медленно начал запускать шестеренки. Со скипом.

Склад. Секта. Псих Крестовский. Граната. Это — хронология событий. Факт — я жив. Чудо? По-любому.

— Где Сазонов? — попытался приподняться на локтях, — Где группа? Они вышли? Мы взяли этих ушлепков?

Медсестра посмотрела на меня с бесконечной жалостью, как смотрят на буйных или блаженных. Поправила колючее суконное одеяло.

— Какая группа, милок? — тихо спросила она, вытирая мой подбородок краем халата. Руки у неё были шершавые, с обветренной кожей — Побило твоих. Всех побило. «Мессеры» налетели на переправе. От вашей полуторки только щепки и остались. Водителя сразу насмерть. Тех, что возле кабины сидели, — тоже. Тебя и еще одного капитана из кузова выкинуло. Капитан… его считай на части разорвало. А ты вот… живучий. В рубашке родился, лейтенант.

Я замер. По спине прокатилась холодная волна мурашек. Слова падали в сознание тяжелыми камнями, пазл не складывался.

«Мессеры»? Полуторка? Переправа? И с хрена ли я вдруг стал лейтенантом?

Что за бред несет эта женщина?

Может, я в коме? На психушку вроде не похоже. Медсестра какая-то странная. Говорит, будто вчера из деревни приехала. Халат еще какой-то дурацкий. Задом наперед одет.

Я осторожно повернул голову влево. Профессиональная привычка взяла верх над паникой. Сначала собираем факты, оцениваем ситуацию и только потом делаем выводы. Эмоции — в сторону.

Освещение было… мягко говоря, странным. Несколько керосиновых ламп «летучая мышь», подвешенных на крюках к почерневшим деревянным балкам. Фитили чадили, оставляя копоть на стекле.

Помещение… Ну тоже ерунда какая-то. Это не палата. Это — нора.

Низкий потолок подпирали столбы из неокоренных сосновых стволов. На них давил бревенчатый накат. Стены обшиты грубым горбылем, местами — просто выровненная лопатой земля. С потолка кое-где свисали корни. Землянка.

Вдоль стен тянулись нары. Реально нары. Не кровати, а настилы из жердей.

Рядом лежал человек, замотанный в бинты так, что видно только нос и глаза. Бинты не белые — серые, стираные, с бурыми пятнами проступившей сукровицы. Бедолага без перерыва стонал, метался в бреду.

— Мама… не надо… Марусю береги…

Чуть дальше сидел мужик лет сорока. Крепкий, жилистый, с грубым, простоватым лицом. Из одежды — кальсоны на завязках и нательная рубаха с бурыми пятнами. Левая рука на перевязи, сквозь бинты сочится кровь.

Он деловито, здоровой рукой сворачивал «козью ножку» — самокрутку из куска газеты. Движения были отточенными, автоматическими. Насыпал махорку, лизнул край бумаги, скрутил, чиркнул керосиновой зажигалкой.

Дым поплыл в мою сторону. Едкий. Пахнет настоящим табаком. Никакой «химии». Нюхал бы и нюхал.

Рядом с мужиком, привалившись спиной к бревенчатой стене, устроился на нарах совсем молодой парень. Голова перебинтована, одна нога в лубках. Он смотрел на курильщика с жадностью.

— Дай затянуться, дядь Петь, — попросил пацан.

— Обойдешься, Санек, — спокойно ответил мужик, выпуская струю дыма в потолок. — Тебе доктор что сказал? Лежать и не дёргаться. А ты дымить собрался.

— Да что тот доктор понимает⁈ — Санек ударил кулаком по колену, поморщился от боли. — Мне обратно надо! Понимаешь? На передовую! Там ребята сейчас врага бьют, а я тут валяюсь!

Мужик с «козьей ножкой» — дядя Петя — покосился на парня, стряхнул пепел в консервную банку, стоящую на полу.

— Вернешься, не переживай. Война, брат, дело коллективное. Незаменимых у нас нет. Подлечишься — и вернешься. Куда ты сейчас поскачешь на одной ноге? Фрицев костылем пугать?

— Зубами грызть буду! — вскинулся Санек. Его глаза подозрительно заблестели. Слезы, что ли? — У меня счет к ним, дядь Петь. Личный. Они деревню мою сожгли. Мать, сестренку малую… Я когда фрица вижу, аж руки трясутся. От злости. А ты говоришь — лежи. Как тут лежать⁈

Слушал этот разговор, и пытался понять, кто из нас псих. Я или эти двое, которые на полном серьезе рассуждали о фашистах. О передовой. О войне.

Больше всего пугало то, что выглядели они — и мужик, и парень — слишком реалистично. Интонации. Сленг. Эмоции пацана. Все это было живым, не наигранным.

Дядя Петя вздохнул, затянулся так, что огонек самокрутки ярко осветил его лицо — морщинистое, усталое, с недельной щетиной.

— У всех счет, Саня. У всех. Думаешь, я тут курортничаю? Моих, вон… Тоже. Еще в Ленинграде. И сослуживцев. Всех почти… Всю роту. Треть состава осталась. Мне, может, выть хочется. Но я сижу и курю. Знаешь почему?

— Почему?

— Потому что мертвый солдат Родине не помощник. Родине нужны живые. И здоровые. Чтобы били фашиста наверняка. Так что заткнись и жди доктора. Он придет — скажет, когда выпишут. Еще успеем фрицу хребет сломать. Всем работы хватит.

Он замолчал. Потом вдруг повернул голову в мою сторону. Глаза у дяди Пети были пронзительные. Так смотрит тот, кто видел смерть в упор.

— О, гляди-ка, Санек. Товарищ лейтенант государственной безопасности очухался.

Мужик подмигнул мне.

— Чего, тоже воевать невтерпеж? Ты не дрейфь. Жить будешь.

Я не ответил. Молча смотрел на этого дядю Петю. Хлопал глазами, как полный идиот. Все возможные слова куда-то испарились. Хотя эмоции переполняли. Имелось огромное желание встать и заорать в голос: " Что за хрень происходит⁈"

Попробовал пошевелиться. Тело ноет, но вроде бы все составные части на месте. Поднял руку, чтобы вытереть пот со лба. Опустил взгляд на конечность и… завис.

Она не моя. Рука. Не моя, блин!

Ладони должны быть широкие, жесткие, с мозолями от турника. На левом предплечье, ближе к запястью — белесый шрам от ножа. Память об одном утырке. Кожа грубая, с пигментными пятнами сорокалетнего мужика. Вот, что должен видеть.

Однако конкретно эта рука, на которую пялюсь во все глаза, была… молодой, что ли. Худой. Кожа гладкая, почти прозрачная. Пальцы длинные, тонкие, музыкальные. Ногти аккуратно подстрижены, но с траурной каймой въевшейся грязи. И шрам исчез. На указательном пальце — фиолетовое пятно. Чернила.

Так бывает у тех, кто много пишет перьевой ручкой. Перьевой. Ручкой. С хрена ли⁈

Меня прошиб ледяной пот. В голове что-то щёлкнуло. Один за одним всплыли сухие факты, как текст в досье.

Имя — Алексей Соколов. Лейтенант госбезопасности. Возраст –23 года. Помощник начальника отделения, шифровальщик. Переведен в Управление контрразведки СМЕРШ.

— Зеркало… — тихо попросил я. Голос звучал подозрительно спокойно. Сам удивился этому спокойствию, — Дайте зеркало.

Дядя Петя хмыкнул, затушил окурок.

— Ишь ты. Красавец писаный. Сразу видно, что из тыла. Очухался, сразу прихорашиваться.

— Мне. Нужно. Зеркало.

Старался не психовать. Хотя состояние заведенное. Дядя Петя сейчас может много нехорошего о себе узнать. Не хотелось бы хамить взрослому человеку. Снова попытался подняться.

— Да лежи ты, леший! Не ровен час, кровь носом пойдет! — Медсестра подскочила, надавила на плечи, укладывая меня обратно.

— Зеркало! — рявкнул я.

В землянке повисла тишина. Все головы повернулись в мою сторону. По крайней мере те, которые могли повернуться. Парень, забинтованный как гусеничная куколка, продолжал метаться и переживать за Марусю.

Медсестра нахмурилась, тихо буркнула что-то типа «настырный дурак» и полезла в карман. Через секунду у меня под носом оказалось неровное женское зеркальце. С отбитым краем.

Я выхватил его. Поднес к лицу.

Из мутного отражения смотрел незнакомец. Молодой пацан. Года, может двадцать два. Двадцать три.

Острые скулы, впалые щеки, покрытые светлой щетиной. Волосы русые, слипшиеся от крови и грязи. Над правой бровью — огромная ссадина, замазанная зеленкой. Голова плотно обмотана бинтами.

Но глаза…

Глаза были моими. Это точно.

Взгляд майора Волкова — тяжелый, колючий, циничный — смотрелся на юном лице неизвестного парня немного жутковато.

Дзынь!

Зеркало выпало из моей руки. Неудачно. Соскользнуло с одеяла и ударилось о пол. Конечно, разбилось.

— Ну вот, — вздохнула медсестра, поднимая осколоки. — Это мне подарили. Один капитан. На память. Ну ладно, чего уж. К счастью, милок.

— К счастью, — механически повторил я, — К счастью…

В башке, как заевшая пластинка крутилась одна единственная мысль: «Да ну на хрен!»

Значит, Крестовский не псих. Вернее, не совсем псих. Что он там нес про точку бифуркации и пробой? Они все-таки смогли воссоздать фашистскую хреновину.

— Какой сейчас год? — я пялился в одну точку и, наверное, выглядел конкретно пристукнутым.

— Эх, милый… Хорошо тебя приложило… — медсестра покачала головой, — Нынче 1943…

— Июнь? — Кажется, Крестовский называл именно этот месяц.

— Верно. Пятое июня, — вместо медсестры ответил дядя Петя, — Тебе, может, лейтенант, и местоположение подсказать? Больно ты потерянный. А то глядишь, совсем ничего не вспомнится. Рядом Нижняя Моква. Село. Понял? Река Тускарь. Соображаешь? Под Курском.

За-ши-бись… Откинулся обратно на подушку. Состояние, и без того поганое, стало совсем гадким.

Это правда. Я нахожусь в прошлом. В теле какого-то сопляка из госбезопасности. В июне 1943 года, как и хотел долбанутый Крестовский. Только вместо информации, которую он очень рвался передать фашистам, в прошлое оправился майор уголовного розыска.

Я нервно хохотнул. Паники не было. Только пустота и холодная злость. Выходит, в 2025 году меня похоронят. А здесь…

Твою мать. Здесь тоже могут похоронить. Если своим поведением выдам… Кого? Попаданца из будущего в прошлое? Об этом даже заикаться нельзя. Сразу запишут в шпионы. Или в предатели. Не в психи. Просто решат, будто имитирую сумасшедшего, чтоб не идти на фронт.

В этот момент брезентовый полог, закрывавший вход, отодвинулся в сторону. Вошел офицер. Замер. Внимательно принялся изучать всех. Дядю Петю, Санька, медсестру и даже того парня в бинтах. В итоге остановился на мне.

Я тоже пялился на незнакомца. Мозг по привычке выхватывал и сортировал детали. Понадобились доли секунды, чтоб сделать выводы. Уверен, они правильные.

Мужик — майор. Сигнал вспыхнул в мозгу мгновенно. Сработала профессиональная память на погоны, въевшаяся в подкорку. Но не звание было главным. Главным был типаж. То, как он зашел, как смотрел, как держался.

Невысокий, подтянутый. Не то чтобы спортивный, скорее жилистый, собранный в тугой узел. Настоящая пружина. В любой момент готов ударить.

Форма — обычная армейская гимнастёрка защитного цвета, хорошего, плотного сукна. Сидит безупречно. Галифе. Сапоги.

И вроде бы ничего особенного. Любой другой приймет его за штабного вояку. Хрен там.

Погоны. Вот в чем загвоздка. Поле погон чистое. Никаких эмблем. Ни скрещённых винтовок, ни пушек, ни танков, ни медицинской змеи.

Офицер управления? Ок. Какого?

Фуражка — с малиновым кантом, кокарда блестит. Ремень с тяжелой латунной пряжкой аккуратно обхватывает талию. На правом боку — хищные прямоугольные контуры кобуры. Не болтается, не мешается — она будто приросла к телу. Так носить оружие могут только те, для кого пистолет — рабочий инструмент. Часть организма.

И ещё — лицо. Не жестокое, нет. Скорее, закрытое наглухо. Глаза внимательные. Смотрят оценивающе. Без тени любопытства или сочувствия. С абсолютной, ледяной фиксацией. Он уже всё прочёл, всё взвесил.

Подобный взгляд я видел у лучших коллег-профайлеров. У следаков из «убойного», которым приходилось иной раз быть покруче психологов, считывать каждый жест. Взгляд человека, который не верит словам. Ищет подтекст в интонации, ложь — в еле заметном дрожании рук, страх — в сузившихся зрачках.

Армейский майор из штаба фронта? Возможно. Но у штабных, даже самых строгих, в глазах часто живёт суета. Вечная озабоченность картами, приказами, сроками, эшелонами. Здесь же была спокойная, неспешная уверенность человека, чья власть измеряется не количеством звезд, а объёмом полномочий.

Мой внутренний радар, настроенный на распознавание «своих» и «чужих», тревожно завыл.

Это не тыловик. И не линейный офицер. Управление контрразведки. Сто процентов.

Смотрит майор конкретно на меня, значит ему нужен Соколов. Вопрос — зачем? И вот тут уже два варианта.

По идее, парня перевели в Управление СМЕРШ. Майор может быть тем, кто должен Соколова забрать из госпиталя. Это — первый вариант. Самый благополучный.

Второй — менее радостный. Соколов оказался единственным, кто выжил во время прилета. Все остальные погибли. Его в чем-то подозревают.

Майор, наконец, двинулся вперед. Ко мне.

— Очнулся, Соколов. — Он не спрашивал. Констатировал факт. — Это хорошо. Как самочувствие?

Я открыл рот, чтобы ответить, но меня опередили.

Из-за ширмы, отделявшей «палату» от операционной, выскочил врач. Маленький, сутулый старик с седой бородкой клинышком, в круглых очках. Вид у него был воинственный, но смешной. Похож на воробья, который защищает птенца от ястреба.

— Товарищ майор! — начал доктор сходу, нервно вытирая руки полотенцем. — Я же просил! Больной только пришел в сознание. У него тяжелая контузия, возможна гематома. Ему нужен полный покой. Его нельзя волновать.

— Ему нельзя здесь бока отлеживать, Марк Исаакович, — майор говорил спокойно, но непреклонно, — У меня приказ. Группа должна быть укомплектована до ноль-ноль часов. Соколов, — он кивнул в мою сторону, — Единственный, кто выжил из пополнения. Так что, забираю товарища лейтенанта.

Врач задохнулся от возмущения. Встал между майором и мной, раскинув руки.

— Вы не понимаете! Так нельзя! У него commotio cerebri! Сотрясение! Нарушение координации, тошнота, возможна ретроградная амнезия! Если вы его сейчас заберете, я за последствия не ручаюсь. Он у вас сознание потеряет, не добравшись до места назначения. Или вообще… Умрет!

Майор посмотрел на доктора. Спокойно, с легкой усталостью. Как на чудика, которого вроде бы обидеть не хочется, но слушать его бред — сил нет.

— Марк Исаакович, дорогой вы мой человек. У нас там, — он неопределенно махнул рукой на запад, — Люди гибнут. Каждый боец на счету.

Майор положил руку доктору на плечо, бережно отодвинул его в сторону.

— Если Соколов не доедет, как вы говорите, значит, судьба такая. Но я в него верю. И вы тоже поверьте.

Майор подошел ко мне, наклонился. От него пахло табаком и одеколоном. Эээ, нет, дружок. Ты не с передовой. Ты конкретно из управления…

— Слышишь меня, лейтенант? Я — майор Назаров. Готов ехать? Машина ждет.

Мой мозг лихорадочно принялся выстраивать стратегию поведения.

Расклад следующий. Я — Алексей Соколов. Сотрудник Особого отдела, переведенный в СМЕРШ. Мои попутчики погибли. Тоже что-то типа пополнения. Назаров — командир. Но скорее всего, не прямой. Вышестоящее руководство.

Если сейчас начну ныть, ссылаться на доктора и жаловаться на головную боль, меня запишут в трусы. Или еще хуже — в предатели.

В фильмах про войну даже смертельно раненные вставали и шли в атаку. Что-то мне подсказывает, это не совсем режиссерский вымысел. Вон, стоит глянуть на Санька, рвущегося обратно на передовую.

— Конечно готов, товарищ майор, — ответил я. Голос прозвучал хрипло, но твердо. Постарался вложить в него максимум решимости.

Назаров посмотрел на свои часы. Массивные, на широком кожаном ремешке. Трофейные, похоже.

— Отлично. Пять минут, Соколов. И поедем. Собирайся. Доктор, — он обернулся к врачу, который все еще суетился рядом, — Дайте ему чего-нибудь. Порошков ваших. А, да… еще… Насчёт погибших во время авианалета…

Майор подхватил врача под локоть, отвел в сторону. Они тихо принялись что-то обсуждать.

Я медленно сполз с «постели». Рядом, на самодельной табуретке, лежала форма. Похоже, моя.

Итак, пятое июня 1943 года. Скоро Курская дуга. Операция «Цитадель». Я — в центре настоящего пекла. В теле пацана, который, судя по всему, тяжелее ручки ничего не поднимал.

Внезапно в башке появилась тревожная мысль. А что, если из той долбанной лаборатории на складе в прошлое перенесло не только меня?

Озарение было таким внезапным и острым, что я буквально подпрыгнул на нарах. Медсестра, вытиравшая лоб одному из раненых, испуганно покосилась в мою сторону.

Вдруг в 1943-й закинуло этого ублюдка Крестовского? А я — просто пошел паравозиком. Прицепом.

Если Крестовский здесь… Эта гнида сможет передать нацистам всё. Карты месторождений урана. Чертежи автомата Калашникова. Схемы реактивных двигателей. Да что там — он может слить им точную дату и план нашего наступления под Курском!

Это катастрофа. Такой поворот событий изменит всю историю. Вот гадство!

— Ты чего, лейтенант? — голос Назарова вернул меня к реальности. — Дерганый какой-то.

— Голова гудит, товарищ майор, — соврал я, медленно натягивая сапоги, — В глазах темнеет. Виноват.

— Ясно… — Назаров окинул меня внимательным взглядом, — Готов?

Врач снова попытался вклиниться. Протянул какую-то мензурку с мутной жидкостью.

— Выпейте, юноша. Сейчас же! И вот, возьмите с собой, — он сунул в руку бумажный пакетик с порошками. — А вообще вам нужен покой. Отдыхайте больше. Хотя… — Доктор обречённо махнул рукой, — Кто бы меня слушал…

Я залпом выпил лекарство. Горько.

Поднялся на ноги. Мир качнулся, стены землянки поплыли. Но устоял. Вцепился в шершавый столб опоры.

Состояние было паршивым. Однако внутри, под слоем боли и чужой слабости, возилось что-то родное. Злость. Адреналин. Мой опыт, мои рефлексы. Майор Волков никуда не делся. Это — хорошо. Плохо, что тело молодое, слабое. Ничего. Научим. Натренируем.

Пуговицы на гимнастерке застегивались с трудом — пальцы не слушались. Затянул ремень. Кобуры на нем не было. Пусто.

— Оружие? — коротко спросил я, глядя на Назарова.

Майор одобрительно хмыкнул.

— Личное оружие получишь на месте. Поехали.

Мы двинулись к выходу.

Сначала прошли через темный, узкий «тамбур» — поворот, сделанный, чтобы осколки и взрывная волна не залетали внутрь. Только потом обнаружился светлый проем.

Я выбрался на улицу. Замер, щурясь от света. Судя по солнцу, время уже перевалило далеко за обед.

После сырого «подземелья», воздух снаружи казался невероятно вкусным. Другим. Живым. Откуда-то издалека тянуло гарью. Там же, в стороне, гулко бухало.

Запахи и звуки большой войны.

Сам «госпиталь» снаружи был почти невидим. На его существование указывал только вход, укрепленный почерневшими плахами. Неопытному взгляду могло показаться, что это просто серия бугров, поросших пожухлой травой, в складке оврага. Если не знать — пройдешь в пяти метрах и не заметишь. Идеальная маскировка.

— За мной! — коротко бросил Назаров.

Он двинулся к машине, которая стояла неподалеку, укрытая тенью раскидистого вяза.

— Хренассе… — буркнул я тихонечко себе под нос. — Бизнес-класс…

Майор приехал за мной на «Виллисе». Серьезный дядя.

Мозг, привыкший к обтекаемым линиям и полированному пластику современных авто, на секунду завис. Эта машина напоминала скорее конструктор, собранный из стальных углов. Брутальный образчик мужественности.

Въевшаяся серая пыль, брызги засохшей грязи на крыльях, потёртые до металла края поручней. Колёса с агрессивным, «зубастым» протектором. Никаких дверей, конечно. Просто два проёма.

У капота суетился водила. Протирал ветошью лобовое стекло. Сержант.

Гимнастёрка на нем сидела мешковато. Ворот расстегнут, пилотка сдвинута на самый затылок. Она чудом держалась на копне вихрастых волос. Лицо — молодое, веснушчатое, с хитрым прищуром. Лет двадцать, не больше. Но в углах глаз уже залегли ранние морщинки.

Сержант заметил наше появление. В первую очередь, конечно, майора. Крутанулся на месте. Вытянулся в струнку. Хватило его буквально на пару секунд. Серьезное выражение лица сменила широкая улыбка, в которой не хватало одного переднего зуба.

— О! Живой! А мы уж думали — всё, хана лейтенанту. Как с госпиталя сообщили, что все пополнение того… — Пацан махнул рукой, намекая на погибших, — Сказали, токма один лейтенант остался. Вот и поспорили, выберетесь или нет. На пачку «Казбека» между прочим. Если что, я говорил, что выберетесь, товарищ лейтенант.

Я опешил от его напора. И от простоватой наглости тоже.

— Сеня! — рявкнул Назаров, но как-то не очень зло. Больше для порядку. — Рот закрой. У тебя язык, что бабкино помело. Отрежу ведь когда-нибудь.

— Так я ж для поднятия боевого духа, товарищ майор! — ничуть не смутился водила, козырнув с какой-то лихой небрежностью. — Видите, лейтенант зеленый весь, краше в гроб кладут. Ему хорошее настроение нужно! Карета подана, прошу занимать места, согласно купленным билетам.

— Карета… — проворчал Назаров. — Заводи, балабол.

— Есть! — отрапортовал Сеня и подмигнул мне. — Залезайте, товарищ лейтенант. Сзади немного трясет. Так оно и к лучшему. Всю заразу выбьет. Считайте, что на каруселях скачете. Эти, которые с лошадками.

Я двинулся к автомобилю. Попутно изучал его внешний вид. Лобовое стекло — плоское, откидное, испещрённое мелкими трещинами-паутинками. На нём, прикреплённая изолентой, — пропускная карточка штаба фронта с грозными фиолетовыми печатями.

Салон — голый металл пола, два сиденья, обтянутых потрескавшейся кожей, из которой торчит конский волос. И никаких приборов, кроме самых необходимых.

Абсолютный аскетизм. Эта тачка предназначена не для комфорта, а для войны.

Майор уселся впереди, по-хозяйски. Сеня одним движением завел машину.

Мотор издал яростный рев, чихнул и заработал ровно, мощно.

— Садись, — Назаров указал на заднюю часть, где вместо сидений была просто металлическая лавка с парой ящиков.

Я втиснулся на указанное место. Теперь под задницей вибрировала холодная сталь.

— Держите зубы, товарищ лейтенант! — Хохотнул Сеня, перекрикивая рев мотора.

Он врубил первую передачу с хрустом, который заставил бы современного механика плакать кровавыми слезами. Сцепление бросил резко. «Виллис» рванул с места, как взбесившийся пес, которого спустили с цепи.

Меня откинуло назад, прямо спиной о борт. Ветер мгновенно ударил в лицо, загудел в ушах.

— Слушай вводную, Соколов! — голос Назарова перекрывал рев мотора и свист ветра. — Мы едем в расположение 2-й танковой армии. Поселок Свобода. Штаб контрразведки СМЕРШ. Работы по горло. В районе действуют диверсионные группы абвера. Плюс дезертиры, паникеры и прочая сволочь. Твоя задача на первое время — смотреть, слушать и делать то, что скажу. Инициативу не проявлять. Ты пока «зеленый». Понял?

— Так точно, — ответил я, стараясь изобразить лицо попроще.

Врал, конечно.

Буду смотреть, буду слушать. Ясен хрен. Но вот насчёт «зеленого»… Перестал быть таким лет двадцать назад. Другой вопрос — пока лучше не выделяться. Нужно осмотреться, понять что к чему.

Сеня лихо объехал яму посреди дороги. Похоже на воронку. Меня подбросило вверх. Доктор был прав. Хоть бы доехать до места, не растеряв последние мозги по дороге.

— Эх, жди меня и я вернусь. Только очень жди… — пропел Семен. — Товарищ майор, может, срежем через балку? Там дорога ровнее!

— Через балку, Сеня, только на тот свет срезать, — осадил его Назаров. — Там саперы еще не закончили. Езжай, как положено.

— Понял, не дурак! — отозвался водила.

Я прикрыл глаза. Старался абстрагироваться от происходящего. И подумать. Прикинуть дальнейшую стратегию.

Джип снова подпрыгнул на ухабе, меня больно приложило плечом о железную стойку

Добро пожаловать в сорок третий, товарищ майор. Ах ты, черт. Товарищ лейтенант. Теперь так.