Стажёр #2

Глава 9

В открытые двери хранилища было видно как легкий летний ветер колышет высокую траву на том конце бетонного плаца. По плацу, мерно бухая сапогами, вот уже битый час кружила третья рота, заработавшая себе наряд вне очереди и пятьдесят кругов в полном боевом. Лейтенант ВКС Империи Персиваль Дорбан вдохнул полной грудью, надеясь учуять запах цветущего луга, но внутри хранилища пахло машинным маслом и мокрым бетоном. С момента как он попал на планету прошло уже более полугода. За это время он успел освоиться в своей должности, начать проводить бесконечную инвентаризацию хранилищ и даже подружиться с парочкой офицеров из пехотного полка. Жизнь тут была порядком скучна и если учитывать что выход в город по понятным причинам был для него запрещен, то оставалось только просиживать штаны в офицерском клубе, читать книги и писать письма. Послания от семьи приходили с завидной регулярностью, в среднем раз в месяц, Хлоя писала куда как чаще, два-три раза в месяц, по крайней мере первое время. Потом послания стали приходить реже и учитывая что она только только стала генеральным директором 'Дин Инкорпорейтед' это было понятно. Что касается его друга-миллионера Стива, то от него Перси писем не ждал. Стив терпеть не мог общаться опосредованно и насколько мог избегал писем, посланий, видеозаписей и прочего. В глубине души Перси считал что его друг просто ленится.

Он помотал головой, пытаясь сосредоточится и начать наконец работать. Ово Лайме, гражданский служащий и вольнонаемник по контракту, тоже не спешил продолжать свою работу и замер, смотря в пространство и оцепенев. Какой в этом смысл, говорил он, не мы эту чертову инвентаризацию начали, не мы и закончим. Видимо поэтому каждый раз как Перси отрывался от своего планшета - Ово замирал и впадал в оцепенение, искренне надеясь, что лейтенант прекратил работу надолго.

- Что там у нас дальше? - к вящему разочарованию вольнонаемного контрактника Перси оторвался от лицезрения пейзажа и наклонился над планшетом.

- Изделие РА-365-МУ-01. Инвентаризационный номер 03-278-Н5454668. Два ящика по четыре изделия. -вздохнул Ово.

- Так... РА... есть такая... с антиматерией, еще доимперской сборки. Раритет... - покачал головой Перси: - дальше?

- Изделие МНГОР-18. Инвентаризационный номер 03-278-Н5454669. Одна штука. Вот стоит. - вольнонаемник и гражданский служащий с недовольным видом указал на стоящую вертикально серебристую колонну диаметром около метра и высотой в пять метров. Перси посмотрел на колонну, задрав голову и придерживая форменное кепи, чтобы не свалилось.

- Так. - сказал он, делая пометку в планшете: - одна штука.

Наступило молчание. Они смотрели на колонну, которая достигала верхних стеллажей

- Дальше. - напомнил о себе Перси, впавшему в обычный ступор Ово.

- Дальше склад с конфискатом начинается. - сказал Ово: - там такой бардак что нам лет пять разбирать придется.

- Ничего. Надо же когда-то начинать. - Перси вывел на экран планшета информацию о складе конфиската. Присвистнул. Сто тридцать лет тут всякий хлам собирают.

- Там говорят призраки водятся. - заметил вольнонаемник: - и вообще ...

- Много тут чего лежит... - кивнул Перси, вспомнив, что только неделю назад при проведении инвентаризации в арсенале была обнаружена активная смарт-бомба. Причем, даже подключенная к общей полковой вычислительной сети. Сперва он не на шутку перепугался, но потом выяснилось, что детонаторов у нее нет, а в полковую сеть она включена потому, что начальнику штаба, майору Загорецкому не с кем играть в шахматы. Списанная смарт-бомба была изготовлена еще в те годы, когда запрет на изготовление искусственного интеллекта еще не соблюдался военными Империи так тщательно. Да и вообще - почему бы не сделать бомбу умной? В конце концов живет она недолго - захватить власть не успеет. Да и возможностей у нее - только долететь до цели и взорваться. В общем, напихали в эту бомбу кучу интеллекта, так теперь начальник штаба полка с ней по сети в шахматы режется. Говорят, в последнее время даже выигрывать начал. А в складе с конфискатом говорят даже космическая яхта какого-то наркобарона-контрабандиста есть. Шикарная, с коврами, мраморной мозаикой и андроидными девицами для ублажения. Хотя на самом деле в этом складе куча ржавых железок, которые не поддаются идентификации, а потому и списать их а потом уничтожить тоже никакой возможности нет.

- Итак. Ящик с чем? Что это такое-то? - Ово нахмурился, открыв ящик

- О! Чемпионские перстни! Планетарная лига! Ну-ка... подделки... - разочарованно протянул Перси, взяв один перстень в руки: - чемпионат 74-года... целый ящик.

- И зачем тут нужен ящик перстней? - удивился Ово.

- Это же конфискат. Отняли у контрабандистов или еще что. В любом случае подделки, настоящие такие перстни стоят кучу денег, не говоря уже о том, что их в мире всего штук сто-двести будет. А этих... полный ящик. Хотя похоже сделаны из золота, но орел тут на себя не похож, да и надписи нету... - Перси повертел перстень в руке и бросил его обратно в ящик: - считать не будем, примем на вес. Таак... тут двадцать пять килограммов перстней... или все-таки посчитаем? - в этот момент снаружи раздался протяжный сигнал

- О! - поднял палец вольнонаемный гражданский служащий Империи: - обед!

- Так мы с тобой жить тут останемся. - сказал Перси, убирая планшет. Вольнонаемник присел прямо на ящики с перстнями, достал из своей сумки металлическую коробку с ланчем и небольшой термос.

- Садись, лейтенант. - сказал Ово: - я и тебе взял поесть. Что ты будешь до столовой мотаться.

- Да ладно, схожу, ноги разомну. Но в два часа начинаем снова.

- Угу. - Ово кивнул и погрузился в свой ланч. Перси вышел из дверей хранилища и с удовольствием вздохнул свежий воздух полной грудью. - 'Хэ-хэй! Хэ-хэй!' - над плацом раздавались выдохи третьей роты. Бойцы прекратили бегать и сейчас тренировались в строевой подготовке, громко выдыхая при каждом шаге. Перси посмотрел потеющих пехотинцев и пошел в сторону полковой столовой. Уже у дверей столовой его нагнал пехотный офицер.

- Лейтенант! Как у тебя дела на складе? - спросил он, снимая кепи и вытирая пот со лба.

- Полковник Дерин! Все в порядке, спасибо. - козырнул Перси.

- Хорошо. Просто прекрасно что у тебя все под контролем. Можно тебя на минуточку? - офицер одел кепи и отвел Перси в сторону, от дверей столовой, где толклись пришедщие на обед пехотинцы. Увидев капитана они переставали болтать и принимали вид более-менее похожий на стойку 'вольно'.

- Слушай сюда, лейтенант. У меня приказ - передислокация полка в район боевых действий. Летим на Белею, в сердце Таганата.

- Да? - Перси не знал что сказать. Поздравить? Как-то язык не поворачивается - все таки на войну люди летят. Посочувствовать? Тоже неудобно - вроде как помирать никто не собирается и вообще сочувствовать уходящим в бой - так недалеко и беду накликать.

- Ээм... Когда? - только и сумел спросить он.

- Сроку на исполнение - неделя. Но не в этом дело. Дело в том, лейтенант, что согласно Уставу старшим офицером остаешься тут ты.

- Полковник... - до Перси вдруг начало доходить. Он обвел глазами окружающие его постройки расположения 335-го Отдельного Пехотного Полка Его Императорского Величия 'Секиры Марка'. Вокруг было много чего. И вздымающаяся в небо башня диспетчерской космопорта, и раскиданные вокруг, наполовину вросшие в землю бетонные коробки казарменных помещений, ангары с боевой техникой, километры выжженного периметра с установленными автоматическими лучевыми турелями и самое главное - пятьдесят восемь гектаров подземных складов на которых вот уже лет двести собирался всякий хлам - от устаревшего вооружения и амуниции до конфискованного у контрабандистов товара (благо Граница Карантина рядышком). И с уходом пехотного полка старшим офицером на Дионее-2 становиться он, лейтенант Перси Дорбан.

- Да. - кивнул полковник, глядя в округлившиеся глаза Перси: - именно. Готовься, примешь все по описи. Всю технику мы с собой не возьмем, так что примешь и ее. Там у нас два флаера огневой поддержки сломано и один транспортник, плюс оборудование РЭБ.

- Хорошо. - вообще-то надо было ответить по уставу и козырнуть, но тут на Дионее между офицерами давно установились неформальные отношения и поэтому Перси позволил себе спросить: - Ммм... а сколько людей вы можете выделить мне в помощь?

- Ни одного. - сказал полковник Дерин и снова снял кепи. Пот так и тек по его лицу.

- Чертова жара, а? - сказал он, вытер пот и одел кепи: - ничего, говорят на Белее прохладно. Думаю, через месяц будем уже там. Говорят эти таганатские отбросы крепко там засели. Моя бы воля - долбанул по Спике из планетарника и все дела....

- Погодите, сэр. - сказал Перси: - вы сказали что выделите мне...

- Ни одного человека, лейтенант. - полковник посмотрел Перси прямо в глаза: - у меня приказ - передислоцировать полк в полном составе. И я не могу оставить тут взвод или два. Так что - готовьтесь. - он увидел глаза лейтенанта и немного смягчился: - да не бойся, лейтенант, сюда выслали пехотное подразделение на смену. Будут через две недели. Так что тебе только недельку продержаться и все. Турели по периметру полностью автоматические, так что просто сиди и не дергайся.

- ... Да... то есть - Слушаюсь! - Перси наконец взял себя в руки и ответил по уставу.

- Вот и хорошо. Так что бросай свою инвентаризацию, вольнонаемникам своим отпуск дай на всякий пожарный. Они у тебя из местных, так?

- Да. Мурины. Один из хуттов. - национальность на Дионее имела значение. Здесь тебе не Прайм, тут воля императора выражалась только в стволах его пехоты и 14-го флота на орбите. А в остальном местные сами решали свои вопросы, справедливо полагая что император слишком занятый человек чтобы решать их конфликты. Протекторат, что сделаешь. Автономия, местное самоуправление и все такое. Куда проще в Империи - что Марк Второй сказал - то и сделали.

- Ну вот. Тем более мурины. А то ты тут один останешься - мало ли. Пусть на работу выходят как смена наша прилетит. А ты на недельку закройся в командном центре и не вздумай в город выходить. - офицер неловко хлопнул его по плечу и зашагал прочь.

- Слушаюсь. - сказал Перси ему вслед. Голова у него уже начала болеть.