Стихотворения. 1943 – 1997

Нас вывозят в гробах, в колыбелях, на брачных постелях,

Нас не слышат и нашим не внемлют укорам – увы…

Превращаемся мы в бесконечную думу растений,

Превращаемся мы в изумрудное поле травы.

Нас вывозят – и те, кто вывозят, становятся сами

Персонажами света и тени, игрой небылиц,

Отдаленных потоков простуженными голосами,

Голосами зверей, голосами встревоженных птиц.

Непонятно, зачем столько в каждом обличье обличий –

Ну хотя бы я сам, убиенный толпою стократ, –

Почему у меня голосок обозначился птичий,

Я нежданному чуду и рад и, пожалуй, не рад.

И какая я птица – орел или птичка-колибри,

И зачем меня в бездну швыряет вселенская высь?..

Ах, случайная птичка, едва мы с тобой не погибли, –

Мы едва не погибли, но все же однажды спаслись.