Наступило завтра. И вот все четверо вместе с Кузей отправились к Петру Петровичу домой.
Петр Петрович был дома, читал какую-то книгу.
— Это мой брат, — сказал Егор. — А это его товарищ.
— Очень приятно, — приветливо произнес старик.
— Мы соскучились без вас, — продолжал Егор. — А вы уезжали в Белоруссию?
— Да, в Полесье. Там похоронен мой сын.
Помолчали немного. Потом старик сказал:
— Сейчас будем чай пить. У меня как раз чайник вскипел.
Он принес чайник, быстро и ловко накрыл на стол, расставил на столе чашки, вазочки с вареньем, кувшин топленого молока. Обвел вокруг себя широким жестом:
— Прошу гостей к столу.
Егор, у которого в руках была пресловутая коробка, обернутая в бумагу, поискал глазами, куда бы ее пристроить, и в конце концов поставил на подоконник.
— А это что такое? — спросил Петр Петрович.
Егор хотел было рассказать, но Володя остановил его:
— Сперва выпьем чаю, потом поговорим…
Старик был, видимо, очень доволен, что к нему пришли гости. Чувствовалось, что он любит людей, от всего сердца наслаждается разговором, шутками, просто тем, что у него весело и людно в доме.
Когда отпили чай, Володя начал:
— У нас к вам, Петр Петрович, дело…
Медленно развернул бумагу, развязал веревку. Костя и Егор с Алешей затаив дыхание следили за каждым его движением.
Яркий свет лампы отчетливо осветил железную коробку, царапины на крышке, чуть заметные вмятины на боках.
И вдруг все увидели, как резко изменилось лицо старика. Он даже приподнялся со стула, потом снова опустился, как бы разом лишившись слов.
А Володя между тем снял крышку и выложил фотографии на стол.
Но никто не смотрел на фотографии. Все глядели на Петра Петровича, на его возбужденное лицо с необычно блестевшими глазами.
— Откуда… откуда это у вас? — хриплым голосом наконец спросил он.
Егор и Алеша переглянулись.
— Сейчас все расскажем, — сказал Володя.
— Откуда? — нетерпеливо повторил старик.
— Кузя нашел, — сказал Егор. — Рыл землю и нашел…
— В развалинах, там, где замок…
— А что, вы знаете, чьи это карточки? — спросил Костя.
— Знаю, — медленно ответил Петр Петрович. — Эти фотографии мои, а вот эта обложка от тетради-дневника Мити Воронцова…
Егор не сдержался, воскликнул:
— Того самого Мити?
— Да, того самого…
Старик перебирал фотографии дрожащими пальцами.
— Вот Митя, смотрите…
На карточке был изображен мальчик, примерно ровесник Егора и Алеши. Круглое лицо, темные, пытливые глаза, ямочка на щеке.
— Такой он был…
Старик долго с грустью смотрел на фотографию Мити.
И все те, кто был здесь, в комнате, не отрывали взгляд от лица мальчика.
Так вот он какой был, героический школьник Митя Воронцов! Вот он, перед ними: смелые глаза, волевой подбородок…
Володя склонился над грудой карточек, вытянул одну из них:
— А это кто?
Прямо на них смотрело юношеское лицо, серьезное, ясноглазое. Красивое, значительное лицо.
— Кто же это? — в один голос воскликнули оба мальчика.
— Один мой друг. Очень хороший человек.
Петр Петрович помолчал, разглядывая фотографию, слегка прищурив глаза, уносясь, очевидно, мыслями в прошлое. И выражение лица у него было как тогда, на берегу реки, когда он смотрел на воду, — вспомнилось вдруг Егору.
— Мой друг, — повторил старик. — Человек интересной, примечательной судьбы, когда-нибудь я расскажу вам о нем.
— Расскажите теперь, — взмолился Егор. — Ну, пожалуйста!
Петр Петрович подумал немного.
— Хорошо, так и быть, — согласился он и как бы самому себе сказал: — Начать придется с самого начала.