Учение гордых букашек

Новые гости

Снизу послышался топот. Уверенные сапоги проскрипели вверх по лестнице и затихли у двери Писаря. Писарь беззвучно поднялся. Незваные гости, не приносят хороших вестей человеку, что сбежал от королевского наказания. Одно непонятно было Писарю, кому он сдался, если идет война? Писарь мысленно поблагодарил суеверного Осберта за закрытую задвижку. Один осторожный шаг в сторону окна, второй, третий. Тут дверь дала трещину, следующий удар переломил ее и в комнату ворвались стражники.

Писаря схватили и приперли к стене. Вошел до важности медленный страж в длинной серебреной кольчуге. Похожие на кольца этой кольчуги короткие каштановые кудри, и скованное знанием долга лицо, Беладор, новый глава городской стражи. Его знал каждый в городе. Все его черты напоминали статую, но не из бледного строгого камня, а из грубого дерева. Перед глазами у Писаря все немного качалось. В минуты безысходных неприятностей обрывались нити, которыми он держал каждый кусочек этого мира на привязи, реальность плыла сама по себе, а Писарь просто вертел головой. Жухлый человечек проворно залепетал позади Беладора:

— Это значит приятель, писарь видно. А тот через окно значит ушел.

Кисть Беладора дрогнула и соглядатай замолчал.

— Внизу сказали, твоего друга зовут Осберт? Скажи, Писарь тебе дорога его жизнь? — спросил Беладор.

Его громкий раскатистый голос, предназначался для полей, а не для маленькой пыльной комнатки. Он взял Писаря за локоть, потряс.

— Ты хочешь помочь Осберту?

— Не так сильно как ты, раз притащил семь стражников его охранять, — расхрабрился Писарь, но голос подвел, подскочил, истончился посреди фразы.

После такого ответа Беладор нахмурился:

— Приходится действовать наверняка. Сейчас сложное время, враги снаружи, враги внутри. Осберт знает о них кое-что. Где он прячется?

Писарь почувствовал себя маленьким ростком, которому гора повелела подвинуться. Гора из приказов, ответственности, из жизни, прожитой с мечом в руке.

— Осберт ничего мне не говорил. Я вам не помощник.

Беладор отвернулся и подошвой потер старые доски.

— Зря ты так. Придется тащить в темницу под башню.

Писарь метнулся к окну, толкнул стража и вон прямо головой вперед. Стражник выставил арбалет, нацелился, но Беладор оттолкнул стрелка. И сам выпрыгнул в окно.

Темный угол

Писарь не разбирал дороги, бежал как молочный жеребенок, спотыкался, сбивал всех на пути. Он шмыгал в каждый поворот и чудом не попал в тупик. Крики Беладора стихли. Писарь оказался в Гнилье. Трухлявая лестница в подворотне завела его в подвал. Зловонный и сырой даже в жаркий день. Воздух вокруг стал черным, мир стал звуком. Шорох подошв, всплески крохотных капель, и собственное горячее дыхание окружали Писаря. Уперся в наваленный мусор. Он был мягким, Писарь уселся в него и затих.