В тени мы танцуем

ГЛАВА 15

Танцы для дьявола

ИЛЕАНА

В прихожей темно. Деревянные полы отдают эхом наши шаги. Все в этом доме кричит о богатстве и власти — высокие потолки, гнетущие произведения искусства, которые, кажется, осуждающе смотрят сверху вниз, и поверхности, отполированные до ослепительного блеска.

Рен встает у меня за спиной, в то время как его друзья прикрывают меня с боков. Меня не просто ведут — меня загоняют, как добычу, попавшую в ловушку, подталкивают к неизбежному.

— Сюда. — голос Рена прорезает тишину, резкий от предвкушения. Звук обвивается вокруг меня, как поводок, тянет меня вперед, несмотря на все инстинкты, кричащие мне остановиться.

Мы проходим по затемненным коридорам, где лампы отбрасывают больше теней, чем света. Каждый шаг уводит нас все глубже в дом, и мое ощущение того, что я совершенно не в своей тарелке, становится сильнее. Все кажется неправильным — воздух слишком холодный, тишина слишком тяжелая.

Латунные настенные бра оживают, когда мы проходим мимо, их свечение создает искаженные очертания на стенах. Время от времени открытая дверь позволяет заглянуть в помещения, настолько величественные, что они кажутся чужеродными — столовая, в которой доминирует люстра, усыпанная кристаллами, библиотека, полки которой бесконечно поднимаются к сводчатым потолкам.

Но Рен не замедляется. Он ведет нас глубже, мимо дверей, которые остаются закрытыми, мимо коридоров, которые, кажется, уходят в небытие. Мой пульс стучит в ушах, громко и безжалостно, заглушая все остальное.

Мы сворачиваем в другой коридор, на этот раз увешанный фотографиями в тяжелых витиеватых рамках. В отличие от ярких работ у входа, эти черно-белые. Женщина, танцовщица, застывшая в невозможных позах, ее тело скручено в формы, не поддающиеся логике. Ее лицо скрыто, отсутствие выражения более навязчиво, чем если бы оно было видно.

По мне пробегает холодок, такое чувство, что на меня смотрят сами фотографии.

Коридор заканчивается двойными дверями, украшенными резьбой с узорами, которые, кажется, движутся в тусклом свете. Рен делает шаг вперед, и что-то в его позе меняется. Становится более сосредоточенным. Более интенсивным.

Двери бесшумно распахиваются, и нам навстречу вырывается холодный воздух. Рен поворачивает голову, его пристальный взгляд впивается в мой с такой интенсивностью, что пригвождает меня к месту.

— После тебя. — Он жестом указывает внутрь, его голос мягкий, но с нотками стали. Каждый нерв в моем теле кричит мне бежать, но тени позади меня — его друзья, молчаливые и выжидающие — не оставляют места для побега.

Я переступаю порог, и у меня перехватывает дыхание. Комната огромна, ее размеры невозможно оценить с первого взгляда. Тусклые лампы загораются одна за другой, открывая бесконечные полированные деревянные полы, сверкающие, как зеркало. И зеркала — целая стена из них отражает пространство бесконечными фрагментами, создавая лабиринт искаженных версий меня.

Это не комната. Это сцена. Ловушка. Тронный зал для дьявола.

Двери закрываются за нами с тихим щелчком, похожим на запирание тюремных ворот. Мое отражение смотрит на меня с дюжины ракурсов — маленькое, испуганное и неуместное в этом огромном пространстве.

— Оглянись вокруг, — мягко говорит Рен. — Прими все это во внимание.

Его друзья остаются у дверей, их присутствие — молчаливая угроза, в то время как Рен шагает дальше в комнату. Его движения плавные, хищные, он бесшумно ступает по полу. Он хищник, скользящий в тенях, и я — единственное, что он видит.

— Зачем ты привел меня сюда? — Мой голос звучит слабо в огромном пространстве.

Вместо ответа он достает телефон. Тихий щелчок камеры ощущается как пощечина, резкая и навязчивая.

— Этот пол, — говорит он, игнорируя мой вопрос, — был сделан на заказ. Пружинистое дерево, идеальное для танцев. Он стоит дороже, чем дома у большинства людей. — Он обвел нас жестом, его голос звучал небрежно, почти непринужденно. — А акустика? Идеальная. Каждый звук звучит именно так, как и должен звучать.

Он нажимает что-то на своем телефоне, и воздух наполняет музыка. Это не классические мелодии, к которым я привыкла — это что-то более темное, тяжелое, ритм, который вибрирует сквозь пол и проникает прямо в мою грудь.

— Нет. — Я делаю шаг назад.

— Нет? — Он подходит ближе, выражение его лица непроницаемо, но намерения безошибочны. — Ты уверена в этом? Потому что твое тело говорит об обратном.

Он прав. Мой вес перемещается вперед сам по себе, моя поза бессознательно подстраивается под музыку. Как будто ритм полностью обходит мой разум, обращаясь непосредственно к той части меня, которая живет ради движения.

— Я не буду выступать для тебя.

Он улыбается и тянется к изящной черной сумке у стены. Изнутри он достает пару балетных туфель — атлас мерцает в тусклом свете, как обещание. Он держит их за ленты, позволяя им раскачиваться в воздухе, будто маятнику гипнотизера. Это не просто обувь — они идеальны. Мой размер. Моя мечта.

— Тогда не выступай для меня. — Он кружит вокруг меня, туфли покачиваются в такт музыке. — Выступай для себя. Когда у тебя в последний раз было столько пространства? Место, чтобы по-настоящему расслабиться? Выйти за пределы той тесной маленькой студии?

Мой взгляд останавливается на туфлях, глубокая боль расцветает в моей груди. Они прекрасны, именно те, что я когда-либо хотела. И он это знает.

— Прекрати сопротивляться, — бормочет он, его голос понижается до опасного шепота. — Я видел, как ты сдерживаешься. Видел, как ты подрезаешь крылья, запирая себя в клетке в крошечной комнате. — Он подходит ближе, его тепло касается моей кожи. — Но здесь? Здесь ты могла бы летать.

Мои кулаки сжимаются, ногти впиваются в ладони. Музыка пульсирует сильнее, ее ритм проникает в мои кости. Комната вибрирует от возможностей, от свободы. И его голос шепчет, что я заслуживаю этого.

Он дьявол, искушающий Иисуса в пустыне, его слова наполнены такой тьмой, что оживляют мои нервные окончания. Его глаза удерживают мои, бросая мне вызов, уговаривая сдаться. Меня охватывает искушение.

— Твое тело уже отвечает, — говорит он, его тон сочится удовлетворением. — Я вижу это. Чувствую это. То, как ты стоишь, как подергиваются твои мышцы. Ты уже танцуешь, Балерина. Ты просто еще не сделала первого шага.

Музыка нарастает, и, вопреки себе, я чувствую, как она проникает в мои мышцы. Он прав. Пол под моими ногами идеален. Это пространство взывает к чему-то глубоко внутри меня, к чему-то, что всегда ощущалось запертым в маленькой школьной студии. Война внутри меня бушует, мое отражение показывает трещины в моей решимости.

— У тебя больше никогда не будет такого шанса, — говорит он, протягивая балетки. — Вопрос только в том, воспользуешься ли ты им.

Он останавливается передо мной, позволяя им мягко покачиваться.

— Они заслуживают настоящего танцпола. Они заслуживают того, чтобы их видели. Перестань бороться с этим.

Его слова проникают мне под кожу, разжигая что-то голодное и темное. Музыка меняется, темнеет, становится силой, требующей движения.

Моя рука двигается без разрешения, пальцы сжимают атлас. Ткань ощущается моей кожей как грех — мягкая, гладкая, перед ней невозможно устоять. Я опускаюсь на пол, надевая балетки дрожащими руками, каждый узел лент привязывает меня к нему все ближе. К этому моменту. Во тьму.

— Вот и все. — Он снова поднимает телефон, и тихий щелчок ощущается так, словно цепь сжимается вокруг моей воли. — Покажи мне, на что ты способна, когда не ограничена. Когда тебе не нужно сдерживаться.

Когда я вообще могла по-настоящему расслабиться? Как часто мне хотелось полностью отдаться танцу, не беспокоясь? Каково было бы принять это... всего один раз?

Когда я поднимаюсь, первый шаг кажется капитуляцией. Но второй? Второй кажется свободой.

Музыка нарастает, обволакивая меня, затягивая в свои глубины. Я прыгаю, кружусь — мои движения грубые и раскованные. Зеркала отражают каждый угол, каждую эмоцию, усиливая охватившее меня возбуждение.

И несмотря на все это, я чувствую на себе его взгляд.

Наблюдает. Поглощает.

В то время как камера щелкает снова и снова, запечатлевая мое погружение в его мир.