В тени мы танцуем

ГЛАВА 51

Расползающиеся тени

ИЛЕАНА

Между нами повисает тишина, нарушаемая только нашим дыханием. У меня болят колени от жесткого пола, платье прилипает к коже. Но я не могу пошевелиться. Пока нет. Мои руки остаются безвольно опущенными по бокам.

Он тоже не двигается.

Тяжесть того, что только что произошло между нами, повисает в воздухе — ощутимая, но не пугающая. Это не похоже на что-то, к чему меня вынудили. Скорее наоборот — это ощущается как выбор. Слишком большой выбор.

Такой, который нельзя отменить.

И я не уверена… хочу ли я, чтобы это было иначе.

Моя грудь вздымается и опускается, а воздух охлаждает жар, всё ещё исходящий от кожи. Пальцы вздрагивают у бедер — инстинктивное желание стереть остатки влаги на груди борется с воспоминанием о том, почему она там. О том, как я этого хотела. Хотела видеть, как он теряет контроль.

Его пальцы касаются моей челюсти движением, которое стало привычным и желанным. Я не сопротивляюсь, когда он приподнимает мою голову. Тело инстинктивно реагирует, глаза встречаются с его. Он сосредоточен, рассматривает меня, как головоломку, которую все еще разгадывает. Он сосредоточен, изучает меня, словно головоломку, которую всё ещё пытается разгадать. Как будто я — нечто, что уже принадлежит ему.

— Ты прекрасна даже в таком виде. Стоишь передо мной на коленях. В одежде, которую я выбрал для тебя. Покрыта моей спермой.

От слов, произнесенных таким грубым тоном, у меня по спине пробегают мурашки. Но это не страх. Больше нет. Он гладит мою щеку, подбородок, губы, и я чувствую ту же электрическую искру, что и раньше, когда он прикасался ко мне.

— Не отводи взгляд. Не прячься от меня.

Я не хочу. Не могу. Мои щеки краснеют, но я выдерживаю его взгляд, позволяя ему увидеть все. Вопросы. Потребность. Уязвимость. У меня больше нет сил скрывать это. Его губы изгибаются в улыбке, мягкой, но опасной.

— Завтра. — Он наклоняется, чтобы поцеловать мои губы, подбородок, щеки. — Приходи ко мне завтра, и я расскажу тебе еще часть правды. Еще один шаг к пониманию того, кто ты есть на самом деле.

Эти слова больше похожи на команду, чем на просьбу, и все же они разжигают во мне нечто такое, что приводит меня в ужас. Страстное желание сказать «да». Потребность услышать больше. Я киваю, прежде чем мой разум успевает подумать об этом, и он улыбается. Мрачная, удовлетворенная улыбка, которая что-то переворачивает внутри меня.

И вот так просто его рука опускается, и тепло его прикосновения исчезает. Он поправляет свою одежду с приводящим в бешенство спокойствием, как будто я не стою на коленях, покрытая доказательствами того, что мы только что сделали. Его взгляд снова перемещается на меня, затем он поворачивается и выходит.

Дверь со щелчком закрывается за ним, оставляя меня одну в студии. Я сажусь на пятки, мои пальцы вцепляются в подол платья. Липкость его спермы на коже невозможно игнорировать, но я не двигаюсь, чтобы смыть ее. Пока нет.

Отражение в зеркале привлекает мое внимание, и мой желудок переворачивается. Мои волосы растрепаны, щеки раскраснелись. Я не похожа на себя... или, может быть, так оно и есть. Может быть, именно такой мне суждено было стать, появившейся на свет благодаря его прикосновению.

Я не знаю, ненавидеть его или благодарить за это.

Кто я теперь? Девушка, которая когда-то жила в тени, счастливая оставаться незамеченной, или та, что сидит здесь, отмеченная прикосновением Рена?

Его слова, произнесенные шепотом, эхом отдаются в моей голове.

Когда-то у твоего отца было другое имя. Агент Чарльстон.

Операция «Корона Росси».

У твоих родителей были секреты.

Каждая фраза похожа на кусочек головоломки, который не совсем складывается, оставляя у меня больше вопросов, чем ответов. Он знает что-то, что может изменить всё, во что я верила.

Делая вдох за выдохом, я пытаюсь взять себя в руки, осознавая реальность того, что только что сделала. Платье прилипает к телу, ткань тяжелеет от того, что только что произошло. Мне нужно избавиться от него. Руки дрожат, когда я снимаю его, шелк скользит по моей коже и собирается вокруг колен. Я долго смотрю на него, прежде чем заставляю себя подняться и поднять его. Я вытираю кожу футболкой, затем запихиваю и ее, и платье в свою сумку. Желание спрятать подальше вещи непреодолимо, но невозможно стереть то, что я чувствовала.

Я надеваю нижнее белье, джинсы и толстовку с капюшоном и оглядываю студию. Часть меня ожидает, что он будет здесь, но комната пуста. Он ушел, оставив после себя только тишину и эхо того, что мы сделали.

Ночной воздух обжигает мою кожу, когда я выхожу на улицу. На территории школы устрашающе тихо, мягкий шелест листьев — единственный звук, когда я пересекаю двор и выхожу за ворота. Ноги болят при каждом шаге, мышцы горят. Но больше всего болит мой разум, в котором роятся вопросы, которые я никогда не осмеливалась задать, и истины, которые я больше не могу игнорировать.

Сложенная записка в моем кармане словно прожигает дыру в материале.

Установлено: псевдоним Джеймса — «Чарльстон». Исчезновение связано с инцидентом.

Лицо отца мелькает в моем сознании. То, как он проверяет замки, как настаивает на оплате только наличными, его правила оставаться невидимой. Все то, что я считала само собой разумеющимся, теперь кажется осколками еще большей лжи.

Мимо проезжает машина, двигаясь слишком медленно, когда я иду по темной улице, и мое сердце останавливается.

Это он? Рен все еще наблюдает за мной?

От этой мысли меня обдает жаром. Я подавляю нежеланный трепет, не позволяя ему овладеть мной. Я не могу думать об этом сейчас. Не тогда, когда я так близко от дома.

Когда я наконец добираюсь до многоквартирного дома, у меня трясутся руки. Я открываю дверь и вхожу внутрь. Передо мной простирается знакомый коридор, но теперь все кажется другим. Все изменилось. Как будто откровения Рена превратили основу моей жизни во что-то неузнаваемое.

Голос отца доносится с кухни, когда я переступаю порог нашей квартиры.

— Илеана? Ты опоздала.

— Я училась. — Мое сердце бешено колотится, кожа горит.

Очевидна ли правда? Может ли он сказать, чем я на самом деле занималась?

Его стул скрипит по полу, и вот он уже здесь, стоит в дверном проеме. Его руки скрещены, поза напряженная, но именно его взгляд заставляет мой пульс участиться. Оценивающий. Знающий. Он скользит по мне, будто скальпель.

Он что-то знает. Он всегда знает. Как будто он может учуять вину, как будто всю свою жизнь тренировался обнаруживать малейшие трещины в чьей-то броне. И теперь я полна трещин. Расколотая руками Рена, его словами и тем, что он заставил меня почувствовать.

Я заставляю себя сохранять невозмутимое выражение лица. Моя сумка тяжело висит на плече, платье спрятано внутри, как тайна, просящая, чтобы ее раскрыли.

Заметил ли он румянец на моей коже? Дрожь в моих руках? Из-за того, что я не могу смотреть ему в глаза дольше секунды за раз?

Я чувствую себя маленьким ребенком, которого поймали на тайной прогулке после комендантского часа, но это еще хуже. Намного хуже. Это не просто нарушение правил.

— Ты занималась? — В этих словах больше обвинения, чем вопроса.

— Да.

— Где? — Что-то внутри меня обрывается.

— Разве это имеет значение? Разве ты не этого хочешь? Чтобы я была идеальной маленькой дочерью, которая никогда не привлекает внимания, никогда не задает вопросов, никогда по-настоящему не живет?

Позади него появляется мама с намыленными руками, зажатым в них кухонным полотенцем.

— Следи за своим тоном, — говорит папа.

— Почему? — Я делаю шаг вперед, сердце колотится так сильно, что я едва слышу собственный голос из-за этого. — Значит, я могу продолжать притворяться, что все в нашей жизни нормально? Чтобы я продолжала игнорировать то, как ты ведешь себя, как будто все в мире стремятся добраться до нас?

— Илеана... — Мамин голос мягок.

— Это немедленно прекратится. Я не потерплю такого отношения с твоей стороны.

— Или что? — Я повышаю голос. — Что произойдет, если я перестану следовать твоим дурацким правилам? Если я перестану прятаться? Что ты сделаешь, если я спрошу, почему мы никогда не пользуемся кредитными карточками? Или почему ты каждую ночь проверяешь замки? Или почему ты так боишься, что кто-нибудь захочет поговорить со мной?

— Хватит! — Его рука ударяет по дверному косяку, от этого звука мама вздрагивает. Но я вижу на его лице не гнев, а страх. Грубый и незащищенный, всего на мгновение, прежде чем он придает своему выражению лица нечто более жесткое.

— Иди в свою комнату.

Я выдерживаю его взгляд, отказываясь сдаваться.

— Может, я устала от того, что мне указывают, что делать. Может быть, я хочу сделать больше, чем просто выживать!

— Ты понятия не имеешь, о чем говоришь.

— Разве? — Я отворачиваюсь и направляюсь в свою комнату. — Может быть, я знаю больше, чем ты хочешь.

Я тихо закрываю дверь своей спальни, борясь с желанием хлопнуть ею. Все мое тело дрожит от переполняющего меня адреналина.

Я никогда не разговаривала с ним в таком тоне. Никогда не бросала ему вызов. Никогда не позволяла ему видеть, как сильно меня возмущает клетка, которую он построил вокруг меня. Потому что до этого момента, до Рена, я не знала, что для меня есть какой-то другой способ жить. Не знала, чего мне не хватает.

Их голоса доносятся сквозь стены — слишком приглушенные, чтобы разобрать слова, но напряжение в их тоне ясно. У мамы голос выше обычного, взволнованный. У отца — низкий, злой рокот. Или… испуганный.

Чего ты боишься, папа? Что произошло на самом деле?

Я достаю платье из сумки и кладу его поперек кровати. Голубой шелк блестит на свету. Я все еще чувствую его на своей коже.

Голос Рена снова эхом отдается в моей голове.

У твоих родителей были секреты.

Тихий стук в дверь заставляет меня подпрыгнуть.

— Илеана? — Голос мамы, неуверенный. — Мы можем поговорить?

— Я устала, — говорю я, тяжелее, чем хотела. — Просто… хочу лечь спать.

Пауза.

— Твой отец... он просто хочет защитить тебя.

— От чего?

Тишина длится так долго, что я думаю, она ушла. Затем, так тихо, что я почти пропускаю это, она заговаривает.

— Некоторые вопросы опасны.

Мое сердце колотится о ребра.

— Опаснее, чем не знать ответов?

Она не отвечает. Ее шаги затихают вдали, оставляя меня с еще большим количеством вопросов, чем было.

Я достаю свой танцевальный блокнот, но страницы расплываются у перед глазами. Каждое движение, которое я когда-либо ставила, теперь выглядит как свидетельство бунта, о котором я не подозревала. Каждый шаг, каждый поворот — крошечный акт неповиновения правилам отца.

Занавески на окне колышутся от дуновения ветерка, и я замираю, предвкушение наполняет мои вены.

Он там? Наблюдает? Ждет меня?

Раньше эта мысль приводила меня в ужас. Теперь от нее мне становится жарко.

Завтра, сказал он. Приходи ко мне завтра.

Но завтра кажется слишком далеким. Стены моей маленькой спальни давят, душат меня. Гнев отца, предупреждение матери. Они подталкивают меня к решению, которое еще сегодня утром было бы немыслимым.

Взгляд падает на голубое платье, разложенное на кровати. Платье, которое он выбрал. Платье, которое я хотела, но никогда бы не осмелилась купить для себя. Оно олицетворяет все, от чего меня предостерегал отец — быть замеченной, быть желанной.

Может быть, именно поэтому мне нужно его надеть.