Воплощенный №1. Цвет серый.

Глава 1. Чемодан.

Колесо влетело в яму, сообщив об этом глухим ударом.

- Ах ты ж срань подзаборная, - прорычал я сквозь зубы.

Ни хрена не видно в этой темноте! Приспичило же кому-то вызвать такси в промышленную зону, лишённую даже намека на освещение.

Пальцы сильнее сжали руль.

Спокойно.

Вдох… выдох. Вдох… выдох.

Вроде начало отпускать, но взгляд случайно зацепился за неестественные уплотнения на тыльной стороне левой ладони. Рывком я схватил из подстаканника пузырек «Парокентосиба», и отправил в рот одну из таблеток.

Это, как всегда, помогло – хватка пальцев на руле ослабла.

Понятия не имею как это работает. Не могут же таблетки действовать мгновенно. Но факт есть факт: от «Парокентосиба» быстро отпускает. Страшно даже вспоминать те моменты, когда его не было под рукой…

Стоило об этом подумать, как воображение услужливо подсунуло ненужные воспоминания: я катаюсь в истерике посреди супермаркета и ору; я лежу на асфальте, пытаясь прикрыть голову от ударов чужих ног; я стою напротив зеркала с ножом в руке…

Усилием воли, непрошеные мысли отправились в те глубины, откуда явились. Сейчас пузырек рядом, значит боятся нечего.

Припарковав машину в месте подачи, я стал ждать клиента.

Вокруг одна грязь. Да уж… Где та прекрасная зима, которую рисуют пиарщики любых направлений? Пушистые хлопья снега, падающие сверху сплошной стеной… Эстетическая чистота белого цвета, завладевшая миром… Деревья, одетые в изысканные наряды… Смех… Улыбки… Веселье…

Может где-то это все и есть… Где-то, но не здесь. Для людей, выживающих в реалиях городской жизни, зиму уже давно стала серой. Серой и грязной.

Скорее бы вернуться домой, лечь под одеяло, да включить сериал…

В данный момент я смотрел очередной сезон эпической средневековой саги «Опора жизни». Там, люди охотились на единорогов, не подозревая, что они являются существами, регулирующими климат. Довольно забавно наблюдать, как люди боятся наступающих холодов, но в упор не желают слышать, про зависимость климата от количества живых единорогов. А все из-за мяса, которое омолаживает и продлевает жизнь…

Задняя дверь открылась, заставив вздрогнуть. Я не заметил, как пассажир приблизился к машине.

- Добрый вечер, - ради сервиса пришлось натянуть улыбку. – Аэропорт?

На заднем сиденье сидел человек в образе классического американского шпиона из старых фильмов. Длинный серый плащ, темная шляпа с полями, солнечные очки и небольшой чемоданчик, который клиент пристроил на коленях и поглаживал.

- Да, - откликнулся пассажир.

Стараясь не выдать смущения, я отвернулся.

Зимой, ночью - в плаще и в очках. Понятно… Главное делать вид что все нормально. Мне не нужна низкая оценка.

Я нажал педаль газа. Старенький арендованный «Фольц» натужено зарычал и тронуться с места. Отраженный в зеркале клиент оглядывался назад.

Понятно…

Наверное, в своих мыслях он только что провернул важную операцию… К примеру, украл чертежи нового вида оружия массового поражения. Сейчас везет их в этом своем чемоданчике под видом детских рисунков.

Или может, сбежал от инопланетян… Тогда в чемоданчике перевозит какие-нибудь высокотехнологичные устройства внеземной цивилизации - камни в действительности.

А может, это просто обычный человек, который едет с одной рабочей смены на другую… А в чемодане полно контейнеров с едой. В конце концов – все может быть. Правда может оказаться куда более замысловатой, чем любые мои предположения.

- Лучше смотрите вперед, - сказал клиент.

Краска смущения залила щеки.

Проклятые темные очки, из-за них я не заметил, что наши взгляды пересеклись, когда клиент повернулся обратно.

Промышленная зона, с ее отсутствующими дорогами, осталась позади. Послушав стук рыхлого снега по колесным аркам и качнувшись на неровностях, «Фольц» выехал на протопленную колею трассы. Формально, это уже была черта города - молодые почки новостроек набухали совсем рядом, но распустились пока лишь некоторые из них. Слишком мало вокруг «цветов и зелени», чтобы привлечь сюда полноценную жизнь. Поэтому трассу все еще называли трассой и пока не воспринимали как городскую дорогу.

Стоявшие вдоль полотна осветительные столбы играли исключительно роль декораций. Вся работа по разгону тьмы легла на грязный пластик слабеньких фар «Фольца». Дорога была пуста, поэтому я включил дальний, что лишь немного улучшило ситуацию. Грязно-коричневые комья снега стали видны гораздо отчетливее, но вот радиус обзора не изменился.

- На этой дороге разрешено ездить быстрее, - раздался голос с заднего сиденья.

Взгляд сместился на спидометр - стрелка чуть-чуть не доходила до отметки 60.

- Скользко просто, - сказал я.

- У машины не сезонные покрышки? Почему вы позволяете себе извозить людей не подготовив машину? – Пассажир говорил с открытыми нотками осуждения в голосе.

- «Почему ты позволяешь себе кривляться выродок?» - эхом прозвучал в голове голос из прошлого.

Пальцы крепче сжали руль.

- Я на зимней резине. Но она не дает гарантии безопасности на дороге.

Стрелка спидометра приближалась к 70.

- Здесь разрешено ездить быстрее. Значит, проблем в дороге нет. Почему вы позволяете себе извозить людей, не овладев всеми навыками извозчика?

- «Почему ты позволяешь себе это делать? Почему ты такой тупой?» - вторило эхо голоса в голове.

Зубы сжались так сильно, что скрипнули друг о друга, взгляд мимолетно пробежался по шрамам на ладони. Стрелка спидометра приближалась к 80. Собрав всю волю, я сказал ровным и максимально спокойным голосом:

- Я имею достаточный опыт. Поэтому и еду медленно, - стрелка спидометра подползала к цифре 90. – Если бы у меня не было опыта, я бы ехал гораздо быстрее.

Клиент как-то громко и отчетливо постучал пальцами по своему чемодану, но промолчал.

Я посмотрел на цифру 100 на спидометре и чуть-чуть добавил газу.

Скорее бы его высадить… Вместе с его странной одеждой и странной манерой разговаривать. В конце концов здесь достаточно широкая, чистая колея…

- В ваших словах не присутствует логика, - сказал вдруг пассажир. – Ехать быстрее можно только владея опытом.

«Парокентосиб» рядом, в подстаканнике.

Нет! Нельзя пить таблетки на глазах у пассажира! С моим прошлым я не найду другой работы… И этой бы не было, если б не Владимир Николаевич с его характеристикой…

Но и злиться тоже нельзя…

- Хорошо. Пусть так. Я говорю не логично. Но здесь я решаю, как ехать и вам придется смириться с этим. Дальше, я бы хотел попросить вас ехать молча, - реальность низкой оценки я собирался компенсировать таким же ответом.

Клиент презрительно хмыкнул.

- Дешевый мир, дешевые люди, не имеющие ничего кроме мнения, - сказал он.

- «Ты выродок, ты никто. Дешевка».

Вдох… выдох. Вдох… выдох.

Может высадить этого психа сейчас? На каком основании? Потому что он не заткнулся, когда я попросил? Да уж… Уверен, клиентская служба оценит подобное объяснение…

- На вашем месте, - продолжал клиент. – Я бы принес извинения за собственную глупость и не должную подготовку, затем дал зарок исправить это в ближайшее время.

- Чего? – сорвался я, глядя в зеркало заднего вида. – А хер тебе маслом не помазать?

А потом я посмотрел в лобовое.

Возможно, пассажир что-то ответил… Даже наверняка он что-то ответил… Вот только звук его голоса уже не воспринимался. Крутой изгиб дороги вынырнул из темноты совершенно внезапно.

Срань подзаборная! Слишком быстро! Не впишусь…

Все же, успев немного притормозить, я вывернул руль. Холодный пот струился по спине и лицу, кончики пальцев онемели. Как ни странно, «Фольц» никуда тащило, он вписывался в поворот довольно уверенно.

Надо же. Получается. Кажется…

Я даже успел ощутить горячую волну облегчения… Преждевременного. В последний момент колеса вышли из колеи и зацепили рыхлый снег.

Дальше начался сумбур.

Руки безумно вращали рулем влево и вправо, ноги жали на все педали, пытаясь угомонить металлического скакуна.

А скакун все кружился и вертелся…

Привычная линия горизонта исчезла, меня мотало как погремушку в руках ребенка. Во всех возможных направлениях и так быстро, что я никак не мог понять, что происходит.

А потом все замерло.

Деревья. Что на дороге делают деревья? На дороге?

Мысли постепенно догоняли меня. В ушах прозвучал грохот, с которым «Фольц» пробил ограждение и вылетел с дороги. По телу прошли вибрации ударов, переворачиваемой машины.

Срань подзаборная!

Вытерев мокрый лоб, я отстегнул ремень и покинул раненного зверя. Покореженная дверь не закрывалась.

- Нет. Нет, нет, нет, нет, - провыл я.

Тусклого салонного света хватило, чтобы увидеть во что превратилась машина.

– Какого хрена я не так делаю в этой жизни?! – возмутился я. – За что мне все это?!

Всратый заказ! Вернуться бы назад во времени и отказаться от него!

Заказ! Клиент!

Снова вытерев мокрый лоб, я заглянул внутрь машины. Клиент пропал. От него остался только чемоданчик, который сейчас лежал открытым.

Пустой… Зачем ему пустой чемоданчик? Точно псих. Но где он? Он же жив? Наверняка жив! Если нет…

Так лучше не думать. Жив. Наверняка.

Я опять вытер лоб и оглянулся в поисках пассажира.

Лишь мрак. Как его искать? Лоб снова мокрый… Слишком мокрый для испарины. Что-то бежит по нему…

Взгляд сместился на руку.

Кровь. И нога…

Левая стопа была развернута в сторону правой, вместо того чтобы смотреть вперед.

Дурнота пришла внезапно. Ничего не понимая, я сел в снег и откинулся на машину. Мысли хаотично сновали по закоулкам разума в поисках хоть какой-то подсказки к действию.

Скорая! Нужно вызвать скорую. Телефон! Где телефон?

Я похлопал себя по карманам и огляделся, надеясь обнаружить где-то рядом холодный и такой привычный свет экрана.

Свет действительно был. Интуитивно я протянул к нему руку.

Стоп! Это не тот свет… Не телефон. Какая-то полоска лежит в снегу и светится. Что это?

Несмотря на мысли, рука тянулась дальше.

Не полоска. Нитка, с какими-то небольшими волосками-щупальцами. Как микроб! Точно! Микроб. Только размером с палец.

Рука тянулась вперед…

Прозрачный. Снег под ним видно. И теплый. Излучает тепло.

Рука замерла в сантиметре от микроба, повинуясь запоздалой реакции мозга.

«Микроб» шевельнулся и потянулся ко мне.

Касание.

Кончики пальцев пронзила боль, пульсирующие спазмы которой расходились по телу. Они просвечивали как сонар и возвращались обратно, после чего шла новая вспышка.

Нет! Назад! Отдернуть! Отдай руку, тварь!

Но рука словно онемела, не позволяя отдернуть ее. Кажется, я кричал…

Нет! Боль! Как больно! Прекрати!

А потом боль пошла внутрь. «Микроб», проникал внутрь. Весь мир утонул в пятнах боли.

Нет! Он ползет вверх! Ползет по руке! Внутри нее! Он внутри! Он внутри меня!

На плечи опустились чужие ладони, принеся с собой небольшое облегчение. Прямо передо мной возникло незнакомое бритое лицо.

- Глупый, - заявило лицо, и по голосу я узнал в нем своего пассажира. – Что ты наделал…

Я?! Это он! Он во всем виноват! Нечего было отвлекать меня и подгонять! Хотя какая разница… Срань подзаборная! Как больно!

Лицо передо мной резко обернулось и несколько мгновений вглядывалось в темноту.

- Они уже знают, - уверенно заявил недавний пассажир. – Они скоро будут здесь.

Лицо повернулось ко мне и окинуло оценивающим взглядом.

Кажется все! Умираю! Сука! Напрячься! Сказать! Сказать ему, что это он виноват! Пусть знает! Мудак!

- Это не должно быть так, но выбора нет, - сказал пассажир. - Запомни. Никто, слышишь, никто, не должен знать о тебе. Особенно другие. Избегай других. Избегай всех. Иначе умрешь. Ищи возможность переходить, это главный навык. И слушай что говорит он. Запомнил? Слушай его, он поможет.

С последними словами незнакомец толкнул меня.

Падаю… Куда я падаю?! Сзади ведь машина!

И тем не менее я падал и падал именно назад. Опора просто исчезла, позволяя телу погрузиться в неизвестность.

***

Пожалуйста, пусть лифт не работает...

Это позволит немного отсрочить время с отцом. Наверняка он проснулся и ждет меня…

Пожалуйста, пусть он не работает…

Желание осталось не воплощенным. Глухо ухнув, лифт остановился на первом этаже. Со старческой медлительностью он приглашающе распахнул двери, явив свою желтую утробу. Я мялся на пороге, не решаясь сделать шаг внутрь.

А может, наоборот, зайти? Зайти, но не нажимать кнопку 7 этажа… Дождаться пока погаснет свет и сидеть там, в темноте и сладком одиночестве…

Жаль, что обычно это длилось недолго. Рано или поздно лифт вызывали, и мне приходилось покинуть уютную темную утробу.

Возмущенно ухнув, лифт, с видимыми усилиями закрыл двери. Мне было неловко тревожить старичка во второй раз. Используя это как собственное оправдание, я отправился пешком. Радовала любая возможность отложить наказание.

Пусть я его и полностью заслужил.

С одной стороны, я не виноват в том, что меня заперли в туалетной кабинке... С другой – мог бы потерпеть с туалетом до дома.

Второй этаж.

За свои поступки надо отвечать. Я опоздал, значит должен ответить за это. Вне зависимости от причины опоздания.

Это справедливо. Так говорит отец…

Третий этаж.

А может быть, отец так устал после дежурства, что до сих пор спит?

Ха! Это так нелепо, что даже смешно. Чтобы отец когда-нибудь не встал по будильнику или нарушил свой распорядок дня… Да скорее школа провалится под землю.

Четвертый этаж.

Но что я мог сделать когда меня закрыли? Орать на всю школу, чтобы они смеялись еще больше? Выбраться самостоятельно? Как? Стены кабинки от пола до потолка. В опоздании нет моей вины…

Пятый этаж.

Но это мой поступок. Он произошел со мной, значит ответственность лежит на мне. Отец скажет именно так. Значит я заслуживаю наказания.

За свои поступки надо отвечать. Это справедливо.

Шестой этаж

Может сбежать? Развернуться и побежать вниз. Это так легко. Достаточно развернуться и побежать. Вниз бежать легко. И никто меня не догонит, никто меня не найдет…

А если все-таки найдет? А если меня найдет отец? Нет. Бежать нельзя. Я должен ответить за свои поступки.

Седьмой.

Вот она. Черная дверь квартиры отца.

Сердце бешено колотилось в груди, ноги подкашивались, отказываясь приближаться к тому, что таила за собой эта дверь.

Может простой пойти дальше? Вверх. До тех пор, пока не кончатся этажи.

Очень хотелось так и поступить, однако смысла в этом никакого. Все равно придётся понести наказание, ведь я его заслужил.

Пересилив себя, я постучал.

За дверью послышалась тяжелая поступь отца, от которой дрожали стены. Я вытер потные ладошки о штаны.

За свои поступки надо отвечать.

Щелкнул верхний запор. Подбородок задрожал, будто от холода. Щелкнул нижний замок.

Сейчас будет крик…

Дверь рывком открылась. Однако за ней не оказалось ни отца, ни его квартиры. Лишь свет. Яркий солнечный свет.