Под влажным солнцем осени желтеет Летний Сад,
Беседуют философы под тихий листопад.
Ни шороха, ни голоса, и только с высоты
На мраморные головы планируют листы,
И паутинки осени над белизной висков
Усыпаны монетками осиновых листков.
О, мраморные личности, не схожие ни с кем,
Вы — тень от необычности миров, систем и схем!
Ничто вам вьюги желтые, дожди и холода,
Закатом обожженные, вы знаете, когда
Запахивая ватники и на ветру дрожа,
Вам будки деревянные наденут сторожа.
И вдруг исчезнет разница и пропадет лицо,
И серых досок равенство накроет мудрецов...