* * *


Уже осенних песен столько спето —

Колеблет землю свист.

Уже приходится по два поэта

На каждый лист.


Осенними и серыми утрами,

Сухих, как трут,

Сгребут их брякающими граблями —

И в кучах жгут.


Так золотое слово станет сором,

Золою — речь...

Вот листья все пожгут, и будут скоро

Поэтов жечь...

Загрузка...