Честное рядовое

Отрывок № 14

Неподалёку от входа в наше подземелье с недавних пор зияет неглубокая квадратная выемка метра этак три на три. Изнутри она уже снабжена опалубкой, дно присыпано щебнем. На краю, свесив ноги, перекуривает военнослужащий, чьё звание угадать довольно сложно, поскольку из амуниции на сидящем лишь ботинки, трусы и панама с вызывающе промятой тульёй.

Но он не сачкует — он мыслит. Точнее — подсчитывает причины, по которым (с одобрения комбата) взялся отлить из бетона такую курилку, чтобы не уступала в плане монументальности всему остальному.

Итак:

Пока буду строить, освою бетонные работы. Глядишь, и сварку тоже. Всё равно заставят что-нибудь делать. Так уж лучше в охотку. На позициях я сам себе хозяин. Хожу в чём хочу. В казарме лучше не появляться — там рядовой Горкуша. Комбат любит дерзкие проекты…

Добравшись до двадцать первого пункта, считать бросил — дальше перебор. Но про себя решил: отныне перед тем, как что-либо сделать, буду прикидывать число причин. Если меньше трёх — ну его на фиг…

Выяснилось, однако, что до осени отлить в бетоне курилку не получится — не из чего. Только в ноябре, когда будем доводить до ума третий капонир. Жаль, однако податься некуда! Ограничился тем, что врыл по центру асбестовую трубу в пол-обхвата, на которой потом будет крепиться рама для масксети (а то, не дай бог, американский спутник-шпион подсмотрит, как мы там перекуриваем). В идеале, конечно, надо бы четыре трубы потоньше — как раз по количеству углов, но ничего другого нигде украсть не удалось.

Настала осень.

«Дембеля» дембельнулись, а из карантина прибыло пополнение. Дали мне в помощь двух унылых «шнурков», вручил я им носилки, послал за раствором к третьему капониру, сам вооружился мастерком. Помня заветы старшего сержанта Котова, с молодыми решил обращаться нежно и бережно.

И что ж я получил от них взамен благодарности? Зажрались, суки! Кровь пьют шлангами! Хрящ за мясо не считают! До капонира — рукой подать, а их ждать замучишься. Бредут, путаясь в новеньких долгополых шинелях, и личики у обоих трагические. Один, помню, при мне такое ляпнул…

— Думал, в армию иду, а попал на каторгу.

Я аж остолбенел. Даже ответить ничего толком не смог. Стою с мастерком в руке, уставясь в узкие спины удаляющихся в сторону капонира сачков. Вконец оборзели — едва ноги переставляют!

Внезапно пасть моя широко разевается и сама собой исторгает зловещий дембельский рёв:

— Бя-гом!..

(Звук «г», естественно, исторгается на украинский лад.)

Содрогаюсь от омерзения, а «салабоны» подпрыгивают в страхе — и бегут с пустыми носилками трусцой.

Потрясён собственным поступком. Вечером нетвёрдой рукой заношу в блокнот:

«В каждом человеке до поры до времени спит сержант».

Но курилку мы воздвигли. Правда, конструкция с одной опорой по центру оказалась неудачной: раму, утяжелённую маскировочной сетью, вывернуло первым порывом ветра, предательски обнажив секретный объект. Трубу приказано было срубить. Срубили. Топором. Под самый корешок, как ту ёлочку.