Другое небо

Восславим умершего музыканта,

откроем крышку фортепьяно, —

— Ну, здравствуй, как ты там скучаешь…

Тут без тебя горят гирлянды,

у Дед Морозов рожи

пьяных…

…не ты ли веточку качаешь

еловую, с хрустальным шаром,

тем самым обнаружив смутно

своё присутстствие на свете,

не этом — том, что в общем тоже

имеет отношенье к чарам,

как музыка… а это чудно,

и потрясает нас до дрожи.

Что, каково там в молоточках

с подушечками? всюду струны,

колки и прочие шпынёчки,

почти как город —

та же точность

расчёта, как в архитектурных

ансамблях или нотных точках.

Не странно ли: из Петербурга

переселиться в мглу рояля

и в лакированном ковчеге,

найти пристанище?

Разлука

жмёт в обе ноги на педали,

через —

— ни звука…