Другое небо

Здравствуй, смотритель цветов: жёлтого, бурого, чёрного,

ветра сырого, веток, распяленных на фасадах,

полумусульманское небо помешано на маленьких чётках —

чётких окошечках…

мутный мёд, мутный мёд для несытого взгляда!

Вслушайся в тихую жизнь, истончающуюся незаметно

на мелькание тополей, моську,

морщины остолбеневшей старухи,

всё застыло на родине, на неизменных бедных

улицах, поднимающих кирпичные руки

к страшному полнолунью, будто упрашивая о пощаде,

потому что у нежности целого неба в июньской ночи

нет им ответа, нечего дать им,

и они сворачиваются под набрякшее веко в горячую точку.