Другое небо

Январский ветер, вырвавшись из мешка,

играет снежинками мятного порошка,

из картонной, под зеркалом, баночки.

Тёплая щётка колет рот,

гладким становится красный свод —

мантия раковины-умираночки.

Жизнь по утру начиная взахлёб,

щуря глаза и наморщив лоб,

слышать как плещет в Неве подо льдом наяда,

а ещё — скрипучий, маятников мотив,

довоенного выпуска, в старика превратив,

наигрывает внутри, налево от Ленинграда.

Человек, просыпаясь, свершает прыжок

от прожитой жизни (всю её сжёг

черновиком измучавшим).

Феникс на перьях праха

в Воскресенье, в мраморный, в дымный день

возвращается, смертным оставив тень,

и чернильную кровь посылает к перстам бумага.