Измена. Ты не защитил меня (СИ)

Глава 16

Ко мне идет высокий парень в кожаной куртке. Темные волосы, знакомые черты лица. Денис Волков. Мой одноклассник.

— Ксюш? — он подходит ближе, и я вижу удивление в его глазах. — Это действительно ты?

Пытаюсь улыбнуться, но получается натянуто, неестественно.

— Привет, Денис.

— Надо же! — он останавливается передо мной, внимательно разглядывает. — А я думал, ты в столице живешь теперь. Слышал, даже замуж вышла.

Его взгляд скользит по моей фигуре, задерживается на лице. Я понимаю, что выгляжу ужасно. Вижу, как удивление в его глазах сменяется чем-то еще. Беспокойством? Жалостью?

— Я… приехала к родителям, — говорю я неуверенно. — В отпуск.

— Понятно, — кивает он, но я чувствую, что он не верит моим словам.

Денис выглядит прекрасно. Повзрослел, возмужал за эти годы. У него и в школе семья была не из бедных — отец работал директором местного предприятия, мать в администрации. А теперь он явно преуспевает. Дорогая кожаная куртка, хорошие джинсы, дорогие часы на запястье. У обочины припаркована недешевая иномарка — не новая, но явно стоящая приличных денег.

Мы стоим друг напротив друга, и мне становится неловко. Он успешный, уверенный в себе, а я… я развалина человеческая.

— Как дела-то? — спрашивает Денис. — Работаешь где-то?

— Учусь еще. Психфак, — отвечаю я коротко, надеясь, что он не будет расспрашивать дальше.

— Психолог? — он улыбается. — Помню, ты еще в школе хотела людям помогать. Значит, мечта сбылась.

Мечта… Если бы он знал, что от той мечты остались только обломки.

Вдалеке показывается автобус. Еще немного, и я смогу сбежать от этого разговора, от расспросов, от того, как он смотрит на меня.

— Слушай, — говорит Денис внезапно. — А давай вечером встретимся? Поужинаем где-нибудь, поговорим. Так давно не виделись.

— Я не знаю, — я пытаюсь придумать отговорку. — У меня дела…

— Какие дела? — он улыбается той самой улыбкой, которая в школе сводила с ума половину девочек в нашем классе. Белозубая, обаятельная, немного наглая. — Ксюш, старому другу нельзя отказывать. Тем более мы столько лет не виделись.

Автобус подъезжает к остановке с глухим рычанием старого двигателя. Тормоза скрипят противно, металл стонет. Двери открываются с шипением гидравлики и резким, режущим слух звуком. Из салона доносится смесь запахов: бензин, пот, дешевые духи пассажиров.

Я смотрю на открытую дверь и замираю. Всего один шаг, и я окажусь в автобусе. Еще час езды, и я буду сидеть в кабинете психолога, рассказывать незнакомому человеку о самом страшном, что со мной случилось. О том, как я потеряла ребенка. О том, как муж меня предал. О том, как я превратилась в этот жалкий призрак.

А что, если он меня осудит? Что, если поймет, что со мной что-то не так, что я больна, сломана?

— Девушка, садитесь или нет? — нетерпеливо кричит водитель.

Сердце колотится, руки дрожат, в горле пересохло.

Идти к психологу — значит признать, что я больна. Что я не справляюсь. Что та сильная девочка, которой я была, умерла окончательно.

А что скажут люди? В нашем маленьком городке все знают всех. К вечеру половина поселка будет знать, что Ксения Демидова ездила к психологу. Будут шептаться за моей спиной, качать головами, строить догадки. «А помните, как она уехала в столицу? Говорили, удачно замуж вышла. А оказывается…» Сплетни в маленьком городе разносятся быстрее ветра. К утру все будут обсуждать мое сумасшествие за утренним кофе.

— Последний раз спрашиваю! — рявкает водитель.

— Хорошо, — слышу я свой голос, хотя не помню, как приняла решение. — Встретимся.

Денис улыбается еще шире:

— Отлично! В семь вечера за тобой заеду. Ты же у родителей остановилась?

Я киваю, не в силах произнести ни слова. Двери автобуса закрываются с тем же шипением. Мотор ревет, черный дым валит из выхлопной трубы. Автобус медленно трогается с места, набирает скорость и исчезает за поворотом, оставляя за собой только запах солярки и мое чувство стыда.

Я стою на остановке и смотрю на пустую дорогу. Только что я упустила свой шанс. Возможность получить помощь, вырваться из этого кошмара.

— Пойдем, подвезу тебя домой, — предлагает Денис.

— Спасибо, я пройдусь.

Медленно иду обратно, чувствуя, его взгляд за спиной. Когда поворачиваю за угол, слышу, как заводится его машина. Он уезжает.

Прихожу домой. Мама уже ушла на работу. Это хорошо, не придется объяснять, почему я вернулась так быстро. Почему не поехала к врачу. Не нужно будет придумывать отговорки, врать, что прием перенесли.

Захожу в свою комнату. На верхней полке стоят мои старые учебники по психологии — толстые тома, которые я изучала с таким энтузиазмом.

Достаю один из них, «Клиническая психология», открываю на разделе о посттравматическом стрессовом расстройстве. Читаю симптомы: навязчивые воспоминания, ночные кошмары, избегание травмирующих ситуаций, эмоциональное оцепенение, повышенная тревожность.

Все сходится. Каждый пункт как будто написан обо мне.

Листаю дальше, изучаю методы лечения. Когнитивно-поведенческая терапия, EMDR, групповая терапия. Все это я помню с лекций. Теория, которая казалась такой далекой от реальности, теперь стала моей жизнью.

Может быть, я и сама смогу справиться? Ведь я почти психолог. Я знаю, как это работает. Знаю техники, упражнения, методики. Зачем мне идти к врачу, если я могу помочь себе сама?

Беру блокнот, начинаю записывать план самопомощи. Дыхательные упражнения — каждое утро по десять минут. Ведение дневника эмоций. Постепенное возвращение к обычной жизни — сначала магазин, потом более далекие поездки.

Пишу и чувствую, как становится немного легче. Впервые за долгое время у меня есть план, цель. Я могу контролировать свое лечение, не зависеть от чужого мнения.

А вечером я пойду на встречу с Денисом. Развеюсь, отвлекусь от мрачных мыслей. А то каждый день превратился в борьбу с собственными страхами и воспоминаниями. Может быть, общение со старым другом поможет мне вспомнить, какой я была раньше.

Сижу за столом, делаю записи в блокноте, когда внезапно раздается стук в дверь.

Я подскакиваю, словно от удара током. Сердце начинает колотиться бешено. Ручка выпадает из дрожащих пальцев, оставляя кляксу на странице.

Кто это может быть? Мама и папа на работе, у них есть ключи. Соседи обычно не приходят в такое время.

Стук повторяется — более настойчивый, громкий. Три четких удара, пауза, еще три.

Я замираю, не решаясь пошевелиться. В голове проносятся панические мысли. А что если это он? Тот человек, который на меня напал? Что если он нашел меня?

Но это глупо.

Медленно встаю со стула, ноги подкашиваются. Выхожу из комнаты, на цыпочках подхожу к входной двери. Прислушиваюсь — за дверью тишина.

Может быть, мне показалось? Может быть, это был сосед, и он уже ушел?

Стук повторяется снова, теперь еще более настойчивый. Кто-то действительно хочет попасть в дом.

— Кто там? — спрашиваю я, и собственный голос кажется мне чужим, дрожащим, испуганным.

Пауза. Потом из-за двери раздается голос, от которого у меня холодеет кровь:

— Ксюша, это я. Максим.