Лёха — сокрушитель Вселенной

Глава 49 Искушение

Вокруг было темно. Лёха чувствовал только две вещи. Первое: он лежит на чём-то твёрдом. Второе: пахнет ссаньём.

На секунду промелькнула мысль, что его по дороге во дворец ограбили и избили, но он отчётливо помнил, как ложится спать в роскошных палатах, а Петрович никак не может заткнуться, рассуждая о каких-то слизневиках и высшей нервной деятельности грибного мицелия.

Жутко болел затылок. Лёха поднёс руку к голове, ощупал себя. Сзади, на бритой голове, вздулась огромная шишка, пальцы задели что-то мокрое и липкое. Похоже на кровь.

— Ну и дела, в натуре, — тихо буркнул он, пытаясь подняться.

Он сел, чувствуя, как в желудке переворачивается всё содержимое, а голова кружится, будто с мощнейшего похмелья, но он знал, что это не тот случай. Нужно было понять, что происходит.

— Эй, братуха! Ты там живой?

Лёха вздрогнул от неожиданности. Незнакомый сиплый голос донёсся откуда-то снизу. Зрение наконец сфокусировалось, привыкло к темноте, и Лёха смог разглядеть ступеньки. Ряд ступенек вниз, и ряд ступенек вверх, серые, но чуть темнее с краёв. И железные перила рядом.

— Бля… — простонал он.

— Живой, значит! Мёртвые-то матом не ругаются! Ха-ха! — голос из темноты хрипло посмеялся над собственной шуткой. — Слышь, братуха, подойди сюда! Сядем побалакаем.

Лёха схватился за перила и встал, пошатываясь. Снова пощупал затылок, растёр кровь по пальцам. Так и убиться недолго. Начал аккуратно спускаться, не спеша. Всё-таки, тут ещё было темно, несмотря на тусклые отсветы лампочки-сороковки этажом ниже.

Внизу, на лестничной клетке, сидел какой-то мутный тип. Весь в чёрном — потёртая кожанка, кепка, остроносые туфли. Рядом стояла чёрная борсетка, из которой торчали горлышки пивных бутылок.

Тип хитро улыбнулся и поднял взгляд на Лёху. Тот, в свою очередь, посмотрел на мутного. Лицо у него было совершенно невыразительное, самое обыкновенное, будто фоторобот, составленный из самых распространённых черт.

— Садись, потрещим, хули ты, — произнёс мутный. — В ногах правды нет.

Лёха сел прямо на ступеньки, по-прежнему не вполне понимая, что происходит.

— Неслабо ты приложился! Я уж думал, всё, пацан ласты склеит, бля! — хохотнул тип.

Лёха снова потрогал шишку на затылке.

— Да ты пальцами не лезь, сифак занесёшь какой, — посоветовал тип. — Я, это, чё хотел-то. Есть курить? Сижу тут, курить охота, ты как раз вышел, ну я и думаю сигу стрельнуть, а ты как башкой об ступеньки ебаквакнешь, аж искры во все стороны!

— Бля… Бросил я, не курю, — наконец вступил в диалог Лёха.

— Слышь! Ты меня за лоха не держи! Сам с сигой вышел, и пачка, вон, из кармана торчит, ты чё, бля!

Лёха похлопал себя по карманам. Из трико вывалилась чуть помятая пачка «Винстона». Он медленно открыл, заглянул внутрь. Пять сигарет и зажигалка. Лёха протянул всю пачку незнакомцу.

— Мутит меня чёто, бля… Нехорошо… — пояснил он.

— Ясен пень, — согласился тип, закуривая сигарету и убирая пачку к себе в карман кожанки. — Сотряс, как минимум. Лепилу бы тебе вызвать. Есть телефон позвонить?

— Не, — ответил Лёха.

Сигаретный дым вдруг заставил его поморщиться, а к горлу снова подкатила тошнота.

— Бля, кури в сторону, — сказал он. — А то блевану ещё.

— Не, ну точно сотряс, — констатировал мутный, но просьбу выполнил, стараясь теперь выдыхать дым тонкой струйкой и подальше от Лёхи.

— А ты, это, кто такой вообще? — вдруг спросил Лёха. — Чёто я тебя не припомню.

Мутный хитро улыбнулся, стряхивая пепел на бетон.

— Да так я, бродяга вольный, то тут, то там, вопросики решаю, — расплывчато ответил тип. — Жду кое-кого тут.

— Понял, не дурак. Дурак бы не понял, — ответил Лёха и с расспросами отстал.

— Бля, хотя, может, ты курсанёшь меня, ты ж местный. Пацан тут живёт один, Лёхой зовут, может, знаешь его? С этого падика вроде.

Лёха на секунду задумался.

— А чё?

— Бля, да дело к нему есть. Бугор к нему отправил меня, перетереть, — пояснил тип.

— Бля. Конечно, я его знаю. Он это я, — ответил Лёха.

Тип даже прищурился, недоверчиво глядя на Лёху.

— Чё, не похож?

— Ну, скажем так, совсем по-другому тебя описывали, — объяснил мутный.

Лёха почесал затылок.

— Кого хошь спроси. За меня тут хоть кто скажет, — веско уронил он. — Давай, выкладывай, чё за базар там.

Тип пододвинул борсетку поближе, открыл. Жужжание молнии вдруг напомнило Лёхе звук летящей стрелы или арбалетного болта. Мутный извлёк две бутылки.

— Давай хоть по пивку для начала? — тон его резко изменился, насмешливое равнодушие вдруг уступило место холодному расчётливому интересу. — Пауланер, светлый.

Холодные, запотевшие бутылки импортного немецкого лагера выглядели так, будто полчаса назад ещё томились в мюнхенском холодильнике. Мутный поставил одну бутылку рядом с собой, вторую протянул собеседнику. Лёха помотал головой.

— Не, — произнёс он. — Я тогда точно блевану.

Хотя на самом деле это было всего лишь отмазкой. Пить с незнакомцем Лёха опасался. Было в нём что-то неуловимо неправильное, будто бы этот тип только косил под нормального пацана, а на самом деле был дырявым чертом. Таких Лёха не любил больше всего.

— Ну, как хочешь. Мне больше достанется, — ухмыльнулся тип, но Лёха заметил на его лице промелькнувшую тень сожаления.

— Давай, выкладывай, — произнёс Лёха.

Незнакомец чуть замялся, выдержал паузу, отхлебнул пива, покашлял, затянулся сигаретой.

— Послание тебе, от авторитетных людей. Прямая цитата, если что, просто слова передаю, понял? — начал издалека мутный. — Не лезь, бля, дибил сука. Она тебя сожрёт. Конец цитаты.

— Чё, бля?! — фыркнул Лёха. — Ты чё, ёбу дал? Куда не лезть?

Незнакомец пожал плечами.

— Вот это сказали ещё передать, — он достал из борсетки небольшую связку ключей.

На брелке виднелся логотип «БМВ». На одном из ключей Лёха заметил такую же гравировку.

— Бэха, семёрка, — пояснил мутный. — Классная тачка. Пятилитровая.

Лёха почесал затылок. Незнакомец потряс ключами ещё раз, но Лёха и не думал даже прикасаться к ним.

— Я, бля, не понял, — произнёс он. — Ты меня купить решил? Пивком? И бэхой? Ты чё, бля, мутант, попутал?

— Слы-ы-ышь! Братуха! Ты поспешных выводов-то не делай! — незнакомец сунул ключи обратно в борсетку и миролюбиво поднял руки.

— Не брат ты мне, гнида черножопая.

Лёха встал. Незнакомец тоже поднялся, всё ещё пытаясь успокоить его примиряющим жестом.

— Мне чё сказали передать, я передаю! Люди авторитетные, весовые, не чета тебе! Гордиться надо, тебя воры коронованные греют, а ты нос воротишь! — увещевал мутный.

— Слышь, чёрт. Я тебя уработаю прям щас, прям тут, понял? — сообщил Лёха.

— Ну ты ваще отморозок, бля! Может, деньгами возьмёшь? На, держи! — незнакомец раскрыл борсетку, которая оказалась набита пачками пятитысячных купюр.

— Ты чё, бля, тупой? — Лёха грозно навис над ним, сжимая кулаки.

Мутный понял, что эта стратегия бесполезна и захлопнул борсетку, начиная отступать вниз по ступенькам.

— Ну ты и мудак, в натуре, — окрысился он. — Всё, бля, ходи оглядывайся, скоро лес из багажника увидишь. Могилу сам себе рыть будешь. Землю жрать будешь.

— Ну всё, педрила, ты сам напросился, — выдохнул Лёха.

Он попробовал достать его резким хуком справа, но мутный успел отскочить ещё ниже по ступенькам.

— Чё, думаешь, крутой? Да вам всем скоро капут, ты понял? — вопил мутный, торопливо спускаясь по лестнице, к спасительной двери подъезда.

Лёха не бежал за ним. Бежать он считал ниже своего достоинства. Он спокойно преследовал врага, медленно, но неизбежно. Как неминуемая гибель, как стихийное бедствие. В подъезде этот чёрт не успеет сбежать.

— Да вас просто уничтожат! В пепел разбомбят нахер, понял? А хули ты думал, против кого попёр, придурок?! Или чё, думаешь, ты герой? — продолжал незнакомец, достигший, наконец, тяжёлой железной двери.

— Я-то? — спросил Лёха. — Я — нормальный пацан.

Но вместо ответа и очередной порции визгливых оскорблений он услышал только грохот подъездной двери, и понял, что больше медлить нельзя.

Он рванул к выходу, выскочил наружу, по глазам резанул яркий свет. Чёрным пятном промелькнул силуэт бумера, пейзаж родного двора из бетонных коробок защемил сердце, но Лёха видел только цель — убегающего типа.

Тот изо всех сил мчался наутёк, к огромной арке, исписанной граффити на выщербленном бетоне, к выходу. К дороге. К улице Молдавских Партизан, если быть точным.

Лёха гнался за ним с упорством тигра, почуявшего добычу. Он выбежал из арки прямо на дорогу, как вдруг раздался оглушительный гудок, низкий и протяжный. Прямо на Лёху мчался огромный грузовик.