Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце

TRACK_60

Мусора — они всегда не вовремя. Вот когда мне какая-то пидарасина в почку ножом била — никаких мусоров даже на пушечный выстрел вокруг нет. А когда ты, после целой ночи праведных трудов, хочешь спокойно покемарить перед ещё более праведными трудами — опа! — мусора.

Но это я даже не в обиду сотрудникам правопорядка. Это все люди такие. Когда надо — хер кого найдёшь, а когда нахер не нужны — от них и в тайге не спрячешься.

Я расслабился и наблюдал. А наблюдать было чего. Потому что происходило странное. Стражники откинули ковёр Мэйтаты, втащили меня в мой респокруг, и мы все втроём там застыли.

— И чё? — спросил я через минуту. — Мож, я пока посплю?

Лица неписей не выражали недоумения, в них это не было запрограммировано. И всё-таки я чувствовал, что ребята от чего-то охеревают.

Но проект существовал уже достаточно давно, поэтому даже самые глючные и непроработанные новые модули могли творчески интерпретировать реальность и искать альтернативы неработающим путям. Отстояв вахту в течение трёх минут (все эти три минуты передо мной лила слёзы и распиналась Экси), оба-два молча развернулись и поволокли меня к двери.

— Уи-и-и! — обрадовался я и поджал ноги.

Парни напряглись, но выдержали. Я, довольный, покачивался между ними.

— Мёрдок? — удивился Рома, увидев нас снизу, когда мы спускались по лестнице. — Это... Это чё за херня?

— Это, Рома, называется «менты», — пояснил я. — Когда ты занимаешься рок-музыкой, это происходит постоянно и вечно не вовремя. Кстати, запиши куда-нибудь сегодняшнее число и так, мол, и так: Мёрдока повязали, чтобы сорвать его концерт. Информацию распространи, это называется пиар. Вообще, забей, лучше Сандре это всё объясни, она менеджер, пусть она пиаром и занимается. С тебя пиарщик — как с говна пуля, ты только и можешь, что «экать», тупить и матом стелить через каждое слово.

Договаривал я уже на улице, куда меня выволокли боком и потащили к ратуше. Я устал висеть и таки согласился идти. Через пару сотен метров встретился Мэйтата. Он целенаправленно шагал к моему дому, увлекая с собой двух девок разом. Девки, кажется, были очень удивлены происходящим с ними, но попыток свалить не предпринимали. Это потому, что Мэйтата — очень галантный и харизматичный.

— Мёрдок, — кивнул он. Руки не подал — они у него обе заняты были, тискали девок.

— Мэйтата, — кивнул я в ответ. Руки тоже не подал — меня за них держали.

— За что тебя?

— Убийство.

— Эх... — покачал головой Мэйтата. — А я вот тоже потрахаться собираюсь.

— В каком смысле «тоже»? — возмутился я.

Но ответом мне был только громовой хохот удаляющегося Мэйтаты.

— Что бы ты ни говорил, Мёрдок, этот твой друг — злой, грубый и неизящный человек! — сказала плетущаяся за нами Экси.

— Слушай, вот твоего только мнения и не хватало, — устало сказал я. — Я б вообще экзамен ввёл на право иметь мнение. И он был бы такой охеренно сложный, что ты б его точно не сдала.

Замолчала. Обиделась, наверное. Странно, когда я её матом крыл и пидарасиной дразнил — не обижалась. Да и хрен на неё, в самом-то деле. Подумаешь, разок в рейд сходили. Это ещё не повод облизывать друг другу гениталии до конца наших бесконечных жизней.

На каком этапе Экси отвалилась, я не заметил. Меня она, собственно, вообще не тревожила (а вот Вейдеру, как писателю, наверное, был бы интересен этот сюр: девушка, за убийство которой меня волокут в тюрьму, идёт следом и, заливаясь слезами, просит, чтобы меня отпустили), меня тревожило моё будущее, как рок-звезды. Если Сандра додумается, что я ни разу не шучу, и грамотно пиарнёт мой арест — это, конечно, зерно на мельницу. Но если я из своей прошлой, так называемой «реальной» жизни что-то и вынес, так это одну простую истину: на одном пиаре далеко не уедешь. Ещё нужна музыка. Много музыки. Дохерища музыки, будем говорить откровенно.

А если меня закроют на месяц, то всю предвыборную кампанию Даймонда я пропущу с гарантией.

— А может, и к лучшему, — пробормотал я, когда меня ввели в знакомое помещение, где в прошлый раз я получал своё барахло. — Зато против Дона не пойду. Дон мужик хороший, добрый мужик. Только вот не е**нутый от слова «совсем» — беда... Не всё понять может.

— Выложите на стол содержимое вашего инвентаря, — сказал стоящий рядом со столом третий стражник.

Х*й тебе на стол не выложить? А то я могу. Да только вы ж мне ещё и за ремонт стола накинете день-другой.

Я не стал пререкаться и мстительно вывалил вообще всё. Только бухла жалко было. Месяц на трезвяк — это ж точно крышей поехать можно. Доспех шикарный — у Сандры остался, меч стрёмный — у Мэйтаты... Да и то вряд ли. Скорее всего они всё это про**али у умертвий. Да и хрен бы с ним, не жалко. Уж во всяком случае идти обратно всё это забирать я точно не хочу. Хватит с меня детских игр в гордость, спасибо, мне тридцатник, как-никак.

— Вы честно и добросовестно сдали всё содержимое инвентаря, — сообщил охранник. — За сотрудничество с правоохранительными органами ваш срок сокращён на один день. Оставшийся срок отбывания наказания: двадцать девять суток.

— Вау! — Я потёр руки. — Так это, мужики... Мож, ещё чего сделать можно? Ну, там, полы помыть, снег убрать, листья подмести? Я ж работящий, когда бухать не дают и гитары нема.

— Вы также можете сократить срок за счёт примерного поведения, — сказал страж. — Трое суток примерного поведения засчитываются, как четверо суток.

Н-да... Хоть ты обосрись, а до завтра я отсюда никаким примерным поведением не выколупаюсь. Да и не получится у меня примерного... Потому что если меня отведут в ту же камеру...

Меня отвели в ту же камеру. Видимо, в программный код вертухаев забыли включить генератор случайных чисел, и они тупо отрабатывали последовательность.

— С возвращением, козлина! — поприветствовал меня Грой. — А быстро ты обернулся. Может, договоришься, чтоб эту камеру больше никому не сдавали?

Я молчал, глядя в коридор. Со стороны, наверное, могло показаться, что я растерян, деморализован и вообще не могу принять того факта, что оказался в каталажке. На самом же деле я ждал, пока уйдёт вертухай. Вот за ним захлопнулась дверь, я для верности сосчитал мысленно до десяти и удовлетворённо кивнул. Потом повернулся к Грою. Ублюдок сидел на шконке и презрительно на меня смотрел.

— Грой, — поманил я его пальцем. — На пару слов.

— Чё те надо? — скривился он.

— Да ладно! — Я со своей стороны подошёл к решётке, взялся за прутья, демонстрируя, что руки у меня пустые. Ну а какие они ещё могут быть? Это ж не презренный реал, это — его улучшенная и отредактированная версия, здесь преступник чисто технически не может пронести в камеру заточку! — Чё ты, ссышь, что ли подойти?

— За базаром следи! — набычился Грой. — Х*ли тебя бояться-то, бу́харь?

— Тема есть. — Я подмигнул. — С воли.

Ворча, делая вид, что ему похрен, Грой поднял жопу со шконки и вразвалочку подошёл ко мне. Остановился, уперев руки в бока, сплюнул в сторону.

— Ну? Чё?

— Не горячо?

— Чё?

— Да чё ты «чёкаешь»? Иди хоть поздоровайся со мной, или ты руку обоссал?

Я протянул руку. Недалеко. Так, чуточку.

Грой сплюнул ещё раз, сделал ещё один шаг к решётке и потянулся к моей руке.

— Бух́арь, да?! — взревел я, резко подавшись вперёд и схватив его за грудки. — Привет тебе с воли от Коляна, ушлёпок!

И с силой рванул обосравшегося Гроя на себя. Не просто с силой, а ещё и назад подался, будто норовил на спину упасть. Охреневшая рожа ублюдка долбанулась в стальной прут. Раздался хруст, стон, брызнула кровь. Я улыбнулся. Ну вот, сука, и настроение поднимается.