Моя песня бредёт по свету...

А толку что в трагедиях сих пыльных,

Теперь поди стихами прокормись,

Когда редактор требует, чтоб был в них

Здоровый кумачовый оптимизм.

Я оптимист, но не из тех, что ныне

Кричат, что нет ни горя, ни беды,

Кто враг и всех и всяческих уныний

Как социально чуждой ерунды.

Кто голосит в стихах, как на собранье,

Подержанную молодость жуя,

Что нам осталось только ликованье,

А грусть оставим мелким буржуям.