Моя песня бредёт по свету...

Потерян ритм.

И все кругом горит,

И я бегу, проваливаясь в ямы…

Что ни напишешь. Что ни говори,

А сердце не заставишь биться ямбом.

Зарницы на заре начнут стихать.

Под ветром тучи низкие заплещут.

Но где найдешь дыханье для стиха

Такое, чтоб развертывало плечи?

И как ты образ нам не образуй,

Швыряя медяки аллитераций,

Но где дыханье, чтобы как грозу,

Чтоб счастье — и не надо притворяться?

Пусть для стихов, стишонок и стишат

Услужливо уже отлиты строфы —

Анапесты мешают мне дышать,

А проза — необъятней катастрофы…

Так в путь. Рвани со злобой воротник,

Но версты не приносят упоенья,

А поезд отбивает тактовик,

Неровный, как твое сердцебиенье.