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CHAPITRE XI ON N’AVAIT JAMAIS VU ÇA !

Peut-être n’est-il pas superflu que je vous brossasse le décor du baraquement 12, mes gamins ? Manière de vous situer l’action. Pardon, vous dites ? Vous n’en avez rien à branler des descriptions ? Bon, comme vous voudrez. Seulement moi et Zola on vous arrose le fondement à la bière digérée ! On vous couvre la bouille d’honteux graffiti. On vous méprise jusque dans les replis de vos bourses ! C’est quoi votre idéal littéraire, alors ? Zévaco ou Robbe-Grillet ? L’horaire d’Air-France ? Quand je vous entends, j’ai envie de me ch… par terre, que vous m’emportiez enfin, aux quatre coins du monde, à la semelle de vos talons ! Je crèverai de honte à la fin, de trop vous mal supporter. Je suis infoutu d’aller plus loin dans les tolérances. Je souhaite que ma langue vole en éclats, ma plume, mon zobe et mon cœur idem. De ce côté-là j’ai de l’espoir. Sûr et certain qu’il pétera une durite dans les proches avenirs, çui-là. C’est parti pour le gugus du myocarde à force de me monter en rogne. Les coronaires qui vont vasculer, plaofchte ! Le raisin qui devient marécageux ! Au suivant ! Quelle pelure vous allez toucher après moi, mes braves, quand le seul San-Antonio de l’ère chrétienne ira péter des zéphyrs ?

Notez que je me suis jamais fait de berlues. En venant au monde, dès le premier regard conscient, j’ai compris que c’était scié irrémédiablement. Inutile de se trémousser la pensarde. Oui, ça m’est allé droit à l’entendement, c’t’évidence. Comment que je me suis rembruni après cette constatation ! J’sus devenu tout chose. Languissant, cerné, pâlot. À la maison on paniquait. Il a quoi t’est-ce, cet enfant ? on s’implorait, papa-maman, grand-mère, les voisines à pitoyer, tout le monde. « Il a quoi donc, le chérubin ? Ce serait pas la constipation, des fois ? Les vers ? De l’asthénie, peut-être ? »

Ils s’engloutissaient dans les conjectures. Me gavaient de bon vermilune Fuge, de sirop pour les bronches ! De fortifiants à base de vin sucré que je lampais volontiers d’ailleurs.

Moi, je les laissais éplorer. J’avais pas la moindre envie de leur dire. Ils auraient pas compris. Ce que j’avais ? J’avais pigé, mes vaches, un point c’est tout ! Pigé direct, comme on pige le jour quand il fait jour. M’a fallu des années pour me faire une raison. J’y ai consacré ma belle enfance, mon adolescence en partie. À la période du fret, seulement, j’ai commencé à réagir. D’entrer dans le circuit. De m’abîmer ! C’est tout ce qu’on peut faire : s’abîmer. Plonger dans un trou, quoi ! Bon, là encore je vous débeurre la tartine. Vous trépignez comme des pendus. Il va l’envoyer sa garcerie d’histoire, ce chnock, oui z’ou merde ! Pas fini ses baveries de folingue ? Depuis le temps qu’il nous divague à l’âme, l’Antonio ! Qu’il fait la part belle à son faire-part ! Je vous connais, mes lopes ! Comme si je vous avais faits, à grand renfort d’huile de ricin !

D’accord, je vous saute la descriptance du baraquement 12, non pas pour vous agréer, mais pour éviter qu’on soye trop long en signes typographiques. Paraît que mes bouquins sont exagérément copieux. On me reproche de vous gâter, bande de voyous ! Ça perturbe les myopes et tous ceux qui flanchent de la cornée. Car mon nombre de pages reste invariable, s’agit pas de carboniser le prix de revient ! Alors on bourre le texte ! On l’imprime menu, menu ! On diminue les marges ! On enchaîne les chapitres à la ligne. On tasse, quoi ! Si tellement qu’à la fin faudra me lire à la loupe ! On me versera la prose dans la rubrique philatélie. Y a des mecs qui sculptent des grains de riz. Je vous y grave la bataille de Waterloo sans omettre un grognardier ni un affût de canon. Tu retrouves Napoléon avec sa main à la braguette (c’est uniquement la censure qui oblige de le représenter avec la paluche au gilet, la vérité c’est qu’il avait des morpions, l’Imperator), Grouchy déguisé en courant d’air, Blücher et ses soldats d’aplomb, la morne plaine, le ciel bas… Sur un grain de riz ! J’ai vu ! Je jure ! Faut le grand télescope du Mont Palomar pour tout mater en détail ! Ça veut prouver quoi, ce minisculipoildecutage ? Ça j’ignore. Toujours est-il que je vais me foutre en cheville avec l’artiste afin de me ménager l’avenir. Me préserver l’abondance San-Antonio au complet sur un grain de courge ! Enfin j’aurais bouclé la boucle !

Rouscaillez plus ; je passe !

Le baraquement 12, sa porte grillagée à va-et-vient qui geint en battant. Une vaste pièce déserte qui doit servir de lieu de repos. Y’a des canapés affaissés, la téloche, des bouquins sur des rayons. Au mur une immense photo du défunt colonel Nasser déguisé en danseuse, le drapeau israélien, et un avis gigantesque, imprimé en plusieurs langues : « Travailleur du kibboutz ! Quel intérêt as-tu à toucher ta paie puisque tu vas la dépenser ? »

Mais ce qui attire mon attention c’est, provenant d’une pièce voisine, la voix grasse du Mastar scandant une bourrée.

Il s’interrompt pour interpréter un air de vielle en se pinçant le tarin.

Je pousse la porte. Le spectacle est nettement au-dessus de la moyenne !

Les jupes tombées, le corsage effeuillé, en slip et maintien-loloches, Mahatma exécute une danse du ventre extrêmement lascive devant les yeux exorbités du Gros.

De quoi filer le tricotuche à une pompe à essence. Elle a le bide monté sur roulement à billes, cette greluse ! Le baigneur télescopique ! Quand elle trémousse du pubis on dirait qu’elle vous tend son sexe avec la main, comme une rose. Et ses casques à pointes, dites ! Y’en a un qui tourne en rond tandis que l’autre fait oui de la tête. Elle se diversifie l’organisme, PI 3-1416. Se survolte les mobiles. Le père Calder voit ça, recta il lui enfonce le poids d’un fil à plomb dans le dargif et la suspend au sommet d’une perche !

Je referme la porte et vais m’asseoir au premier rang d’orchestre, fasciné, pire encore que mon compère. Une odeur ardente se dégage de ce corps en frénésie. Elle a dû se parfumer à la lance d’arrosage, cette mousmé.

La raison de cette démonstration, je demande qu’à la connaître, mais rien ne presse. Faut d’abord savoir jusqu’où elle ira, notre reine de la trémulsation. Son numéro touche au sublime. Elle exécute un truc rigoureusement inédit, j’ai demandé à Coquatrix, à Guérin, aux championnes du Crazy-Horse-Sa-Lune, ils sont restés incrédules, n’avaient jamais entendu causer de la chose… Maginez-vous qu’elle sort de son soutien-gourdasse et de son slip sans y porter la main. Ça paraît simple, comme exercice ? Essayez, mes belles ! Et quand vous y serez parvenues vous enverrez votre petit frère me chercher. Inouï, je vous affirme ! Bouleversant. Même un boa ne peut pas poser son slip sans y mettre les mains ! On croit rêver… La manière que ces légers sous-vêtements, apparemment bien arrimés, s’en vont d’elle, c’est purement magique. D’une lubricité archifolle ! On voudrait prendre le métro aux heures d’affluence qu’on ne pourrait plus, dans notre état, Alexandre-Benoît et moi ! Deux jouteurs ! Le tournoi historique on pourrait mimer : Henri II et Montgomery. On en a des craquements dans les entreponts. Pour comble, après ses reptations internes et débarrassée de ses ultimes fringues, Mahatma « s’occupe » de nous. Ce qu’elle nous fait, vous me donneriez mille balles, je vous le répéterais pas. Impossible ! Faudrait qu’on aille au Danemark pour que j’ose vous le susurrer à l’oreille, de nuit, et en braille ! Trop téméraire ! Trop pour nos graphiques ! Vous aimeriez pourtant savoir, hein ? J’sais bien, mais des impudeurs de cet ordre, aucun mot pudique ne saurait les exprimer. Qu’est-ce que vous dites ? Si je vous affranchis pas vous me délaisserez pour lire tous les romans d’amour d’Eugène Tisserant, de l’Académie Française ? Ah ! pas de chantage entre nous, hein ! J’ai horreur ! Quand on veut faire pression sur moi, la vapeur me sort des naseaux. Moi, vous me connaissez ? J’ai la conscience professionnelle chevillée à la plume. Étouffer la vérité, c’est pas le genre de ma boutique. J’élude rarement les passages scabreux. Le sens des responsabilités, je le possède à tellement haut degré que j’assume à l’occasion les responsabilités des autres. Alors si je paroldhonneure qu’il y a pas mèche de se complaire dans les complaisances de style, faut pas me butiner les valseuses ni me ficher des provocations perfides dans la vanité. Lisez les bouquins d’Eugène Tisserant tant que vous voudrez (ils sont en vente libre au rayon séminariste dans toutes les bonnes pharmacies) et moulez-moi.

Cela étant parfaitement clair, pour mes petits préférés dont je sais la subtilité, je vais expliquer les folles audaces de Mahatma Hâari en termes choisis. Les autres n’auront qu’à aller se faire faire les mains chez leur pédicure habituel en attendant.

Donc, constatant notre ardente émotion, PI 3-1416, si réservée jusqu’alors s’approche alternativement de nous sans s’arrêter de ventripoter. Du bout des doigts elle nous met à jour les passions. Quelle pickpocket émérite elle eût fait ! Rendez-vous compte de la prouesse : déballer les camarades popaul de deux messieurs en se gardant d’attirer leur attention exige un sens tactile prodigieux ! Car on ne s’en aperçoit pas tout de suite qu’on a mis flanverge au banc. Moi, bien sûr, j’aperçois le turbulent de Béru, mais je crois que c’est une blague réservée à lui seul. Me faut quelques instants pour comprendre que je risquerais de m’enrhumer le missile s’il y avait du courant d’air. Et il en va de kif for him ! Puis tout à coup, elle entre dans les vraies grandes transes, Mahatma. Les noires furies licencieuses !

Non, décidément, je peux pas poursuivre. Question d’honneur, si vous voulez le fond de mon cœur.

Pardon ? Vous dites que je déconne à causer de ce que j’ignore ? Très bien, je m’hasarde encore, on verra bien. Seulement si je me retrouve en chômage ce sera de votre faute ! Dans le fond, c’est ça que vous souhaitez, tas de vampires ! Au coin d’un pont, la main tendue, couvert de croûtes et de haillons, tel que vous le souhaitez, votre San-Antonio. « À vot’ pitié, ‘sieurdames ! » Le beau commissaire scrofuleux, en train de faire la mangave avec une barbe de six jours (les plus déprimantes car ensuite on devient un vrai barbu).

Soite !

Mahatma, je vais vous dire. Elle s’approche de Béru à reculons. Ses ondulations s’accentuent si fort qu’on ne lui voit plus de bassin, comme disparaît une hélice en prenant de la vitesse. Elle recule encore. Le Béru émet un soupir qui ferait éclater le cœur d’un sycomore géant. Voilà qu’elle est plaquée contre lui. Attendez ! Partez pas chez votre amie Ninette, c’est pas fini. On aborde le tout à fait formidable suprême ; le fantastiquement salace (mais ça lasse pas). Causons net : il a été happé, Béru. Littéralement ! Elle se l’est goinfré par la malle arrière, sans qu’il ait eu un geste à faire ! Et ne volatil pas qu’elle se met en route dans ma direction ! Prodigieusement extraordinaire, oui ou crotte ? (si j’ose me permettre). Capter un jules en marchant, j’avais encore jamais vu. De cette manière hardie, surtout ! Il flatouille des cannes, le Mastar. Il a les yeux en perdition, tout blancs. Il sait plus où mettre ses paupières, tellement qu’il lui en vient ! Elles lui pendent sur la vitrine, longues comme des oreilles d’épagneul ! Il bave son râtelier d’adulte à impériale.

Attendez ! Puisque vous l’avez voulu, y’a pas de raison que je stoppe mon récit avant l’arrêt complet des réacteurs. Détachez pas encore vos ceintures de sécurité.

Sur moi donc, ce couple s’avance, d’une démarche incroyable, la femme castagnettant des noix à vous en faire grimper la mayonnaise jusqu’à la flèche de Notre-Dame, l’homme raclant du chausson dans un laisser-haler qui raconte son inertie.

Ça y est ! Ils sont là ! PI 3-1416 stoppe à quelques centimètres de ma personne. Ses ongles m’agrippent, me faufilent entre le réseau nerveux. J’ai la pavaneuse comme une barre fixe. Miss Bagdad m’entreprend alors avec ses avants. À tout seigneur tout donneur : elle m’a réservé ses charmes number ouane. J’ai droit au morceau de bravoure ; à l’apothéose. Pour vous donner une notion de ce qui arrive, elle nous jonctionne comme qui dirait. Vous voyez bien, mes pauvres minus que je ne pouvais pas vous décrire une prouesse de ce tonneau ! C’eût été tomber dans la plomberie de bas étage.

Elle nous épisse, la bougresse ! Positivement. Être « cul-et-chemise » n’est rien, comparé à ce qu’on est devenus, Béru et mézigue. Y’a des crachoteurs qui vont baver comme quoi j’exagère ! Qui vont se répandre tout azimut en affirmant que je brode ! Qu’ils viennent prendre un jeton, ces étouffés du bulbe ! Ils verront de quelle sublime manière elle capture les hommes, la belle Irakienne. J’sais pas dans quelle institution on lui a appris à rendre ses orifices préhensiles. Pas aux « Oiseaux », probable. On me fait marrer, les Occidentaux, les occis dantesques ! Se croyent à l’avant-garde du progrès, de la technique, de la civilisation !

Mes fesses, oui ! D’abord c’est quoi, le progrès ? La civilisation ? Un élan vers le mieux-vivre ? Un affûtage des possibilités humaines ? Un moyen d’aller plus loin dans LA Connaissance. Je prétends que M^lle Mahatma Hâari fait plus pour l’homme que n’importe quel prix Nobel de physique. Ah ! la chérie ! Ah ! la chère âme ! Mais c’est pas fini encore. Y’a mieux ! Y’a pire ! Plus incroyable ! Plus fortiche ! Soudain les vibrations de notre camarade s’opèrent en forme de pas de vis (ne devrais-je pas plutôt écrire pas de vice ?), une espèce de force ascendante (à laquelle nos vigueurs ne sont pas étrangères) opère. ET ELLE QUITTE LE SOL !

Vous avez lu, compris, admis ? Elle ne touche plus terre que par personnes interposées. Donc, on ne peut pas appeler cela de la lévitation, faut créer le terme. Ce serait en fait de la lébitation !

Par vos propres moyens, soit à pied, soit à cheval, soit en avion, rendez-vous à l’évidence, mes frères. Nous venons de pulvériser tous les records dans le domaine du music-hall. On a juste à lever le petit doigt (encore un petit effort !) et on se fait engager dans les plus grandes boîtes d’allemagne[33] ou de Suède.

Parce que, à force de s’aventurer dans le porno, pour épater le bourgeois faudra tôt ou tard revenir à la notion de prouesse. C’est bien joli de montrer une partouze sur scène, comme dans certains cabarets, ou bien une paluche-party exécutée sur fond d’orgue par l’onaniste de la cathédrale. Mais le paroxysme comporte un inconvénient : il est un aboutissement. Après l’apogée, la redescente s’effectue, souvent vertigineuse. C’est bien beau la grande troncherie dans les projos, avec accompagnement musical. Mais ça va vite blaser le monde, mes pauvres canards. Le jour reviendra où les braves quidams réclameront le prestidigitateur et le jongleur. Car enfin, calcer une ou plusieurs nanas, c’est à la portée d’à peu près tout un chacun, tandis que faire sortir une colombe d’une pochette de soie constitue un exploit. Nous, on a au moins l’avantage de conjuguer l’exploit et le salace. On fait coup double (si une telle affirmation ne nous paraît pas trop hardie dans notre position ?).

Elle connaît l’homme, Mahatma Hâari ! Elle sait exactement son point de rupture. Aussi redescend-elle parmi nous avant le flanchage de nos sens trop éprouvés.

Un instant plus tard, le Gravos et votre serviteur ont récupéré leur autonomie.

— Merci, balbutié-je, pour cette révélation inoubliable.

— De Dieu ! murmure Béru, si c’est pas ça, faire philippine, ce serait quoi t’est-ce, alors ?

PI 3-1416 sourit gentiment.

— Je tenais à vous témoigner ma reconnaissance sans plus attendre, dit-elle.

— Votre reconnaissance ?

— Pour la façon dont vous avez jeté la police côtière à l’eau… Magnifique !

— Pff, dis-je, car ce genre de compliment me paraît tout à la fois gênant et usurpé, ces messieurs avaient notre canot pneumatique pour rejoindre la rive.

Mahatma a un sourire éclatant de blancheur, de franchise et de joie.

— Non, fait-elle. Car, pendant que vous luttiez, je l’ai crevé à coups de gaffe.

Je n’ai pas le temps de me remettre de ma surprise, ni de laisser libre cours à mon indignation. Elle continue.

— Dès qu’il fera nuit, je vous quitterai car ma mission est achevée. On m’avait placée à vos côtés afin que je m’assure de votre loyauté. La preuve est faite, je pars !

Son sourire de louve réapparaît.

— J’avais ordre de vous exécuter dans le cas où vous auriez été des traîtres.

— Bigre ! Vous, une faible femme ! Et comment ?

— J’ai sur moi deux aiguilles creuses emplies d’un poison foudroyant. En deux coups d’épingle je vous tuais !

On se regarde, Pépère et moi. Contents de ne pas avoir déçu notre Joconde. Mais navrés d’apprendre sa volonté de ficher le camp[34].

— Partir d’ici serait téméraire, je murmure. Qu’allez-vous faire, seule dans ce pays ?

— Ne vous tracassez pas pour moi. J’ai mes recettes !

Elle me caresse la nuque d’une main douce comme du satin[35].

— Était-ce bon ? demande-t-elle.

— Paradisiaque !

— Ma récompense ! Bien peu y ont eu droit !

— Je ne l’oublierai jamais, assuré-je.

La porte s’ouvre brutalement. Une flopée de mecs armés se ruent dans la carrée. Je crois rêver ! Me semble qu’on recommence tout. Le cauchemar chez le cousin Béru, de Bagdad. Des militaires belliqueux, encore ! Des mitraillettes (françaises aussi). Seuls les uniformes diffèrent. Faut bien. Tu peux pas jouer aux dames qu’avec des pions de même couleur ! Y’a toujours eu cette convention dans les affrontements : les noirs, les blancs, les rouges, les jaunes. Pas possible de s’entre-tuer autrement, vous savez pourquoi ? Parce qu’on pourrait confondre : bousiller ceux de son camp par myopie ou inadvertance. Si on peut les confondre, c’est donc qu’ils se ressemblent tous, les hommes, non ? Élémentaire, mon raisonnement, donc solide. Y’a que les oripeaux qui différencient. Les drapeaux !

Les survenants sont extrêmement pas commodes. Eux aussi roulent des yeux de fauves. Eux aussi ont la mâchoire crispée, le doigt crispé sur leurs merderies de détentes, le trou de balle crispé aussi par des fureurs collectives, indiscernables à l’échelon individualiste, mais spontanées au degré nationaliste.

Bon, qu’est-ce qui se passe encore ?

Le chef du personnel est là pour m’éructer la vérité. Mais il prend son temps — et le nôtre — il trépigne, il s’en émiette l’eczéma. Il rosit. Il délouche à trop nous fixer.

— Espions ! Chacals ! glapit-il. Vous êtes des ordures de Français[36] à la solde des Arabes. Des chiens galeux ! Des communistes !

J’aimerais tenter d’ergoter, il ne m’en laisse pas le temps.

— Défaites votre pantalon ! ordonne l’eczémateux ! Et ce gros tas de dreck puant aussi !

On se soumet. Pour se soumettre, faut se démettre de son futal. On leur produit Coquette. Ça devient une opération de routine !

— Hein ! Hein ! Qu’est-ce que je disais, triomphe l’irascible ! Des shicker goyes ! Tous les deux !

Bérurier essuie d’un revers du coude les postillons blanchâtres dont son invectiveur l’a constellé.

— C’est quand même minimaginable, la vie, déclare l’Enflure. Tu fais voir ton zizi à quèques kilomètres d’ici, ça te sauve la mise ! Tu le montres là, on t’écharpe. Et pourtant c’est le même chibre, accroché au même type.

Il frappe sur l’épaule de son interlo (poilde) cuteur.

— Qui vous dit que j’sus pas juif, m’sieur l’abbé ? Supposez que le rabbin fusse été miro et qui s’soye coupé les ongles au lieu de me scalper Agénor, hmm ? Ou bien que c’eût repoussé. Étant chiare, j’ai passé des vacances dans le Périgord, là où qu’on fait les cous d’oie farcis, et la fermière qu’était mutine a voulu me faire une espérience sur la personne. D’après vot’ réaction, on pourrait l’estimer concluante ! Barnard, chez Plumeau !

Effaré, celui qui naguère m’étreignait, me prend à partie.

— Que raconte ce pourceau sanieux ?

— Il philosophe, dis-je. C’est son dada. Pouvez-vous m’expliquer, chef, la raison de votre colère ? Qu’avons-nous fait depuis tout à l’heure, qui nous vaille vos foudres ?

— Depuis tout à l’heure vous n’avez rien fait ! répond-il (là il se goure), seulement moi j’ai décrypté le message contenu dans la montre de notre camarade Horry Zonthal. Et savez-vous ce qu’il dit, ce message ? Que vous êtes deux agents français chargés de le surveiller, lui et son compagnon. Il croit que vous avez découvert beaucoup de choses et nous recommande de vous neutraliser.

Blong ! Faites monter la bière !

Pour moi, pas trop de mousse, mais des poignées chromées, siouplaît.

Vous parlez d’un monstre cocufiage ! J’ai bravé mille dangers pour apporter aux gars d’ici un message les informant que je suis un traître à abattre.

Ça vous amuse, vous ?