Научу быть папой

Глава 18

Олег

Утро начинается не с кофе и не с настойчивого звонка в дверь.

Оно начинается с тычка в бок и задорного шепота.

— Папа, плиготовь кашу!

Открываю один глаз. Анютка уже стоит в полной боевой готовности — в пижаме с единорогами, но с деловым выражением лица.

Ну, деловая колбаса — я не могу.

— Сначала зарядка, — говорю я хрипловато после сна и потягиваюсь.

— А что такое «залядка»?

— Это то, что сделает тебя здоровее и сильнее, говорю. — Вот я — сильный?

— Си-и-ильный, — с восхищением тянет Анютка. — И большо-о-ой!

— Это потому что я зарядку делал.

Расстилаю в гостиной старый плед — наш импровизированный спортзал.

Показываю простейшее — наклоны к носочкам.

— Смотри, как я, — говорю и легко достаю ладонями до пола. — Попробуй.

Анютка складывается пополам, как перочинный нож.

Гибкая, малявка.

Но когда пытается сделать обычный выпад — заваливается набок.

— Ничего, — подхватываю ее. — Медвежонок косолапый. Надо тебя в секцию отдать. Гимнастикой займешься.

Она хмурится:

— А больно не будет?

— Неа, — качаю я головой.

Каша на плите сегодня почти не подгорает.

Прогресс налицо.

Пока она уплетает за обе щеки, решаюсь на подвиг — заплести эти чертовы косички.

Одна получается кривоватой, вторая — вообще подобием птичьего гнезда.

Но Анютка довольна и вертится перед зеркалом.

Отвожу ее в садик и плетусь в школу.

Внутри — неприятное ощущение.

Жду, когда меня вызовут на ковер к директорше.

Ведь Настя наверняка доложила о вчерашнем фиаско с разбитым носом.

Первый урок — седьмой класс. Смотрю на дверь после каждого звонка. Никого.

Второй урок — девятиклассники. Опять жду. Тишина.

Третий… И тут до меня доходит. Она не нажаловалась. Прикрыла.

В душе что-то теплеет.

Клевая девчонка. Настоящая.

Решаю найти ее, сказать спасибо.

Вот только кто она в этой школе? Учительница чего? Истории? Английского?

Иду по коридору, заглядываю в классы.

В одном — математичка с указкой, в другом — химичка с колбой.

Насти нигде нет.

Подхожу к учительской.

Слышу обрывки фраз: «…а Петров опять не сделал…», «…родительское собрание…»

И тут замечаю табличку на одной из дверей: «Педагог-психолог. Анастасия Сергеевна.»

Вот это поворот.

Психолог.

Значит, все ее вчерашние замечания были не просто придирками, а профессиональной деформацией.

Стучу.

В ответ сухое:

— Войдите…

Но голос ее.

Приятный такой, нежный… Хоть и с напускной строгостью.

Она сидит за столом, в очках, и что-то пишет.

Поднимает глаза. Взгляд моментально старается сделать строгим и холодным, но в уголках губ прячется улыбка.

— Олег? Что случилось?

— Хочу поблагодарить, — говорю. — За вчерашнее. Что не сдала меня с потрохами.

— Я не для вас старалась, — снимает очки. — Для детей. Им и так физруков меняют каждый месяц. А у вас вроде опыт есть в спорте…

Вроде… опыт…

Да ты, девочка, с чемпионом разговариваешь.

Раньше я бы вспылил, но сейчас я — педагог.

Держу эмоции под контролем — меня детишки научили.

— Все равно спасибо, — улыбаюсь.

Присаживаюсь на стул перед ее столом без приглашения.

— Раз уж ты психолог, окажи мне первую помощь.

Она настороженно вскидывает брови:

— В чем проблема?

— Депрессия, — вздыхаю я театрально. — Острая нехватка женского внимания.

Она фыркает, но щеки розовеют.

— Там тете Глаше, уборщице, нужно бачок поднять повыше — иди помоги. Она тебя с радостью потом вниманием одарит.

Смотрим друг на друга серьезно — колючая такая девчонка.

Огонек.

Все внутри разгорается, глядя на нее.

— Я серьезно, Насть.

Она вздыхает.

— Олег, мы с тобой, кажется, в разных весовых категориях. Так ведь у вас, спортсменов, говорят?

— А я с тобой не бороться собираюсь, — вгоняю ее в краску второй раз.

Поднимаюсь.

Упираюсь ладонями на стол.

Наклоняюсь к ней ближе.

— Пойдем со мной куда-нибудь. Сегодня. На ужин.

— Нет. Я работаю до шести, а после шести не ем, — отвечает с легкой улыбкой.

Красивая — просто до одури.

— На кофе?

— Нет.

— Просто погуляем?

— Я сказала нет. Мне в кафе от столика до столика хватает прогулок.

Смотрим друг на друга.

Просто утопаю в ее глазах…

— Если у тебя все — мне работать нужно.

— Ничего, — отхожу к двери я. — Ты все равно со мной пойдешь. Рано или поздно.

— Самоуверенность — это диагноз, — замечает она, снова надевая очки. — И с ним вам не ко мне, а к психиатру.

Она наклоняет лицо, но я замечаю улыбку.

И сам улыбаюсь выходя.

Химия между нами — настоящая, и она это чувствует.

Зуб даю. А то и два.

Дело за малым — ее в этом убедить.

После уроков мчусь к ее кабинету — хочу проводить.

Дверь закрыта, а внутри никого.

Бегу к гардеробу — нет. К учительской — тоже.

Пробегаю мимо бравого охранника — пенсионера Васильича.

Который мужественно и самоотверженно защищает нас от неразгаданных сканвордов.

— Васильич! — кричу. Настю, психолога, не видел?

Старик, не отрываясь от газетного листка, бурчит:

— А она через «младший» вход пошла. Минут пять как…

Бегу в другой корпус.

Вылетаю на улицу.

Возле серой иномарки стоит Настя.

А перед ней — парень.

Высокий, в дорогом пальто.

Он что-то говорит ей, наклонившись близко.

Слишком близко. Она отстраняется, качает головой.

А он хватает ее за руку и тянет к машине.

Кровь мгновенно стучит в висках.

Старая добрая ярость, знакомая и сладкая, накрывает с головой.

— Эй, красавчик! — мой голос гремит по всему школьному двору. — Руки от девушки убери. Пока я их не открутил…

Дорогие читатели!

Приглашаю вас в очередную книгу нашего литмоба "Папа может все"

от Ники Лето

"Сыночек для босса"

https:// /shrt/yTVS