Не валяй дурака, Америка…

Глава двадцать пятая Чем глубже в лес, тем толще партизаны

США. Штат Миссури. Колумбия.

Я вернулся к сгоревшему дому Марии Смит. Но понял, что немного опоздал. Ибо народу на участке снова было слишком много для этого тихого городского пригорода. Полицейские в форме суетились возле дерева, на котором я повесил труп Фицпатрика. Валяющееся на земле тело Каллахана с простреленной башкой я не видел. Его заслоняли другие члены массовки: медики, полицейские и какие-то типы в гражданском. В общем, суета сует да и только. Все были заняты какими-то очень важными делами… Но на меня обратили внимание сразу, как только я подъехал и припарковался у кузни-мастерской. Ко мне тут же направились двое. Один в форме, а другой в гражданке. Но по их рожам было видно, что они оба из полиции.

— Ты кто такой? — тут же наехал на меня тот, что был в форме.

— А в чём дело? — ответом на ответ откликнулся я, ничуть не смущаясь.

— Это частная территория.

— Да. Я знаю. Это был дом тёти Марии. — указал я на сгоревший дом. — А это мастерская её покойного мужа.

— Тут место преступления.

— Конечно. Кто-то вчера поджог дом тёти Марии, а девушка, которая спала в доме, погибла.

— Какая девушка? — напрягся тип в гражданке.

— Мы вчера приехали к тёте Марии. Хуанита очень устала и легла спать, а мы с тётей ездили в банк и в магазин. Когда вернулись, дом уже сгорел. А Хуаниту без сознания отвезли в больницу. Она сильно обгорела и надышалась угарным газом.

— Да. Это так… — подтвердил ещё один полицейский среднего возраста, что подошёл к нам попозже. — Этот парень вчера всё порывался броситься в горящий дом, спасать кого-то. Еле удержали его тогда.

— Спасибо Вам, офицер. Я вчера действовал необдуманно. Если бы Вы меня не удержали, я тоже мог бы обгореть и погибнуть. А что с пожарным, который не побоялся броситься в горящий дом. Ведь он герой. Это же он вытащил Хуаниту. Жаль, что слишком поздно… Если бы чуть пораньше…

— У нас была информация, что в доме никого нет…

— Откуда у вас была такая информация?

— Но я же сам видел, как ты с миссис Смит уезжали отсюда в банк.

— А… Это Вы были с пастором и тем служащим из банка.

— Да. И поэтому, когда поступил сигнал о возгорании, то мы были уверены, что в доме никого нет.

«Забавно… Всё про всех всё знают».

— А что тут случилось? — я сделал вид, что только что заметил суету возле дерева. — Там что, кто-то повесился?

— Да. — угрюмо сказал полицейский. — Тот самый пожарный, что вынес девушку из огня. Он повесился…

— Какой кошмар! — делано расстроился я. — А я так хотел вчера найти его, чтобы поблагодарить…

— А где вы были час назад? — влез со своим вопросом тип в шляпе.

— В больнице… Хуанита уже умерла, а тётя Мария, кажется, сошла с ума от горя…

— Это может кто-нибудь подтвердить?

— Что именно? Что тётя Мария сошла с ума, или что Хуанита сейчас лежит в морге?

— Нет. — зло посмотрел на меня полицейский. — То, что ты был в больнице…

Я сделал вид, что задумался…

— Медсестра. Она сперва не хотела меня пускать в морг… А ещё у доктора Эпштейна спросите. Он осматривал тётю Марию и порекомендовал, чтобы её осмотрел психиатр.

— Проверим… — буркнул коп.

— Да что случилось-то?

— Пожарный повесился, а его друг полицейский застрелился возле его трупа.

— Не может быть. Это кошмар какой-то…

Полицейские от меня отстали. Потому что интереса в этом у них уже не было. Меня тут не было, и я ничего не видел. А значит и на фиг им не нужен… А если меня начнут о чём-то спрашивать, то к делу о двойном самоубийстве сразу прилипает дело о сгоревшем доме. И, кстати, они почему-то вяло прореагировали на мои слова про то, что вчера «кто-то поджог дом». Или у них уже дело о сгоревшем доме закрыто, или же они уже и поджог раскрыли. Ведь под ногами у повешенного валялась канистра из которой Фицпатрик поливал дом горючим, чтобы поджечь. Вряд ли. Замнут они это дело.

Я не торопился открывать мастерскую, чтобы полиция не сунула туда свой длинный нос. Наоборот, я попытался подойти поближе к толпе. Ведь я же обычный человек, существо глупое и любопытное…

Меня конечно же не подпустили близко, но я успел заметить, что всё вокруг они уже успели как следует затоптать. Так что вряд ли они смогут меня хоть как-то привязать к этим двум свежим трупам.

Чтобы хоть как-то убить время и чем-то занять себя, я стал помаленьку копаться на пожарище. Что мог разбирал и относил чуть в сторону, складывая «совершенно случайно» на том месте, где мистер Смит хотел выкопать бассейн. Так что пока в ближайшее время захоронение безвинно убиенных мальчиков не найдут. Накидаю угольков побольше, чтобы ни у кого не возникло желание тут покопаться.

— Ты что делаешь? — спросил меня снова подошедший полицейский.

— Хочу посмотреть, вдруг не все наши вещи сгорели. Мы же, когда вчера приехали из машины выгрузили наши вещи в дом, а потом…

— Думаешь, что что-то осталось?

— Пожарные приехали быстро. Они так сильно полдивали всё водой, что даже вокруг дома теперь целое болото. А вон та часть дома даже не обвалилась. Может хоть там что-то сохранилось…

— Будь осторожнее! Я не хотел бы, чтобы ещё и тебя завалило тут.

— Да вряд ли… То, что могло упасть, уже упало…

— Ну, смотри, парень…

Я настолько увлёкся работой, что перестал даже следить за тем, что там происходит на полянке возле дерева. Только через час я осознал, что труп уже вынули из петли, народ разъезжается, а на меня вообще и так давно никто не обращает никакого внимания.

Давно пора. А то я был бы не против воспользоваться кое-каким инструментом из мастерской мистера Смита. Жаль, что я до сих пор не спросил у Марии, как его звали на самом деле. А то «мистер Смит» звучит совсем уж по-киношному. А теперь уже и неизвестно, удастся ли мне поговорить с Марией или нет. Запрут её в местную психушку, накачают успокоительным по самое не могу… Станет она овощем, как в том старом советском фильме-сказке про Марью-искусницу… «Что воля… Что неволя… Всё равно…»

Народ разъехался. День в самом разгаре. А я весь грязный и потный. Но зато мне удалось подкопаться под опавшую крышу…

Я целенаправленно копал, пытаясь попасть в то место, где стояла кровать, на которой спала Лолита во время пожара. Ведь именно туда, под кровать я бросил наши сумки с деньгами, документами и прочим барахлом… Конечно, я понимал, что шансы один к ста, что там хоть что-то осталось… Но шанс — такая противная вещь. Даже если есть один шанс из тысячи, мы всё равно до последнего верим, что он есть.

И, как оказалось, он есть…

Обгоревший и мокрый комок из ткани, бывший когда-то походной сумкой из магазина армейского снаряжения я выволок наружу. Ткань хорошо горит, когда висит в виде занавески на карнизе. А если свернуть в рулон, будет очень долго тлеть, обгорая только снаружи. Мне повезло. Сгорело не всё.

Оглядевшись и убедившись, что за мной никто не следит, я стал осторожно разворачивать эту мерзкую мокрость. Подпалённая, а после промокшая ткань расползалась прямо в руках.

Часть денежных купюр всё же пострадала от огня. Но так, как деньги были в пачках, то бумага обгорела только снаружи. Я отложил всё уцелевшее, и быстро разобрался с повреждёнными купюрами. Всё, что было повреждено, безжалостно откладывал в сторону для дальнейшего уничтожения. Светиться где-нибудь с полуобгоревшими по краям купюрами я не планировал. Деньги меня интересовали исключительно как инструмент для своих дальнейших действий. Впереди у меня в планах стояла на первом месте ликвидация похотливого священника. И лишь после этого я намеревался покинуть этот городок, чтобы больше никогда сюда не возвращаться. Мокрые деньги я разложил на верстаке. А весь влажный и опалённый огнём хлам, я вынес наружу и тупо закопал за сарайчиком.

Всё оружие я аккуратно и тщательно упаковал в машину, не забыв предварительно зарядить все единицы вооружения. Снова появилась мысль сшить себе жилет-разгрузку под несколько пистолетов, как в просмотренном кинофильме из моего прошлого будущего. Но в мастерской было много железа и не было ничего для того, чтобы заняться рукоделием и шитьём. Ладно. Оставим эту идею на потом.

Огляделся. Вроде бы ничего не забыл…

Я проверил долларовые купюры. Но они были по-прежнему влажные. Чёрт с ними. Высохнут по дороге. Надо только найти какую-нибудь сумку для денег. Я решил провести небольшой обыск помещения. Ибо всяких шкафов тут хватало. Даже у верстака под столешницей была железная тумба, причём закрытая на довольно-таки солидный навесной замок.

Блин. Я тут второй день, а даже и не удосужился осмотреться. А ведь кругом столько всяких полезных ништяков. Одни инструменты на мой мужской взгляд дорогого стоят… Хотя. Это только в том случае, если у тебя есть свой гараж. Та самая «мужская берлога» куда многие мужики сбегают от глупой суеты семейной жизни. В другое время я отсюда многое бы прихватизировал. Но сейчас возьму только то, что обязательно пригодится в моём путешествии. Потому что всё желаемое мне не увезти. Пошарив по шкафам и железным стеллажам я уже собрал себе вполне приличную коллекцию хорошего ручного инструмента. Не на все случаи жизни, конечно, но в дороге пригодится. Сумки тоже нашлись. Не новые, но вполне ещё приличные и крепкие.

А теперь осталось только посмотреть, что хозяин заныкал в железной тумбе под верстаком. Недаром же именно её он закрыл на висячий замок. Связки ключей от всех замков в доме мне не досталось. Но я находился в мастерской, а уж всякого инструмента по металлу тут хватает. Так что замок на железной тумбе сдался мне примерно через несколько минут.

Но открыв дверцу тумбы, я сперва даже как-то разочаровался. Я планировал найти здесь особо ценные инструменты. Но ничего особенного не обнаружил. Три полки, а на них… Обычный хлам, как в любом другом гараже или мастерской. Коробочки с крепежом. Гайки и болты. Набор надфилей. Куча железяк непонятного назначений, а в придачу ещё промасленная ветошь…

Непонятно… Нет, в смысле всё понятно. Таким хламом забиты все гаражи у рукастых мужиков. Болтик, гаечка — завсегда могут пригодится… Да и ветошь…

Но на фига? На фига весь этот хлам надо было запирать на замок в железной тумбе? Более дорогой инструмент в свободном доступе валялся на полках стеллажей и никому глаза не мозолил…

Я вынимал одну за одной разные коробочки и складывал на пол. Куча железного хлама и всякого металлолома на полу росла, но никакой ясности не возникало…

Обожаю всякие неразрешимые задачки. Но, кажется, что эту я уже почти что решил.

На глаза мне попалась рулетка. Обычная такая, тряпочная. Ну. естественно в дюймах. А как же иначе? Мы же в Америке…

А вот и условия задачи.

Дано:

Высота тумбы — тридцать пять дюймов.

Ширина — двадцать дюймов.

Глубина — тридцать… Тоже дюймов, конечно.

Но…

Это снаружи. А теперь померяем внутреннее пространство. И тут сразу, как на поверхности вырисовывается ответ.

Глубина полок внутри тумбы почти двадцать два дюйма…

А куда это мы дели ещё восемь дюймов? Ведь это, если по-нашему, сантиметров двадцать… И зачем это так хитро придумано и сделано? Не ответите на этот каверзный вопросик, мистер Смит?

Я вытряхнул с полок весь найденный там хабар. А немного поколдовав, вынул и горизонтальные полки из хорошего железа… Пустое пространство тумбы… И ничего… Ни дырочки, ни замочной скважины, ни какого-то ни было намёка на то, как открыть заднюю стенку. А то, что за ней хозяин хранит что-то очень интересное у меня уже есть почти что стопроцентная уверенность. Простукивать бесполезно. Железо везде отзывается одинаковым металлическим звуком, как бы насмехаясь. Ищи, дескать… Может быть и найдёшь от дохлого осла уши…

Внутренний осмотр ни к чему не привёл. Начинаю досматривать снаружи… Но тут и смотреть-то особо нечего. Листовое железо и заклёпки. Заклёпки?

Залез под стол, и подсвечивая себе зажигалкой обнаружил пару заклёпок, которые показались наиболее потёртыми… И как раз примерно на том уровне, что и фальшивая задняя стенка.

Подцепил одну ножом. Поддаётся. Потянул на себя… И что? И ничего… Отпустил. Заклёпка вернулась на место. Хитро.

Подцепил другую. То же самое. И тоже ничего не произошло. А если так?

Я подцепил одну и прихватил её пальцами, после чего оттянул при помощи ножа вторую и…

Внутри тумбы что-то щёлкнуло и скрежетнуло…

США. Миссури. Колумбия. Мастерская мистера Смита.

Я отпустил заклёпки, и они со щелчком вернулись на свои места. Вылез из под столешницы верстака и заглянул в распахнутый зев железной тумбы. Это уже не тумба, а какой-то самодельный сейф получается. Да… Большой забавник был этот Смит.

За фальшивой задней стенкой открылось небольшое пространство, и тоже с тремя железными полками. На полках аккуратно стояли небольшие железные коробочки. Любил видимо железо человек с фамилией, что на русский переводится, как «кузнец». Так кто Вы такой, мистер Кузнец?

На верхней полке стояла большая жестянка, похоже из-под печенья. В ней находились какие-то бумаги, ещё бумаги, небольшие свёртку из бумаги… отложил в сторону. Потом посмотрю…

А что там на самой нижней полке? А вот с этого места поподробнее… Сука! Я много чего ожидал тут найти, но то, что обнаружил, просто не укладывалось у меня в голове.

Вот, скажите мне на милость: Откуда у простого жителя заштатного американского городка столько презренного жёлтого металла? Да-да… Его, его… Именно золото я там и обнаружил в одной из жестяных коробов, заменяющих тут обычные выдвижные ящики. Я даже сдвинуть этот короб не сумел и поначалу подумал, что он закреплён намертво. Лишь потом я сообразил, что груз в нём настолько тяжёлый, что у меня просто не хватает сил сдвинуть его с места.

Тогда я просто запустил руку поглубже и вытащил горсть смятых кусочков отливающих тусклым солнечным цветом. И тут же чуть не отбросил всё это от омерзения… Это были золотые зубы. Вернее золотые зубные коронки, явно уже когда-то бывшие в употреблении…

Да что за хрень тут творится? Это же словно кадры из нацистской хроники про концлагеря и вырывание золотых зубов у евреев перед тем, как сжечь их в крематории.

Бр-р-р… Меня аж передёрнуло от отвращения. Кем вы были, мистер Смит? Неужели ваша настоящая фамилия была не Смит, а Шмидт, например? Или какой-нибудь Шикельгрубер?

Может хозяину этого дома именно для этого была нужна кузница? В кузнице есть печь. А в печи всегда можно переплавить золотые коронки в слитки. Или ещё во что-то другое, что будет легче реализовать. Да, блин. С той войны уже почти двадцать лет прошло. Все зубные коронки изъятые у богоизбранного народа в те времена уже, наверняка, давно переплавлены и разошлись по миру в виде монет и ювелирных изделий… Откуда здесь это?

Поднапрягшись, я всё же смог выволочь короб с золотом наружу. Я-то думал, что он весь заполнено только золотыми зубами, но небольшие самодельные слитки жёлтого металла тоже нашлись тут же. Без всякого клейма и прочих надписей. А ещё куча всяких золотых изделий. Правда, все они выглядели слишком уж непрезентабельно. Помятые, с удалёнными камнями. Хотя, места от драгоценных камней говорили о том, что и камни по большей части были довольно-таки крупными.

Были? Я пошарил в другом отделении тумбы… Кожаные мешочки небольшого размера… А внутри? Камушки. На первый взгляд — просто разноцветные стекляшки. И разложены они были по цветам. Красные в одном мешочке, зелёные в другом… Белые и прозрачные в третьем… Но я уже понял, что это совсем не бижутерия. Взяв один прозрачный кристалл, я подошёл к окну и слегка нажимая провёл им по стеклу… На стекле остался ощутимый след от надреза… Не. Точно не бижутерия.

Найдя ещё три пачки долларовых купюр разного достоинства, я понял, что это уже перебор для бедного дядюшки Смита из провинции.

А мне очень захотелось закурить чего-нибудь покрепче. Да так затянуться, чтобы аж дыхание перехватило. А ещё принять на грудь рюмочку чего-нибудь сорокоградусного для полноты ощущений.

И снова возник вопрос: «Кто Вы на самом деле, мистер Смит?»