Не валяй дурака, Америка…

Глава двадцать седьмая Кто людям помогает

США. Дорога в ночь…

Покрутившись немного, окончательно выбрал направление куда-то на север. Стемнело уже по-взрослому. Дорога пустынная. Лишь пару машин за полчаса попалась навстречу…

Адреналина в теле — хоть отбавляй. Сна — ни в одном глазу. Скорость держу ровную, согласно дорожным знакам. Хрен их знает этих копов. Вдруг кому-то там не спится? У меня с собой есть вода и кое-какая еда. Но пока что ничего не хочется. А хочется курить. Безумно. До зубовного скрежета. Ехать за рулём на ночь глядя, по пустынной дороге и не покурить — это извращение.

Ничего-ничего… Буду воспитывать силу воли. Как там говаривал герой фильма «Хочу в тюрьму»?

Сила — есть… Воля — тоже есть… А силы воли нет.

Хорошо, что у меня нет сигарет с собой. А то бы я обязательно сейчас сорвался.

Даже моя неспешная езда оказалась более быстрой, чем у того замызганного пикапа, что тащился впереди меня вот уже минут десять. Похоже, что какой-то дедушка фермер возвращается домой и никуда не спешит. Обгонять его не хочется… Плетусь позади, сбавив скорость и не приближаясь к тихоходу. А смысл? Догнать его и упёршись практически в бампер, давить психологически, светя фарами ему по зеркалам заднего вида? Не думаю, что у него на сегодня назначен автопробег далеко и надолго. Скорее всего, не пройдёт и миль двадцать-тридцать, как он свернёт в сторону своего ранчо. Или что у него там есть…

Как-то неровно, слегка вихляя задом плетётся пикапчик. Тут сразу вырисовывается пара предположений. Либо с машиной что-то не в порядке, либо с водителем. Я склоняюсь ко второму варианту. Не исключено, что там за рулём едет бухой колхозник, упившись какого-нибудь неправильного самогона… В таком случае, обгонять его — плохая идей. Крутанёт рулём с испугу, и я в кювете… А оно мне надо?

В зеркале заднего вида у меня показалась светящаяся точка. А через некоторое время, раздвоившись, стала приближаться.

Ещё один компаньон по медленной езде за пикапом? Нет… Догнав меня, машинка сразу же не раздумывая пошла на обгон, включив полицейскую «люстру» на крыше.

В Штатах есть такое правило: Коп включил люстру — останавливайся! Не надо дожидаться погони со стрельбой и прочими неприятностями. Я послушно включил поворотник и стал прислоняться к обочине. Но дорожному копу до меня похоже не было никакого дела. Он лихо меня обошёл и стал нагонять пикап.

Двигаясь не быстрее усталой черепахи, я всё равно постепенно приближался к впереди едущим машинам. Полицейская машина уже обогнала медленно двигающийся пикап и перегородив ему дорогу продолжала освещать ночь разноцветными огнями. Пикап был вынужден остановиться.

Я подъехал к ним поближе, и тоже припарковался у обочины дороги. Молодой полицейский в светлой форме уже стоял с фонариком в руке возле обшарпанного пикапа.

Не знаю, что меня дёрнуло. Возможно ментовская сущность и корпоративная солидарность… Но я забыл, что у них тут в Штатах не принято выходить из машины, когда её останавливает коп. У нас-то всё наоборот было. Гаишники не любят, когда с ними разговаривают сидя. В общем… Я вышел из машины и обратился к полицейскому:

— Офицер! Я могу Вам чем-нибудь помочь?

«Офицер» прореагировал, как и положено американскому копу. Он начал свободной рукой лапать свою кобуру с револьвером и грозно прокричал в мою сторону:

— Оставайтесь в машине, сэр!

Я уже сообразил, что допустил ошибку в поведении, но сделать ничего не успел. Из открытого окна пикапа прозвучал выстрел. В ночи он ощущался очень громким, или калибр ствола был слишком большим. Сверкнула вспышка и местного «гаишника» что-то сильно отбросило от остановленной им машины.

Дальше я действовал исключительно на рефлексах.

Приседаю, во избежание попадания на линию огня, если водитель пикапа решит и в меня начать стрелять.

Одновременно с этим, выдёргиваю из-за пояса свой Вальтер и сразу же снимаю его с предохранителя. О том, чтобы первый патрон уже был в стволе, я позаботился заранее. Так и огонь можно открыть сразу, не заморачиваясь на передёргивании затворной рамки, да и боезапас получается на один патрон больше.

Так что огонь в направлении пикапа я открываю сразу. Первый выстрел просто в его сторону, второй более прицельный. А после я уже подскакиваю ближе и произвожу, не считая, несколько выстрелов в кабину машины. Я ведь не знаю, сколько человек там находится. Стрелять в копа мог не водитель, а пассажир. И такие случаи тоже бывали. Но мне уже всё равно. Не я первым это начал. Сколько там поместится в кабине? Двое? Трое? Плевать…

А молодого полицейского даже немного жалко. Он лежит на спине, раскинув руки в стороны. В груди, где-то в районе блестящего даже при таком тусклом свете полицейского значка, темнеет рана. На асфальтовом покрытии дороги уже расплывается большая лужа крови… При скудном освещении лужа кажется чёрной. Но я-то знаю, что она в основном разных оттенков красного цвета, от алого до бордового.

Фонарик в руке полицейского всё ещё горит. Осторожно забираю его из руки копа и свечу им в кабину пикапа. Нет. Водитель в машине был один. Здоровенный небритый мужик в довольно-таки грязной одежде. Сколько ран на его теле я не вижу, но дыра в голове у виска хорошо мне видна. Типичный реднек среднего запада, в клетчатой рубашке с обрезанными рукавами. И какого хрена он начал палить в копа? Урод безмозглый…

Вот только дурак в этой ситуации — исключительно я. Три машины, два трупа, один из которых полицейский. В водителе пикапа и в его машине куча пуль не из табельного револьвера копа, а из моего пистолета. Даже если я прямо сейчас слиняю отсюда, то в ходе расследования уголовного дела, в котором присутствует и труп полицейского всплывёт неустановленное лицо с неустановленным оружием. Думаю, что на поиск меня любимого будут брошены все силы полиции во всех прилегающих штатах.

Ситуёвина, блин… Хреновая такая ситуёвина. Особенно для меня. Хотя копу и водителю-реднеку тоже не позавидуешь. Но водила — сам виноват. А коп…

Полицейский на асфальте внезапно пошевелился и застонал… Я тут же бросился к нему.

— Эй, парень! Ты как?

— Что со мной?

Дыхание полицейского было прерывистым, а рот был в крови.

— Тебя ранил водитель пикапа. Ранение в грудь. Ты уже потерял много крови. Надо связаться с твоими коллегами и сообщить об этом. Но я не знаю как.

— В машине… Там лежит… Нажмёшь на кнопку и говоришь…

— А где мы?

— Хайвей… Двадцать четыре… Не доезжая поворота на Майами…

— Какой к чёрту Майами? Ты что, бредишь?

Полицейский даже улыбнулся уголком рта. Хотя улыбка его вышла достаточно кривоватая…

— Всё путают… Тут тоже есть… Майами…

— Ты только не отключайся. Положи руку на рану и прижми! Как тебя зовут?

— Фил… Фил Мёрфи…

После этого он снова отключился. Я посветил фонариком, чтобы получше рассмотреть его рану. Кровь уже не текла как будто… Лишь тоненькая струйка стекала из уголка губ.

Я рванул к полицейской машине. Подсветив себе фонариком, я быстро обнаружил всё необходимое. Нажал на тангенту.

— Внимание. Меня кто-нибудь слышит?

Рация зашумела помехами, но через несколько секунд откликнулась. Усталый мужской голос произнёс строго:

— Кто говорит?

— Сэр! Офицер ранен. Фил Мёрфи. Он без сознание. Пулевое ранение в грудь. Я не медик, но похоже, что задето лёгкое…

— Кто Вы?

— Меня зовут… — я вдруг понял, что этот коп не отстанет, пока я не назову себя. — Меня зовут Айвен, я случайно проезжал мимо и увидел, как стреляют в полицейского…

— Кто стрелял? Он убежал?

— Нет, сэр. Я решил, что мой долг помочь и обезвредил преступника. Я кажется его убил. Сэр! Это не важно. Главное, что полицейскому нужна помощь медиков и срочно. Он истекает кровью.

— Где вы находитесь?

— Шоссе двадцать четыре. Около поворота на Майами.

— Принял. Оставайтесь там до приезда полиции!

— Хорошо…

«Хрен я тут останусь, дядя. Делать мне больше нечего. Как дожидаться полицейских с полной машиной оружия и кучей долларов в придачу».

Я быстро сбегал к своей машине и нашёл бинты и прочую медицинскую хрень. Фил по-прежнему лежал без сознания. Я повернул его на бок и увидел, что на спине у него есть выходное отверстие от пули. Как мог соорудил из бинтов тампон и постарался прикрыть рану. Снова положил его на спину. От всех этих манипуляций он снова пришёл в себя.

— Держись, Фил! Я уже вызвал подмогу. Кавалерия уже в пути.

Я соорудил ещё один тампон.

— Вот. Держи! Прижимай к ране. И старайся продержаться до прибытия медиков. У тебя есть шанс выжить. Верь в себя и всё получится.

— Как тебя зовут?

«Блин горелый. Полицейский, даже умирая остаётся полицейским до мозга костей».

— Меня зовут Айвен. Но сейчас, Фил, я должен тебя покинуть.

— Почему?…

— Я не самый хороший человек, Фил. И мне совсем неохота встречаться с твоими коллегами. Пока они разберутся и выяснят, что я всего лишь хотел помочь тебе, мне достанется столько тумаков, что я боюсь не донесу их до дома.

— Бывает… — глубокомысленно проговорил Мёрфи. — Тогда тебе следует поторопиться, парень. Ехать сюда они совсем не долго будут…

— Держись, Фил! Я помолюсь за тебя!

— Удачи тебе, Айвен! И… Спасибо тебе!

— Не за что. Считай, что я просто выполнял свой гражданский долг…

Не дожидаясь пока к месту совершения преступления прибудут доблестные служители закона и всякие там медики, я развернул свой Вагонер, и поехал в направлении противоположном изначальному. А потом и свернул на второстепенную дорогу. Я уже посмотрел по карте. Тут много всяких мелких дорог. И я уже прикинул, куда двину дальше.

Надеюсь, что этот молодой коп выживет…

США. Штат Южная Дакота.

Наконец-то я выспался. Остановился я у мотеля не доезжая до города Гурон. Прекрасно помню, что это было когда-то название индейского племени. Гуроны то ли воевали на стороне бледнолицых, то ли наоборот против. Но я про них кажется читал у Фенимора Купера. А совсем недавно я проехал поселение с названием Ирокез. Ну а то, что я еду по штату именующему себя Южная Дакота, говорит лишь о том, что именно здесь и есть самые что ни на есть индейские места.

В детстве, после просмотра в кинотеатре фильма с самым настоящим индейцем из всех существующих индейцев на свете югославом Гойко Митичем, мы все как один были индейцами.

Кусты и деревья безжалостно изводились на производство луков и стрел. Перья доставали где только могли. Доставалось и воронам и голубям от наших стрел, хотя они не имели даже острых железных наконечников. Это было не очень-то по-пионерски, но так было надо. «Индейская община» была в опасности, и срочно надо было вооружаться. Деревянные винчестеры мы себе, конечно же, тоже сделали, но они не стреляли. А из лука, даже из такого, можно было неплохо так запустить стрелу в небо.

Никто не хотел быть бледнолицым. Хотя у одного нашего одноклассника была почти настоящая ковбойская шляпа и ремень с двумя пластмасоовыми револьверами. Его отец работал в каком-то гор(чегототам)торге и привёз сыну всю эту сбрую из Чехословакии. Так у нас появились первые враги. Потому что к нему примкнули ещё несколько прихлебателей. То ли за импортную жвачку, то ли потому, что их родители тоже работали в торговле, из-за чего мальчики были полноваты для настоящих индейцев.

Сейчас об этом вспоминать одновременно и смешно и приятно. Вот были времена. Потому что после индейцев мы посмотрели румынские фильмы про римлян. И на какое-то время луки и стрелы сменили на деревянные мечи.

Помнится, рубились мы тогда на полном серьёзе. Кому-то даже чуть глаз не выбили… А синяки и ссадины у нас были в общем-то вполне настоящие…

Но сейчас разговор вовсе не об этом. Я выспался. Наконец-то выспался по полной программе.

Заселившись ещё до заката, я перекусил, да и завалился спать. И спал, спал, спал… Аж до середины следующего дня. Спал бы и дальше, но природа звала избавиться от вчерашнего ужина и употребить сегодняшний обед. Вот примерно так и в таком порядке.

Что могу сказать про индейцев? Мне кажется, что я их так и не увидел, кроме как на рекламных плакатах… Возможно, что смугловатые люди попадающиеся мне навстречу и были представителями каких-то индейских племён. Но может они были просто мексиканцами, или другими латиносами, которых в Америке пруд пруди сплошь и рядом… Я не разбираюсь особо в лицах разных национальностей. И азиаты для меня все похожи друг на друга, и негры на одно лицо. Я не расист. Нет. Просто не различаю их и всё тут.

После сытного обеда, я сидел и думал: Что же мне делать дальше? Солнце уже перевалило на вторую половину дня. Стартовать сейчас было бы не слишком разумно. Опять ехать куда-то на ночь глядя? С одной стороны — машин меньше. А с другой… Я за прошедшие сутки даже ничего толком не разглядел. А ведь дорога была довольно-таки живописной. Но ведь я сюда приехал не разглядывать окрестные достопримечательности, а…

А зачем я здесь? Мне уже порою кажется, что все мои попытки сделать хоть что-то хорошее для своей страны, выливается лишь во всё увеличивающееся количество трупов, оставляемых мною после себя на своём пути. И ладно бы все были злодеями… Но ведь страдают и умирают и вполне приличные и хорошие люди. Да, конечно, добро побеждает зло… Ага. Значит, если убить всех плохих, то останутся все хорошие? Так не бывает. Нет ничего чисто чёрного и нет ничего кристально белого. Всё какое-то серо-буро-малиновое в крапинку. И я далеко не ангел, и мои мотивы далеко не добрые. Ну и хрен с ним. Нечего голову ломать по пустякам.

Зато я купил себе целый блок сигарет Марлборо. Но пока ещё даже не распечатал его. Сижу, гипнотизирую взглядом, и не открываю. Силу воли тренирую. Себя дрессирую. Пока держусь, но скоро крепость моей воли не выдержит напор внешней силы и я сорвусь… Но это будет после. А пока я держусь, мысленно себя нахваливая: «Ах! Какой я молодец!»

Пришёл парень от хозяина мотеля и спросил, буду ли я оплачивать вторые сутки. Недолго подумав, я ответил, что нет. Быстро собрался и поехал себе дальше. Я уже отдохнул, и ещё одна бессонная ночь в дороге не станет для меня особым испытанием. Я так думаю…

Первую сигарету я закурил уже миль через двадцать. Не вынесла душа поэта… Сломалась моя крепость силы воли и пала без боя… Но я себя почувствовал гораздо лучше.

А вокруг не было ничего особо интересного бесконечная прерия какая-то, да и только.

Почему-то вспомнилась простенькая песенка из старого советского фильма «Человек с бульвара капуцинов»… Хотя. В этом времени его ещё и не сняли даже…

Конечно более гротескных изображений индейцев и ковбоев, чем в этом фильме трудно найти.

Но всё-таки фильм когда-то очень даже нравился. А бесконечная прерия по обе стороны дороги именно сейчас и навеяла воспоминание о нём. Песня там была вполне соответствующая моему нынешнему путешествию.

Вот, как не крути, а лучше и не скажешь. Ну разве что только в ещё более древней детской песне: «Мы едем, едем, едем в далёкие края…» Но там всё как-то по другому было, а тут…

Да… Вот такие дела… И шляпой толковой не обзавёлся, и содранную кожу на затылке толком даже не обработал. Чешется, зараза… Я пытался аккуратно пальпировать рану, но кроме подсохшей корочки ничего там не нащупал.

Хрен тут что поймёшь… Информации — ноль. Я так до сих пор и не знаю: Ищет меня полиция или нет? Причём искать меня могут полицейские в разных штатах и за разные дела. В Бостоне, в Нью-Йорке, в штате Миссури, и не только в городе Колумбия. Боюсь, что помощь раненому копу на дороге, тоже добавила полиции желания разыскать безымянного «хероя», который не стал дожидаться их приезда, пожелав остаться неизвестным. Зря я тогда назвался Айвеном… И с какого хрена мне это в голову пришло. Сам себя выдаю. Ведь Айвен — это английское прочтение имени «Ivan». Надо было назваться Джоном. Хотя Джон — это тоже Иван по сути своей.

Про полпути — всё правильно, а вот про то, чтобы помолиться всем богам… Это вряд ли мне подходит. Ну, не верю я, что если задрав голову в небо или наоборот уткнуться башкой в пол, то кто-то там где-то услышит твои молитвы и поможет тебе. Да хрен там.

Вон кровожадные ацтеки приносили в жертву кучу людей, чтобы солнце снова всходило каждый день. От этого их отучили испанские колонизаторы. Они запретили им приносить человеческие жертвы и молиться кровавым богам. И что? Солнце перестало всходить на востоке? Да хрен там. Как всходило каждый день, так и продолжает каждый день появляться на небосводе. А ведь как верили искренне, как молились…

Да. Очень далека… Дорога без начала и конца. А я снова один. Не на кого больше положиться в трудную минуту. А они будут, эти трудные минуты.

Впереди ещё полпути…

Если не больше…

В тоже время. Где-то в Москве.

Алексей Громов (Тихий).

— Товарищ генерал! Разрешите?

— Чего тебе Алексей?

— Дело у меня…

— Ну, говори!

— Мне кажется, что у Сашки проблемы.

— Откуда информация?

— Вы можете мне не верить, но… Мы же с ним братья… Близнецы… Я чувствую, что ему сейчас плохо и нужна помощь.

— Та-ак… И что ты предлагаешь? С ним же связи нет никакой вот уже как минимум больше двух недель. Ты знаешь где он?

— Знаю. В Америке. В Соединённых Штатах.

— И ты знаешь, где его можно найти?

— Я его смогу найти… Но это только при условии, что сам туда попаду.

— Даже не думай! Мы уже и так одного потеряли… Ещё чего не хватало.

— Я его найду! Обязательно найду!

— Да у тебя даже с языком проблемы. Это Санька лопочет по-английски лучше, чем сами американцы. Мне докладывали об этом. А у тебя рязанский акцент и словарный запас, как у дошкольника.

— Маринка хорошо говорит по-английски…

— Чего? Ты ещё и её хочешь с собой взять?

— Так точно, товарищ генерал! Я тут всё изложил в письменном виде. Даже те соображения, которые…

— Шёл бы ты, Лёша! Пока я на тебя совсем не осерчал…

— Разрешите идти?

— Иди…

И после небольшой паузы:

— Оставь то, что ты там написал… Ознакомлюсь. Если будет принято какое-то решение… Всё. Ладно… Иди уже!

— Есть!

Далека дорога твоя…

Конец четвёртой книги.

14.06.2024 г.