Не валяй дурака, Америка…

Глава шестая С судьбой играя в кости

США. Нью-Джерси. Ньюарк.

Оказалось, что пока я падал на землю во время стрельбы, очки, купленные мною для Лолиты сломались. Пластмассовая дужка разломилась в том самом месте, где крепилась маленькими шурупчиками к основе… Починить, увы, не получится… Да и не стоят они того, чтобы на них ещё время тратить.

Зато «очки-авиаторы» уцелели. Причём оба сразу. Оба? Обе? Интересно, а как правильно? Вот было у меня… трое очков? Звучит омерзительно, и кажется, что неправильно. Осталось две пары? Но пара — это ведь два. А две пары — это сколько. Эх, блин… Великий и могучий. Надо было в школе лучше учиться. Хотя именно на великом и могучем русском языке существует пословица: «Век живи — век учись! А дураком помрёшь».

Ладно. Что там с очками? «Авиаторы» слегка погнулись, но легко были мною восстановлены. Лолита в них смотрелась забавно, даже несмотря на начинающийся вечер. Сам я не стал надевать очки. Иначе бы мы со стороны стали напоминать парочку агентов ФБР из дешёвого сериала. Я просто натянул бейсболку, практически прикрыв лицо козырьком.

Отель мы покинули, делая вид, что просто вышли погулять. Вещей у нас с собой было немного. Всё лишнее мы оставили в номере. Деньги есть, что надо — купим. В руках у меня была испачканная кровью куртка, которую я планировал бросить по пути в мусорный контейнер.

Куда мы шли? Хрен его знает, товарищ майор. Некуда нам пока идти. Возвращаться в отель уж точно не планировали. А вот по поводу Нью-Йорка я уже подумывал. Конечно, глупо возвращаться туда, где уже оставил свой кровавый след. Но меня так и порывало попасть в Бруклин, чтобы понаблюдать издали за указанным Сандрой адресом. Что-то мне подсказывало, что я узнаю для себя много нового. Ну ничего. Нью-Йорк большой. Осядем где-нибудь подальше от Гарлема и Колумбийского университета и…

Может на Брайтон бич зарулить? Не-е… Боюсь, что бывшие одесситы меня там быстро расколют. Как маленького глупого Буратину. А оно нам надо? Нет. Не надо…

Мы шли в сторону, противоположную моему дневному путешествию. Тянет, конечно, одним глазком глянуть на место преступления, где я оказался невольным свидетелем расправы чернокожих бандитов над местными копами, но я понимал, что делать этого не стоит. Зачем лишний раз дразнить гусей?

Неожиданно я обратил внимание на выезжающий на перекрёсток автобус. Надпись на нём утверждала, что он, то ли едет на местный вокзал Newark Penn Station, то ли уже отъехал от него… А с Пенсильванского вокзала, насколько я помню местную карту, можно легко добраться до Нью-Йорка. Там даже переход на нью-йоркское метро есть с местной электрички, или как она тут у них называется. Да… Неплохо бы подучить матчасть, иначе можно попасть впросак, запутавшись в ничего не значащих мелких вопросах… Опять придётся разыгрывать старую роль: «Сами мы не местные…»

Заплатив водителю доллар и получив какую-то мелочь на сдачу, мы минут за десять добрались туда, куда нам надо…

Ну, что же. Дальше попроще… Билеты на лёгкое метро, исписанный граффити вагон поезда. Тук ту-дук… Стучат колёса по рельсам… Мы снова едем в Нью-Йорк.

США. Нью-Йорк. Нью-Йорк…

Изучая немного запутанную схему местного метро с пересадками, мы уже ближе к вечеру добрались до Бруклинского колледжа. Когда мы наконец-то выбрались на поверхность, уже было темновато. Но совсем темно не было, если только местами. Но по этим местам мы шляться не собирались.

Колледж я выбрал в качестве конечной точки не случайно. Всё же по возрасту нам больше подходила местность, где молодёжи побольше. Не так выделяться будем из толпы. Осталось только придумать, где бы нам переночевать, а утром разберёмся.

Народу на улице и правда было много. Вроде вторник, будний день… Хотя… Лето ведь на дворе. Вот молодёжь и оттягивается по полной программе. Совсем пьяных я особо не видел, но нетрезвых хватало. Парочки обжимались на лавочках… Кто-то куда-то шёл. А куда идти нам?

Найдя свободное местечко, мы приземлились на лавочке. Двое парней уже сидели на другой её половине, но покосившись на нас, они продолжили свой разговор. С виду парни были не агрессивные. Так, студенты… Не заучки, но и не хулиганы-гопники. Или как тут у них это называется…

А парни были увлечены своей беседой, и не обращали на нас никакого внимания. Зато я настроил свои «локаторы» на всю мощь, чтобы уловить смысл их разговора.

О чём могут говорить тёплым летним вечером два молодых парня? Конечно же о девушках и пьянке. В этом отношении и в России, и в Америке молодые люди мало чем отличаются. Так что у этих ребят вопрос стоял сейчас лишь в том, где взять бухло? Из него плавно выливался вопрос: «Где взять деньги на бухлишко?» Второстепенным, но не менее важным был вопрос: «Как уговорить Салли и Бетси?»

Всё ясно… В отличие от нас с Лолитой, у них не было вопроса: «Где переночевать?», так как я уже понял, что проживают они в местном кампусе.

От них же я узнал, что сегодня какой-то богатенький парень по имени Рой устраивает вечеринку в честь своего возвращения. Их переживания по поводу отсутствия «money» и невозможности без этих «fucking money» приобрести бухла и завалиться на эту «fucking party» тронули моё сердце.

— Привет, парни! — начал издали я свой разговор.

«Парни» удивлённо посмотрели на меня. В их глазах читалось типа: «Чё те надо?».

— У нас с подругой возникла одна проблема… — я сделал паузу. — Нам переночевать негде?

Недоуменные взгляды из серии «а нам какое дело?» были мне ответом.

— Я слышал, что у вас возникли некие финансовые проблемы… Так я подумал, что мы сможем быть друг другу взаимно полезными…

— Ты что, англичанин? — спросил один из парней, которого возможно немного напрягла моя «слишком правильная» речь без всяких факофф и прочих атрибутах молодёжного сленга.

— Если только наполовину.

— На верхнюю или на нижнюю? — попытался слегка нахамить мне второй парень. — А то я слышал, что у англичан снизу стручок мелкий.

Нарывается, парнишка. — успел подумать я. Но Долорес за словом в карман не полезла, и заступилась за меня. как смогла.

— У моего парня с его «диком» всё в порядке. А у тебя, похоже, с этим у самого есть проблемы, раз ты так об этом беспокоишься…

— Чего ты сказала, сучка? — попытался возмутиться этот хам, но первый парнишка его одёрнул.

— Остынь, Ник! Нам только что предложили денег за ночлег, а ты хочешь тупо получить по морде и пойти спать трезвым?

— А чего она…

— Она тебе всё верно сказала. У тебя проблемы с Бетси, вот и мысли все болтаются ниже пояса… Заткнись!

И обращаясь ко мне, он продолжил:

— Не обращай на него внимания! Ему тёлка не дала, потому что машины нет. Меня зовут Пол…

— Алекс — я протянул руку и пожал его вялую ладонь.

Пол явно не фанат спорта, судя по слабоватому рукопожатию.

— Чего ты там про деньги говорил? — продолжил сообразительный студент.

— Всё просто. Нам негде переночевать. Вам нужны деньги на бухло и тёлок.

— Всё верно.

— Ты поможешь мне, а я помогу тебе. По-моему это нормально.

— Я тоже так думаю. А сколько денег ты сможешь дать?

— А сколько тебе надо?

Пол задумался, а его более нервный друг ляпнул не думая:

— Двадцать долларов.

— И что ты за это сможешь мне предложить? Номер люкс в Гранд отеле? — отбрил я его.

Ответил мне более разумный Пол.

— Моя комната в кампусе до утра тебя устроит?

— А твой сосед — этот дерзкий юноша?

— Нет. Сосед уехал домой. Вернётся только к началу сентября.

— И ты нас не будешь беспокоить до утра? Где сам-то будешь спать?

— Если не срастётся с девчонками, то переночую у него. — он кивнул на своего приятеля.

— Отлично. Веди! Показывай свою берлогу!

— А деньги? — снова влез Ник.

— Деньги есть. — ответила ему Лолита.

Она извлекла из кармана несколько купюр и снова убрала их обратно.

— Пошли! — сказал Пол.

И мы пошли за ним следом.

США. Нью-Йорк. Бруклинский колледж.

Условия в кампусе Бруклинского колледжа были не такие роскошные, как в Гарварде, но тоже, вполне приемлемо. Тем более это же не отель с какими-то там звёздами, а обычная общага для студентов по сути своей.

Расставшись с зелёной двадцаткой и договорившись, чтобы нас до девяти утра, как минимум, не беспокоили, мы наконец-то остались одни.

Это даже было немного приятно. Есть крыша над головой, мягкая постель, удобства…

Всё хорошо. Только одного не хватало. Чёткого плана дальнейших действий. Вот чего нет у меня так именно этого. А в остальном — всё не так уж и плохо.

Отбившись от ненавязчивых домоганий на своё тело настырной Лолиты, я отболтался тем, что очень устал. Он сделала вид, что обиделась, и разместилась на другой кровати.

Я лежал с закрытыми глазами, но сон всё не шёл.

Лолита… Я ей нужен. Это и ежу понятно. Так что, рассуждая как девочка, она всячески пытается привязать меня к себе. Вот только я не до конца уверен, она это делает неосознанно, на уровне рефлекса, или у неё есть чёткий прагматический расчёт. Ведь она по-прежнему остаётся для меня загадкой. Несмотря на то, что она вроде бы честна со мной практически во всём, я чувствую, что не всё так просто… Где-то глубоко, на уровне подсознания я не доверяю ей. Хотя и не показываю ей этого… Один раз, правда, показал. Тогда, в автобусе, когда она по дороге воспользовалась телефонной будкой на заправке. Но её реакция на моё недоверие в тот раз была настолько искренней, что я сразу же поверил ей. Но почему я тогда не доверяю ей? Чуйка? Интуиция старого опера?

Почему я не могу ей поверить на все сто? Ведь она вроде бы со мной на одной стороне баррикад. Помогла в ликвидации «банды» программистов. Убила ножом портье, когда тот навёл на меня револьвер. Страховала у входа в ресторан, когда я там устроил небольшую бойню…

По своему, она наверняка мне благодарна за то, что я спас её, вытащив связанную из багажника. И когда на неё тот парень в отеле напал, тоже… А пятеро убитых колумбийцев? Я ведь уничтожил её врагов. И ведь она тщательно пытается «отблагодарить» меня за всё это…

Стоп! Какая-то мысль, словно красный флажок в заснеженном поле, промелькнула, и снова затерялась среди множества других мыслей. Спот, стоп, стоп… Что?

Я стал детально вспоминать и разбирать на кусочки тот самый разговор, который состоялся у нас ночью в автобусе, по пути из Бостона…

"— Ты чего не спишь? — спросила меня тогда проснувшаяся Лолита.

— Думаю…

— О чём?

— Убить тебя или просто бросить?"

Именно тогда в её глазах промелькнул испуг, подсказавший мне, что она боится… Боится моего недоверия. Она сразу же как-то напряглась, но продолжила разговор, пытаясь понять, что меня так вывело из себя.

"— За что ты хочешь меня убить? — спросила она тогда. — Что я сделала не так?

— Кому ты звонила во время стоянки по телефону? — спросил я у неё, прямо в лоб, глядя при этом в упор, глаза в глаза."

Вот именно в этот момент её реакция меня и успокоила. Она резко расслабилась, и даже, кажется, развеселилась. По крайней мере, её настроение стало игривым, и всё дальнейшее наше общение перешло в шутку.

Стоп.

Из-за чего она расслабилась и успокоилась?

Из-за того, что причина моего недоверия была вызвана её телефонным звонком к неизвестной мне пока ещё её тёте.

Она легко рассказала мне историю эмиграции её родственницы и успокоилась на этом, считая инцидент с моим недоверием исчерпанным, поскольку больше я никаких каверзных вопросов ей не задавал.

А если бы я не сказал ей про то, что видел, как она тайно от меня куда-то звонила?

Чёрт… Есть же старый приём следователя. Сделать вид, что тебе всё известно и заставить подозреваемого самому про всё рассказывать. Ну а я поступил, как дилетант. Задал конкретный вопрос и получив на него устраивающий меня ответ, отстал от «бедной» девочки. Ведь не зря же опер или следователь заранее тщательно изучает уголовное дело, прежде чем вызывать на допрос подозреваемого. Потому что для того, чтобы получить «нужные» ответы, надо прежде всего задать «нужные» вопросы. А для того, чтобы задавать «нужные» вопросы, надо знать, о чём спрашивать.

Конечно, проще в полевых условиях, воткнуть нож в ногу пленного, и крутить, пока он тебе всё-всё-всё не расскажет. Но после полевого допроса, чаще всего наградой пленнику является лёгкая и быстрая смерть. А убивать эту девочку в мои планы не входит. Пока не входит…

СССР. Где-то в Москве…

— Докладывай, Козырев! Что там нового?

У генерала был очень усталый вид. Синяки под глазами и расстёгнутый ворот форменной рубашки не прибавляли ему солидности. Он уже за вчерашний день ответил на такое количество каверзных вопросов, что казалось его уже трудно чем-либо удивить. А учитывая, что он успел побывать на ковре в очень «высоком» кабинете… Ему теперь уже ничего не было страшно. Он и раньше-то не особо чего-то боялся. Но то, что произошло — это же другое. Всё шло не по плану. Продуманная до мелочей операция по внедрению агента в стан врага, развалилась ещё на первоначальном этапе. Но агент каким-то образом всё же добрался до конечной точки. И оставшись при этом абсолютно неподконтрольным, начал творить чёрт знает что…

Собранная со всех источников информация уже подтверждала то, что именно он поставил на уши всю полицию Бостона, а после этого приехал в Нью-Йорк и убил несколько человек. То, что среди убитых им людей оказался известный американский политик, антикоммунист и русофоб Збигнев Бжезинский — это ещё полбеды. Туда ему и дорога… Но вот то, что за одним столом с ним сидел советский дипломат высокого ранга, которого тоже расстреляли… Это уже может вылиться в большой международный политический скандал. Ведь не отреагировать на это не может ни та, ни другая сторона. В МИДе до сих пор не спят… И ему тоже вот приходится…

— Товарищ генерал! По полученной нами информации, всё указывает на то, что именно наш агент и был тем ликвидатором.

— Его поймали?

— Никак нет. По нашим сведениям, американская полиция и ФБР роют землю, но всё безрезультатно. Он исчез.

— А с нашими он связался?

— Так точно. Но сказал, что сможет появиться по указанному адресу не раньше, чем через два дня.

— И больше на связь не выходил?

— Никак нет.

— Опасается, значит. Его брата уже привезли?

— Так точно. Но допрос не принёс никакого прояснения ситуации. Они с братом не общались уже достаточное количество времени. О своих планах по ликвидации определённых лиц в США агент с ним не делился. Зато он рассказывал об этом Судоплатову и…

— Да. Я об этом уже был проинформирован. Что там ещё в Америке?

— Больше ничего…

— А что по поводу Шевченко?

— От нашего резидента в США Дроздова поступила докладная записка, о том, что относительно Шевченко уже возникали подозрения в предательстве.

— А почему тогда…

— За него из МИДа «очень» попросили…

— Громыко?

— Так точно… Он с его сыном дружит…

— Выходит, что наш парень всё правильно сделал? Так что ли, Козырев?

— Выходит, что правильно…

— Нет не правильно. Не должен был агент самостоятельно принимать решение о ликвидации. Выявил предателя. Доложи об этом. А мы уже будем принимать решение… Кого, когда и как… Сопляк!

— Товарищ генерал! Ликвидация была произведена ещё тогда, когда наш агент не вышел на связь. Он действовал самостоятельно и автономно. Сделал всё чисто, сам не засветился…

— Зато мы засветились по полной. Теперь отовсюду будут торчать ЦРУши, а ФБР за каждым нашим дипломатом будет следить…

— Так они и раньше следили.

— Отставить разговоры! Иди уже… Если что-то будет нового, сразу ко мне!

— Вам бы поспать, товарищ генерал…

— На том свете отоспимся…

США. Нью-Йорк. Кампус Бруклинского колледжа.

Я проснулся в прекрасном настроении. Выспался на все сто, за все дни…

«В окошко светило яркое светило». — скаламбурил я вставая с постели.

— Лола! Ты где?

Ответом мне была тишина. Её кровать была пуста. Её вообще нигде не было…