Переводчица для Дикаря

7

Если честно, мне кажется, что Галка права. Новый цвет волос ей, мягко говоря, не идет. И поскольку волосы короткие, спрятать это почти невозможно. Прядки серо-желтого цвета прямо у лица, ну не в шапке же ей беседовать со своим ненаглядным?

Галка ревет и всхлипывает, я пытаюсь ее утешать, но это бесполезно:

— У него там вокруг такие девицы! Ты бы видела! Все красотки, как на подбор! — она всхлипывает и некрасиво кривит рот. — На их фоне я как эта… Я же ему и понравилась только потому, что я блондинка, понимаешь? В Испании это редкость! И вот теперь вместо блонда у меня вот это…

— А если перенести вашу встречу?

— Он сорвется сразу. Я уже чувствую. Ему надоело просто переписываться, он хочет общаться лично. Говорит, что купит мне билет, чтобы я могла к нему прилететь… — и Галка снова ударяется в слезы.

Через полчаса я пытаюсь сосредоточиться на переводе, который нужно делать срочно. Да, пока издательство задерживает гонорар, но рано или поздно деньги у них будут и они мне заплатят, а срывать сроки никак нельзя: один раз разочаруешь заказчика, и он к тебе больше не обратится. Сдавать перевод мне нужно уже через три дня, но мысли разбегаются, и я толком ничего не могу сделать. Я думаю то о Дикаре, то о новых сапогах, которые куплю на сегодняшний заработок, то о старушке Аглае Константиновне и ее дамских мудростях. “Кто о вас заботится, милочка?” Я сама о себе забочусь, дорогая фрау. И пока в моей жизни нет рук сильнее и надежнее, чем мои собственные.

Галка входит в комнату с мокрым полотенцем в руке и с глухим стоном валится на свою постель.

— Галь, ты как? — спрашиваю я.

— Мне трындец. Я перемыла их еще три раза. Лучше не становится… — Галка тихо всхлипывает, и я бросаю свой перевод, присаживаюсь к ней на постель и тихонько глажу по острым лопаткам, пытаясь ее утешить.

— Галочка, ну не плачь! Ну не плачь, дорогая! Все как-нибудь устроится!

— Ничего не устроится, — она плачет отчаянно, как ребенок. — Все зря. Все кончено. Со мной всегда так… я неудачница!

— Галь, ну ерунду-то не говори, — возмущаюсь я. — Ты студентка, ты учишься, ты молодец…

Рыдания становятся громче, и я понимаю, что сказала, видимо, что-то совсем не то.

— Галь, ну может, я могу как-то помочь?

— А? — Галка переворачивается на постели и я вижу ее залитое слезами лицо. — Да как тут помочь… Ну только если у тебя вдруг каким-то чудом есть деньги на парикмахера…

— А парикмахер с этим справится?

— Ну чисто теоретически, если я завтра с утра метнусь в салон, меня там нормально покрасят. Они умеют… Но это стоит тысяч пять, не меньше, даже на мою длину…

— Пять тысяч?

— Ну да, блонд — это недешево, — Галка мрачнеет, и я решаюсь.

— Я заработала сегодня. Дам тебе денег, иди красься.

— Маша! — Она подпрыгивает на кровати, вцепляется с меня влажными от слез руками и обнимает так крепко, что у меня, кажется, сейчас кости затрещат! — Машка!!! Ну ты человек! Маша!!!! Я тебя обожаю!!!

— Тихо, тихо, не кричи, — я освобождаюсь от Галкиных рук и радуюсь тому, как просветлело ее лицо.

— Я отдам! Отдам! Через пару недель нормально? Мне родители должны прислать…

— Нормально, — говорю я, прикидывая, что даже половины того, что я сегодня заработала, хватит на нормальные сапоги. Не хуже тех, в которых я ходила до сих пор.

— Машка, ты прелесть! — Галка уже гуглит ближайшие салоны красоты, чтобы записаться на завтрашнее утро. В универ она, конечно, не пойдет — созвон с Чеко в ее приоритетах стоит выше любой учебы. Странно, конечно, но это ее жизнь и ее решения.

Я снова сажусь за перевод и с трудом разбираюсь со сложным абзацем. Нынешнее мое задание — судебные документы по семейному конфликту. Кто-то разводится с иностранцем и пытается отсудить себе имущество, положенное по закону. Я не юрист, и иммунитета против такого чтения у меня нет. Мне противно читать то, что я вижу. Настроение падает ниже плинтуса. Получается, этот иностранец с самого начала знал, что дело может дойти до развода, и оформил бумаги так, что его русской жене ничего не причитается? Вот тебе и любовь. Вот, чем все это заканчивается.

Вконец расстроившись, я снова отвлекаюсь от перевода и пишу в мессенджере маме — вдруг она еще не спит? Через пару минут мы уже созваниваемся. Я слышу в трубке родной голос и чуть не плачу. Как же я соскучилась! Как мне хочется иногда бросить все — и общагу, и универ, и поехать к маме, посидеть на кухне с чаем и сырниками, поболтать обо всем на свете или помолчать вместе с ней. А может, и остаться с ней навсегда. Но я не могу.

Мама растила меня одна, и наша с ней общая мечта была — чтобы я жила иначе. Получила хорошую профессию, повидала мир, интересных людей. Я была особенным ребенком — до пяти лет вообще не могла говорить, а потом пару лет еще заикалась, да так, что меня с трудом понимали. С такой речью меня бы ни за что не взяли в обычную школу, а в нашей глухой провинции не было ни коррекционных классов, ни специалистов, которые могли бы мне помочь. Поэтому мама собирала по копейке деньги на проезд и консультации, возила меня к светилам в большие города, а потом каждый день, не пропуская ни суббот, ни воскресений, ни праздников, занималась со мной по их методикам — пока, наконец, я не стала говорить чисто и красиво, как сейчас. Привычка к ежедневным занятиям настолько укоренилась, что потом я просто от нечего делать стала учить языки — сначала один, потом второй… И школу окончила на круглые пятерки, и поступила в универ, в котором людей без связей — раз-два и обчелся.

Это была мамина мечта, и конечно, моя тоже. Я не могу просто бросить все и уехать обратно домой. Как бы мне ни было трудно. Я хочу, чтобы мама была спокойна за меня, а еще лучше — чтобы она мной гордилась.

— Мамуль, ты кашляешь? Ты как там, вообще?

— Я в порядке, Мусик, не волнуйся, — у мамы для меня сто нежных имен. Но я волнуюсь все равно.

— Как не волнуйся? Ты простыла? Ты на больничном?

— Нет, я просто закашлялась, ничего страшного, перестань! — отбивается мама.

— Мам, я заработала сегодня, давай, я тебе пришлю денег? Купишь себе фруктов, сейчас весна, авитаминоз…

— Маша, — говорит она уже строго, — не вздумай! Ты молодец, что заработала. Купи себе что-нибудь. Как у тебя там с одеждой, с обувью?

— Все отлично, — вру я. Идиотка, не услышала сразу, что у мамы слабый голос. Она ведь даже если болеет, ни за что не признается…

— Не вздумай мне переводить деньги, слышишь? Я обижусь!

Положив трубку, я некоторое время еще думаю, не перевести ли маме денег. Да, все-таки надо. Завтра дойду до банкомата, положу деньги на счет и отправлю.

Итого… от моего гонорара уже остались рожки да ножки. Конечно, очень приятно заработать за несколько часов несложной работы десять тысяч рублей, но утекают они, как в песок. А к врачу Аглая Константиновна поедет только через месяц. Как ни крути, мне нужен нормальный источник дохода.

— Маш, а этот Василий из СВЕТа — крутой, да? Ты заметила?

— Да? — рассеянно откликаюсь я на Галкино замечание.

— Ну да! — Галка уже снова щебечет, хотя и косится в сторону зеркала, перебирая серо-желтые прядки. — На него все наши девицы прямо стойку сделали! Красивый, черт! Да еще и при деньгах! Офигенный кадр! Просто офигенный! Имя вот только странное. Ну что за имя для сексихата — Вася?

— А что, хорошее имя, — улыбаюсь я. — У нас в селе тракторист был Василий. На гармошке играл. Местная звезда фактически!

Галка складывается от смеха пополам:

— Тракторист! Гармошка!

— Не, ну если серьезно, то имя-то греческое, известное с античности. В древности так только царей называли. Василий — это “базилевс”. Так что имя вполне подстать его внешности.

— Царь, говоришь? Ну другое дело, конечно. Можно еще и образованность свою показать, мол у мужа — имя царское… Эх, Машка! Вот бы такого поймать, а?

— Галь, ну вот ты смешная! Человек пришел по работе, объявил конкурс, а ты опять о своем…

— Ну, может, он не женат. Или вообще свободен. Ну бывают же на свете чудеса!

— Он не свободен, — мрачно замечаю я. Мне не нравится, что Галка вместо того, чтобы нормально учиться в универе, тратит время на пустые фантазии.

— В смысле?! — орет она и подскакивает к моему столу. — Ты что, с ним знакома?

— Не знакома! Просто я его позавчера видела с девицей, в кафе. И девица отпад. Красотка и ухожена от макушки до пяток, как будто вообще не вылезает из салонов красоты.

Галка на пару секунд мрачнеет, но потом с энтузиазмом говорит:

— Ну и что! Подумаешь, девица! Кольца же у него на пальце нет. А значит, шансы остаются!

— Галь, ты это серьезно?

— Дурочка, я ж не для себя, я для тебя! Ну представь, как здорово может получиться — ты выиграешь этот конкурс, он оценит твой ум и красоту…

— Смешная ты, Галка…

— А что смешная, что смешная? Да на ком ему жениться, как не на тебе! Ты себя в зеркало вообще видела? Ты ж красотка модельной внешности, просто тебя приодеть надо! И умище у тебя! Не то что у какой-нибудь гламурной кисы! Да ты идеальный вариант для него вообще! С тобой можно и любовь крутить, и дело вместе делать. Идеальное партнерство, вот как это называется!

Галка распалилась на на шутку и похожа сейчас на воробья, готового ввязаться в драку. Я откровенно хохочу, глядя, как она прыгает по нашей общажной комнате, рисуя руками в воздухе картины моего светлого будущего, которого никогда не будет.

— Галь, не придумывай. Где он и где я. Мы с ним из разных миров. И потом… Не хочу я такого, как он. Не человек, а ходячий счетчик.

— Думаешь? — с сомнением говорит Галка. — Ну не знаю. Вроде бы от того, что человек хорошо зарабатывает, он не становится автоматически мудаком.

— Не знаю. Мне кажется, очень даже становится, — говорю я, снова уткнувшись в экран ноута. Как ни грустно, но работа сама себя не сделает.

— И потом, знаешь что? В любом случае, все деньги в этом мире у богатеньких. И если мы не хотим всю жизнь прозябать в нищете, то надо учиться как-то у них эти деньги отбирать. Через любовь, конечно, было бы приятнее. Но если не через любовь, то хотя бы через работу. Ты вот подала заявку на конкурс?

— Нет, — не знаю, почему, но мне не хочется сейчас видеть Галкино лицо. Но она не дает мне шанса, возникает у моего локтя и силой разворачивает меня к себе.

— Маш! Не дури, а? Тебе судьба сама принесла шанс на блюдечке с голубой каемочкой, а ты его просрешь?

Я молчу.

— Маш! Ну опять ты включила этого своего упрямого козла, блин. Ну как так?

— Галь, оставь меня в покое, — наконец говорю я самым противным своим голосом. — У меня гора работы!

Через несколько секунд я слышу за спиной тихое ворчание:

— Ну, конечно, тебе лучше знать. Но даже я вот заявку отправила. Не понимаю…

Я снова погружаюсь в перипетии чужого некрасивого развода, перевожу еще пару страниц протоколов и справок… А через час открываю почту и в задумчивости смотрю на рассылку о конкурсе от компании СВЕТ. “Нажмите на кнопку, чтобы отправить анкету”.

Прямо над кнопкой мелькают цифры обратного отсчета. До конца подачи анкет осталось всего двадцать минут.

И я нажимаю на кнопку.