По прозвищу Святой. Книга четвертая

Глава одиннадцатая

Хорошо быть немецким фельдфебелем в оккупированном старинном европейском городе вдали от линии фронта!

Особенно, когда есть свободное время и деньги.

С недавних пор свободное время появилось. После того, как ему торжественно перед строем вручили новенькие окантованные серебряным кантом погоны с одной четырёхлучевой звездой (Максим не был гражданином Германии, но имел статус добровольца, а потому служить в вермахте мог, хоть и без некоторых привилегий), его вызвали в кабинет начальника школы майора Людфига Шафера.

Шнапс, уже успевший к этому времени хлебнуть из заветной фляжки и пребывавший по этому случаю в отличном настроении предложил Максиму и сел сам на свое рабочее место за стол.

— Итак, курсант Хайлих [1], — провозгласил он. — Прошу прощения, фельдфебель Хайлих.

Шнапс достал портсигар, предложил сигарету Максиму:

— Кури.

— Благодарю вас, герр майор, — Максим с почтением взял сигарету, вытащил из кармана зажигалку (с некоторого времени он постоянно носил её с собой), дал прикурить господину майору, прикурил сам. Он давно понял, что курение здесь, в этом времени, — хороший способ маскировки. Если ты молодой мужчина, да ещё и военный, то должен курить. Иначе сразу у кого-то в голове могут возникнуть ненужные вопросы.

Они всегда возникают, если человек выделяется.

Да, конечно, тут есть и некурящие. Но их крайне мало и выглядят они самыми настоящими белыми воронами. А ему не нужно быть белой вороной, ему нужно быть вороной чёрной. Такой же, как все. Достаточно того, что он и так выделяется среди остальных своими способностями.

— Итак, фельдфебель Хайлих, — повторил он. — У меня есть предложение, от которого, надеюсь, тебе будет трудно отказаться.

Начальник школы перешёл на «ты», это было знаком доверия.

— Слушаю вас внимательно, герр майор, — сказал Максим.

— В нашей школе нехватает инструкторов по физической и огневой подготовке. Я бы сказал, критически не хватает. Инструктору Давыденко или Боксёру, как вы его зовёте, при всех его замечательных качествах не достаёт широты. Понимаешь, о чём я?

— Так точно, герр майор, понимаю. Инструктор Давыденко делает упор на силовые и чисто боксёрские упражнения. Это понятно, он сильный человек, и не зря его прозвали Боксёр. Но для агента, как мне кажется, выносливость и ловкость важнее физической силы и умения точно попасть кулаком в челюсть. Хотя и они, разумеется, не помешают.

— Ты меня понимаешь, — сказал Шнапс. — Значит, я не ошибся. Что касается огневой подготовки, то здесь то же самое. Инструктор Полянский, он же Ротмистр, хорош, но не универсален и, к тому же, преподавание агентурной разведки требует много времени, он попросту не успевает. Ему нужен помощник. Им обоим. Полянский рассказал мне, как ты стреляешь, особенно из пистолета. О твоих физических кондициях я также наслышан. Оклад фельдфебельский — двести двадцать три рейхсмарки и семьдесят рейхспфеннигов в месяц. Плюс доплата за преподавание, свободный выход в город и перевод из казармы в офицерское общежитие. Ну что, согласен?

— У меня есть выбор? — спросил Максим.

— А как же, — ухмыльнулся Шнапс. — Выбор у человека есть всегда. Ты можешь отказаться. В этом случае тебя разжалуют и отправят обратно в лагерь в качестве обычного военнопленного.

— Ну нет, — Максим улыбнулся. — Я же не идиот. Служить Германии нужно там, где Германия прикажет. Не так ли, герр майор?

— Истинно так. Так ты согласен?

— Конечно. Когда приступать?

— С завтрашнего дня.

Так Максим нежданно-негаданно стал инструктором в разведшколе. Данный вариант тоже был предусмотрен Михеевым и Судоплатовым. В этом случае Максим должен был соглашаться, делать карьеру и искать связи с Центром.

Это был совершенно иной статус. Главным в котором была свобода передвижения.

Честно сказать, Максим соскучился по свободе. Он прекрасно знал, что такое дисциплина и умел подчиняться и обстоятельствам, и вышестоящему начальству.

Но личную свободу при этом ценил высоко.

Сама возможность покинуть в свободное время территорию школы и отправиться куда душе угодно, стоила в его глазах очень дорого.

Особенно, когда он узнал, что преподавательскому составу даже не обязательно жить на территории школы.

Об этом ему на второй же день рассказал Илья Давыденко, он же Боксёр.

— Молоток, Святой! — хохотнул он и панибратски хлопнул Максима по плечу. — Я всегда знал, что ты далеко пойдёшь. Это сразу видно. Буду ещё у тебя в подчинённых ходить.

— Ну что вы, Илья Фёдорович, — сказал Максим. — Кто вы, а кто я.

— Не скромничай, я знаю, что говорю. Слушай меня и не пропадёшь. Первое. Ты где собираешься жить?

— Как где? В общежитии.

— Ха! — воскликнул Боксёр. — И чем это отличается от курсантской казармы? Четыре койки в комнате и вечный запах грязных носков и перегара. А вечером так и вовсе тоска, хоть волком вой.

— Есть варианты? — спросил Максим.

— Конечно. Жить в городе. Во Львове, — он подмигнул. — Мы имеем на это право, я узнавал. Представь себе. Европейский город с доступными бабами и морем выпивки. Мечта! Город же под поляками был до тридцать девятого года, а польки, как всем известно, самые красивые бабы в мире.

— Впервые слышу, — сказал Максим. — Я думал, ростовчанки.

— Хрен там, польки. Опять же, где мы, а где тот Ростов.

— Я слышал, польки гордячки.

— За пару шёлковых чулок и флакон хороших духов любая гордячка ноги раздвинет, — цинично сказал Боксёр.

— Сами-то вы в общежитии, насколько я знаю, — сказал Максим, уходя от темы, которая была ему не слишком приятна. Он, конечно, знал, что бывают продажные женщины, но сам никогда не имел с ними дела и подозревал, что не сможет.

— Да брось ты выкать, — сказал Давыденко. — И это имя-отчество тоже брось. Я для тебя Боксёр, ты для меня Святой. Ясно?

— Ясно, Боксёр. Так почему ты в общежитии?

— Деньги, — сказал Боксёр. — Всегда и всё решают деньги. Снимать во Львове квартиру или комнату дорого. Прибавь ещё к этому траты на тех же женщин, рестораны и ежедневную дорогу до Брюховичей и обратно. Не пешком же ходить. Вот и получится, что никаких наших окладов не хватит. Но я знаю, как заработать.

Конечно же, Максим спросил как.

И конечно же, Боксёр ему рассказал.

Оказалось, что в городе проводятся подпольные боксёрские поединки, которые охотно посещают не только немецкие офицеры, расквартированные во Львове, но и коммерсанты из Германии, а такжеместные дельцы, умеющие ловить рыбку в любой мутной воде.

— Пойми, — рассказывал Боксёр с азартом. — За два года советская власть не успела вытравить из города всё, чем он всегда жил. Теперь, когда пришли немцы, в городе быстро вспомнили всё, чем занимались до большевиков.

— И чем?

— Торговля, игорные дома, проституция, ресторанное дело. Во времена Австро-Венгрии, до Первой мировой, здесь были лучшие казино и публичные дома в Европе! Ну, так говорят. Потом, при Польше, тоже всё было нормально. Торговлю и ресторанное дело, в основном, держали евреи, но и поляков хватало. Сейчас львовские евреи сидят в гетто, но поляки и украинцы на свободе, они и ведут дела.

— И немцы всё это позволяют? — удивился Максим.

— А почему нет? — пожал плечами Боксёр. — Как, по-твоему, должен развлекаться бравый офицер вермахта или ушлый коммерсант из какого-нибудь Гамбурга или Дрездена вдали от дома? У них есть деньги, их нужно куда-то тратить. А когда имеется спрос, возникает и предложение.

— И много платят в этих подпольных боях? — поинтересовался Максим.

— Я узнавал, — Боксёр понизил голос, оглянулся по сторонам. — До тысячи рейхсмарок за бой можно получить. Тысяча! Считай, четыре месячных оклада. Моих.

— Это в случае победы, — уточнил Максим.

— Ну да, проигравший не получает ничего.

— А сам что ж не участвуешь? Ты же чемпион.

— Был, — вздохнул Боксёр. — Стар я уже для этого, Святой. Пробовал. Дважды пробовал, — он непроизвольно пощупал челюсть и нос.

— И что?

— Проиграл оба боя. Дыхалки нет, удар не держу. А этот Шульц, сука, моложе меня на десять лет, подвижнее и хук справа у него такой, что валит с ног не хуже стакана чистого, — Боксёр невесело хмыкнул.

— Тысяча марок, говоришь?

— При удачном раскладе даже больше! — с энтузиазмом воскликнул Боксёр. — Я лично видел бой, когда Шульц заработал почти две тысячи марок. Тогда против него вышел призёр Олимпиады тридцать шестого года, и все думали, что он проиграет. Но он всё равно победил. Упорный, гад.

— А сколько стоит снять нормальную квартиру в городе?

— Двести пятьдесят в месяц.

Максим прикинул. Четверть от тысячи за квартиру. Плюс аренда машины. Если здесь процветает разного рода коммерция, то машину наверняка можно арендовать. Женщины его не интересуют. В смысле те женщины, о которых говорит Боксёр. А вот хорошие рестораны — вполне даже. Вкусно и чисто поесть он любит. Если ещё и хорошая музыка, так и совсем хорошо. Заманчиво, чёрт возьми. Очень заманчиво. Когда ещё выдастся пожить в комфорте, неизвестно. Идёт война, он сегодня здесь, а завтра бог знает где. Хоть недельку-другую…

Он представил, как просыпается утром в собственной квартире где-нибудь в центре. Делает зарядку, умывается, бреется, освежается хорошим одеколоном. Готовит яичницу.

Пьёт кофе.

Ведь должен быть во Львове кофе? Насколько он помнил, этот город всегда славился своим кофе…

Потом одевается. Да, немецкая форма — это форма врага, и он не считал, сколько убил человек, одетых в эту форму. Но она красива, не отнять, отличные дизайнеры над ней думали и её делали. И ему она идёт, он давно заметил. Значит, одевается, спускается вниз. Там, на улице, приткнувшись к тротуару, ждёт его машина. Ладно, не его, арендованная. То есть временно его. Он садится в машину, заводит мотор, едет по старинным красивым улицам, выезжает за город, и вот он уже возле школы. Глушит мотор, идёт на занятия.

А вечером — обратно…

Хорошо. Хорошо, чёрт возьми!

— Слушай, — спросил он. — А кофе во Львове есть?

— Смеёшься? Полно кофеен. Чаще всего кофе ненастоящий, эрзац, война всё же, но за соответствующую сумму тебе нальют и настоящий.

— А продадут?

— Ты прямо как с неба свалился, такие вопросы задаёшь. Да тебе на местном рынке слонапродадут, не то что кофе. Byłaby gotówka [2], как говорят местные.

— Понятно. Расскажи про этого Щульца. Он кто?

— Конрад Шульц. Охранник лагеря в Цитадели, унтер-фельдфебель.

— Что за лагерь?

Так Максим узнал, что в центре Львова, на вершине холма расположена Цитадель — крепость, построенная в середине девятнадцатого века. Сейчас в Цитадели устроен концлагерь для советских военнопленных.

Значит, этот Шульц там охранником, подумал он. Интересно. Не люблю охранников. Особенно тех, что в концлагерях.

— Шульц — чемпион Берлина тридцать девятого года в тяжёлом весе, — продолжал рассказ Боксёр. — Ему не больше двадцати трёх-двадцати четырёх лет. Движется быстро, выносливый, удар одинаково хорош с обеих рук.

— Высокий?

— С меня.

— Сколько он весит?

— Тяж, говорю же. Килограмм восемьдесят пять-восемьдесят шесть.

Максим прикинул. Его рост — метр семьдесят восемь. Вес — семьдесят четыре килограмма. Шульц выше ростом сантиметров на пять (если судить по Боксёру) и тяжелее на десять, а то и на всеодиннадцать килограмм. Но главное, он моложе Боксёра, ровесник Максима.

Чемпион Берлина, значит.

Ну что ж, посмотрим, что это за чемпион.

— Когда ближайший бой? — спросил он.

Зал для подпольных боксёрских поединков был полон.

Располагался он в районе улицы Казимирштрассе, неподалёку от здания оперного театра.

Максим совершенно не знал города, но полагался на КИРа, у которого имелись карты Львова разных времён. Включая и карту сорок второго года с немецкими названиями улиц. Впрочем, сюда его привёл Боксёр.

В зале оказался самый настоящий ринг, а места для зрителей ступенями поднимались вокруг него. И почти все эти места были заняты. Сам ринг освещался сверху мощными электрическими лампами.

Пахло женскими духами (в зале было много женщин — молодых, красивых, вызывающе накрашенных), мужским одеколоном, табачным дымом и пивом — сразу за трибунами был устроен кафе-бар, где зрителям щедро наливали пиво, вино, а то и чего покрепче.

— Здесь проводятся и обычные соревнования, — сообщил Боксёр. — Поэтому ринг. И это хорошо, привычнее. Даже рефери есть. Только вот считать он не будет, если упадёшь. Поднимешься — значит, готов драться дальше. Не поднимешься — проиграл. А вот перчаток нет. Правда, руки бинтуют.

— Это понятно, — сказал Максим. — Иначе пальцам хана.

Как и любой человек, занимавшийся боксом, он знал, что боксёрская перчатка придумана для того, чтобы защищать руки бойца, а вовсе не его голову.

До начала боёв оставалось немного времени, и они прошли в бар.

Боксёр взял кружку пива, а Максим заказывать ничего не стал. Во-первых, не хотел, а во-вторых, не было денег — до первой выплаты его оклада фельдфебеля оставалось больше недели.

Сели за свободный столик. Боксёр достал коробок спичек, вытащил одну спичку и воткнул её сверху в плотную и белую, как сметана, шапку пены.

Максим с интересом наблюдал за его действиями.

Спичка стояла в пене вертикально, едва заметно погружаясь в пену.

Боксёр удовлетворённо кивнул, вынул спичку.

— Не разбавленное, — сказал он и разом влил в себя половину кружки.

— Бывает, что разбавляют? — спросил Максим.

— Всякое бывает в этой жизни, — ответил Боксёр. — Я пиво всегда так проверяю, спичкой. Если стоит — всё в порядке.

— Согласен, — сказал Максим. — Если стоит, можно ни о чём не волноваться.

— Что? — Боксёр непонимающе уставился на Максим. Потом дошло, и он захохотал.

— А ты шутник, — ухмыльнулся широко.

Первые два боя были разминочными, для разогрева публики. Бойцы выходили на ринг полуголыми, босиком, но в штанах. Руки обмотаны эластичными бинтами.

Букмекер, он же распорядитель, — толстый человек в поношенном коричневатом костюме поверх некогда свежей белой рубашки на плохом, но бойком немецком выкрикивал клички бойцов, давая короткие комментарии и принимая ставки.

— Обрати внимание, — шепнул Боксёр на ухо Максиму. — Это Кароль Мазур. Местный поляк. Устроитель, распорядитель и букмекер в одном лице. Тот ещё жук. Тут всё через него идёт.

В первом бою победил мускулистый высокий поляк по кличке Миха Хромой. Как объявил Мазур, чемпион Львова тридцать пятого года.

Он был неплох, хотя и прихрамывал на левую ногу. Впрочем, это не мешало ему довольно хорошо двигаться, а удар у него был точный и резкий.

Своего противника Хромой свалил на третьей минуте боя отличным ударом в челюсть.

Тот свалился на пол ринга и только на двенадцатой секунде зашевелился. Рефери наклонился и что-то спросил.

Отрицательное движение головой.

Чистый нокаут, победа Хромого.

Во втором бою опять победил Хромой.

Затем устроили пятнадцатиминутный перерыв.

А после на ринге появился Конрад Шульц по кличке Tod.

— Серьёзно? — спросил Максим. — У него действительно такая кличка? Смерть?

— Нормальная кличка, зрителям нравится. Ты лучше скажи, готов против него выйти?

Максим оценивающе посмотрел на Шульца.

Этот немец чем-то напоминал пещерного человека, неандертальца, как их рисовали в это время.

Высокий, но сутуловатый. Длинные жилистые руки чуть ли не до колен, густо покрытые чёрными волосами. Узкий лоб, к которому, казалось, прилипли редкие блеклые волосы. Тяжёлая челюсть. Водянистые маленькие глазки под тяжёлыми дугами бровей. Приплюснутый, неоднократно сломанный нос.

— Посмотрим, — сказал он.

Шульц по кличке Смерть оказался намного сильнее Хромого. Это было видно по всему — как он двигался по рингу, какие комбинации ударов использовал, как уходил от атак.

Возможно, поляк имел бы хоть какие-то шансы, будь у него здоровая нога. Но он и впрямь был хром, и это сильно мешало.

Смерть был быстрей и просто играл со своим противником, чтобы на закончить бой слишком рано.

Он даже позволил несколько раз в себя попасть и в какой-то момент упал, якобы сбитый прямым ударом в голову. Но через несколько секунд поднялся и продолжил бой.

Здесь не было разделения на раунды, — бойцы дрались без отдыха до полной победы, и было совершенно неважно, от чего падал и не мог подняться один из них — от удара или усталости.

Хромой упал от удара на пятой минуте боя.

Вернее, от двух ударов.

Сначала он пропустил левый прямой в печень, а затем правый хук в голову.

Верно говорил Боксёр, хук справа и впрямь был хорош. Резкий, от бедра, с доворотом туловища.

Точно в челюсть.

Поляк рухнул на пол, словно его и впрямь рубанула своей невидимо косой Смерть.

Рухнул и уже не встал — его унесли.

Рефери поднял руку Шульца.

— Победа Конрада Шульца по кличке Смерть! — провозгласил Кароль Мазур. — Кто осмелится бросить вызов нашему чемпиону? Найдутся смельчаки и настоящие мужчины?

Зал безмолвствовал. Там и сям поднимались дымки сигарет. Слышался женский шепоток.

— Ну же! — воскликнул Мазур. — Есть шанс заработать хорошие деньги! Есть желающие?

Боксёр посмотрел на Максима. Тот утвердительно кивнул.

— Есть! — поднялся на ноги Давыденко.

— Ты? — удивился Мазур. — Уверен?

— Не я, — сказал Боксёр и показал на Максима. — Вот он.

[1] Heilig (Святой, пер. с нем.)

[2] Были бы наличные (польск.)