После развода. Новая семья предателя (СИ)

Глава 35. Мы к папе

На парковке перед роддомом припаркованы зловещие черные машины, а рядом с ними, выпуская изо рта клубы пара и сигарет, стоят подозрительные личности.

У меня внутри все холодеет.

Я будто попала в сериал о бандитах из двухтысячных годов.

— Вот блин, — шепчет Варя с заднего сидения, глядя в окно.

— Это свои, — заявляет Вася. — Наши ребята.

Я рядом перевожу на него взгляд.

Он совсем не видит проблемы в том, что возле роддома собрались бандюганы и на морозе курят и болтают.

— Серьезно, наши, — Вася замечает мой взгляд и паркуется чуть в стороне от машин своих друзей. — Смысл мне лгать?

— Я не про это.

— А про что?

— Ты не поймешь.

— Ладно, не в первый раз я тупой.

— Я не знала, что мой муж - бандит.

— Теперь знаете, — Вася пожимает плечами. — И Грому не нравится, когда его бандитом называют.

— Грому?

— Блин, и не нравится, когда его Громом называют, — цыкает Вася. — Но иногда вырывается.

— Если не бандит, то кто? — невесело хмыкаю я.

— Деловой человек, — серьезно смотрит на меня. — Не бандит, а деловой человек. Хотя, может быть, вам можно называть его бандитом. Вы же жена.

— Бывшая.

— Точно, — Вася неловко улыбается, и торопливо ретируется из машины.

Хлопает дверцей, кивает своим друзьям, которые напряженно затягиваются сигаретами и тоже отвечает ему кивками голов.

— Капец, — сипит Аля. — Наш папа — бандит.

— Деловой человек, — тихо отзывается Варя. — Не бандит.

Алина издает нервный смешок. Вася обегает машину и услужливо распахивает мне дверцу. Псы Романа напряженно смотрят в нашу сторону и ждут моего выхода.

У меня ладони мокрые.

— Ладно, — вздыхаю я и выныриваю в морозную ночь. — Пусть смотрят.

Поправляю ворот пальто и накидываю под пристальными мужскими взглядами, что походят на звериные, платок.

Выдыхаю пар, глядя на звездное небо:

— Это же надо быть такой тупой.

— Вы о ком?

— О себе, — смотрю на Васю, который закрывает дверцу.

— Не говорите так. Не надо. Так нельзя.

Открывает двери и девочкам, которые неуклюже выбираются из салона, и прячутся за моей спиной, как утята за мамой-уткой.

— Доброй ночи!

Я вздрагиваю от зычного мужского голоса, что летит со стороны мрачных друзей Васи,, и молча киваю, потому что язык прилип от испуга к небу.

— Я и есть Николай. Мы с вами беседовали по телефону.

Николай — высокий плечистый мужик с крупным носом и россыпью щербинок на щеках. Откидывает окурок в сторону и шагает в нашу сторону:

— Зачем приехали?

Я теряюсь от вопроса, и Вася выходит вперед, почувствовав мою встревожанность.

— Полегче.

— В смысле?

— Ты тупой, что ли? Перед тобой дама! Повежливее, блять!

Замолкает и оглядывает с кривой улыбкой:

— Пардон.

— Мы к папе, — говорит Алинка за моей спиной. — Мы приехали к папе.

— Слышал? — Вася исподлобья смотрит на Николая, который приподнимает брови. — Мы к папе. Ну, в смысле, они к папе, а я их привез… Ты понял же!

— Понял, Хромой, понял, — Николай массирует переносицу. — Ты как всегда, — а затем лезет в карман, — сейчас босса предупрежу…

— Это как понимать? — наконец, я подаю голос, который у меня вздрагивает возмущением. — Предупредить и спросить, можно ли к нему его дочерям?

— Да.

— Так не пойдет, — скрещиваю руки. — Это его дочери. И они приехали к нему. Веди их к нему.

— Да, — громко соглашается со мной Вася. — Это же дочки, блин, — с вызовом прячем руки в карманы толстовки и шмыгает, — не тупи.

Николай смотрит на него, потом на меня и прячет телефон.

— Хорошо, идем.

— Ты с ними, — тихо говорю Васе.

— А вы.

— Я не могу, — пожимаю плечами. — Варя и Алина на тебе, — оглядываюсь на бледных дочек, — идете или передумали.

— Идем, — Варя хватает Алину за руку и решительно шагает за Николаем.

Вася следует за ними. Через несколько шагов оглядывается:

— Жизнью своей за них отвечаю.

Прижимаю холодные пальцы к щеке. Я, правда, не могу сейчас пойти к Роману, потому что я не в силах поднять на крыльцо роддома, а после в него войти и вновь оказаться среди больничных стен, криков рожениц, а после увидеть недоношенного ребенка в инкубаторе.

Поправляю платок на голове и решительно шагаю в сторону оставшейся бандитской троицы.

Я, конечно, могла спрятаться в машину, но почему-то иду к незнакомым мужикам, немного вскинув подбородок.

— Доброй ночи! — говорю я и сама удивляюсь тому, что мое приветствие вышло стальным и холодным.

— Доброй, — сдавленно отвечают мне мужики и как-то тушуются, когда я встаю перед ними.

Мужик с кривым носом торопливо кидает окурок под ноги и тушит его ботинком, а после размахивает рукой, чтобы развеять дым.

— Я — Валерия…

— Мы знаем, да. Знаем.

— А я вот о вас не знала, — скрещиваю руки на груди.

Воцаряется молчание, в котором много неловкости и напряжения.

— Так нам представиться, да? — спрашивает после минуты тишины мужик с густыми черными бровями и шрамом на верхней губе. Протягивает руку. — Валентин. Среди своих Святой.

— Почему Святой? — недоумеваю я.

— Потому что Валентин, — расплывается в улыбке.

Я пожимаю его ладонь в кожаной перчатке, которая тихо похрустывает:

— Святой Валентин? — хмыкаю я. — А почему Вася Хромой? Он же не хромает.

— Это сейчас не хромает, — отвечает мужик с широким и низким лбом, — а было время, что еле ползал.