17
— Анюта не сильно тебя умаяла? — нарушаю молчание.
— Нет. Все было хорошо.
— Не довела до истерики плачем?
— Сегодня нет, — мягко говорит. — Другая женщина довела меня сегодня.
— Да? — невинно спрашиваю. — Кто-то приходил к тебе в гости, пока меня не было?
— Ты такая остроумная, — ворчит он. — Я покормил ее недавно, и она снова спит, — в его голосе особые интонации, когда он говорит о дочери.
— У тебя хорошо получается, — это правда. И я хочу, чтобы он это знал. Ведь я вижу, что он сомневается.
— Кто бы мог подумать! — усмехается. — Где ты была? — спрашивает более напряженным тоном.
— Лучше не надо, — мои плечи впиваются в пластиковую спинку.
— Значит, все эти дни ты проводила с Демидом? Да?
— Это не твое дело, что я делаю в свое свободное время. Что я вообще делаю в своей жизни.
Я могла бы сказать ему, что нет. Но мне не понравились ни постановка вопроса, ни его тон.
— Это могло бы быть моим делом. Значит, я для тебя недостаточно хорош, а тот факт, что Демид Уличный Король — тебя не волнует?
— Все не так. В любом случае мы с тобой живем в одном пространстве. Очень маленьком пространстве. Я просто помогаю тебе с дочерью и готовлю тебе ужины. Остальное было бы неуместным. Сложным. В отличие от всех остальных мужчин, которых я могла бы выбрать. Если бы захотела, Дми-трий.
— Я не просил тебя готовить мне. Не нужно этого делать, если не хочешь.
Но я хочу. Тебе и так нелегко внезапно стать отцом-одиночкой. Я хочу хоть как-то облегчить тебе день. Приготовить еду — это самое маленькое, но тебе будет легче от этого.
Конечно, я так не говорю вслух.
— Уверена, только свисни, и много девушек прибегут, чтобы обслужить тебя. И готовить тебе завтраки и ужины.
Ооо… черт. А это я сказала вслух. Зажмуриваюсь. Это очень смахивает на вспышку ревности. И Митя, если не дурак, а он не дурак, поймет это.
— Я никому из них не доверил бы мою дочь! — возмущенно. Но слава богу, он перевел акцент на Анюту.
— Тебе придется что-то придумать, когда я уеду.
А я должна уехать. Должна. Слишком много тут воспоминаний, которые душат.
Внутри снова нарастает ком. Я непроизвольно потираю грудь.
— Не уезжай, — хриплый бархат. Он протягивает руку и проводит пальцами по моему плечу. По телу сразу же разливается тепло, как от глотка терпкого вина.
Мне нравится, но...
Дергаю плечом и отодвигаю руку от его прикосновения. Митя оставляет ее лежать на моем подлокотнике. Рядом, но и с небольшой дистанцией. Как будто отступает, но не совсем.
— Я сегодня приезжала к своему старому дому, — откровенничаю внезапно для самой себя. — Вот почему Демид подвез меня. Он увидел, как я сижу на ступеньках.
— Зачем?
— Мне приснился кошмар в первую ночь здесь и я поехала туда. И вот сегодня тоже...
— И как?
— Кошмары не прекращаются. Они стали даже чаще.
— Тогда не езди туда, — глубоким, но тихим голосом предлагает.
— Я не знаю, почему, но не могу. Все равно еду. И вспоминаю все подробно. И они такие яркие… воспоминания. Как будто это случилось вчера, — удивленно.
— Рит…
— Я знала, что так будет. Чувствовала. Но все равно согласилась приехать. Я просто не хотела, чтобы маленький ребенок страдал. Когда Костя рассказал мне по телефону всю ситуацию… ну вот как же она без мамы? — мой голос срывается. Но я беру себя в руки. — Надеюсь, я помогла вам. Тебе и ей.
Мне нужно было понять, как внезапный отец относится к девочке. Почему он принял решение оставить ее? Мне было жизненно необходимо увидеть все своими глазами. Убедиться, что малышке будет тут хорошо. Потому что я знаю, как может быть. По-другому. И забыть это не получится.
— Ты говорила с братом об этом?
— Нет. Костя заходит к нам каждый день, когда ты на работе. Мы общаемся о том о сем. О разном. Но не об этом. Мне кажется, он и так себя винит. Не хочу накручивать ему вину еще больше. Об этом я никогда ни с кем не разговаривала.
Ни с приемными родителями. Ни с психологом, к которому они меня тогда таскали.
— Ни с кем?
— Да.
А вот с тобой вдруг захотелось поделиться. И дело даже не в том, что ты так напираешь. Просто у тебя тоже было непростое детство. Тебя не любили.
Ты меня поймешь.
Насколько я знаю, когда мать бросила Митю, она ни разу не позвонила, ни узнала, как он. И никогда не возвращалась. Просто ушла.
Любящая мать так не поступит. Что бы ни побудило мать Анюты уйти, любви там точно не было. А Митя… он старается. Делает все, что может. Пусть и без мамы, но Анюта будет чувствовать любовь отца. Пока у нее это есть, все хорошо. Это гораздо важнее, чем дорогие игрушки и куча проплаченных нянек. А я вижу, что он не пытается сбросить заботы о дочери на чужие плечи. Просто без меня ему было бы правда трудно.
Пристально смотрю ему в глаза, посылая ему свои мысли. Темнота скрывает выражение его лица.
Но так лучше. Значит, и мое скрывает.
— Рит… если уедешь, воспоминания не сотрешь. Но если останешься, можешь заменить их новыми. Вытеснить хорошими моментами. С братом. С девочками. С Анютой… со мной, — еле слышно заканчивает.
Я смотрю вперед в темноту.
Крупная теплая капля шлепается на мою руку. Потом еще одна. Закрываю глаза и подставляю лицо спасительному дождю.
Как же хочется, чтобы он смыл все плохие воспоминания…
Очистил мою душу, так же как сейчас смывает дневную жару и пыль с моей кожи.
Слышу, что Митя встает. Открываю глаза и вижу, что он стоит прямо передо мной и протягивает мне руку.
Качаю головой.
— Хочу еще немного посидеть вот так. Смыть с себя воспоминания.
Еле заметно кивает и поворачивается к двери.
— Ой, погоди. Ты не возьмешь мою сумку? Не хочу, чтобы она промокла.
Митя наклоняется и поднимает с земли мою сумку из парусины цвета хаки с удобной длинной лямкой через плечо.
— И кеды, — протягиваю ему.
Не говоря ни слова, он берет мои вещи и заходит в дом.
Снова поднимаю лицо навстречу уже усилившемуся дождю. Теплые капли как слезы на моих щеках.
Настоящий летний дождь. Очищающий.
Редкие капли превратились в устойчивый поток.
Мои темно-зеленые брюки в тон сумке очень быстро промокнут насквозь и станут тяжелыми. Их трудно будет стянуть. Недолго думая, расстегиваю молнию, снимаю их, оставаясь в черных трусиках-шортиках и майке.
Свернув брюки в валик, кладу их под сиденье.
Так намного легче дышать.
Дождь успокаивает мою жаркую кожу, даря ощущение прохлады.
Такие ласковые объятия матери-природы.
Дверь домика открывается.
Митя сейчас скажет, чтобы я зашла внутрь. Но он молчит.
Вместо этого сам выходит под дождь.
В одних лишь боксерах.
Расслабленно идет к своему стулу, медленно опускается на него и запрокидывает голову к небу.
— Мне тоже не помешает смыть с себя воспоминания, — спустя мгновение бормочет. Его негромкий рокот кажется мне таким сексуальным, что бедра непроизвольно сжимаются.
Оперевшись о мокрые подлокотники, встаю и отхожу на несколько шагов. Вытягиваю руки ладонями вверх и откидываю голову назад. Теперь я полностью во власти дождя.
С медленным выдохом очищаю свой разум.
Еще один глубокий вдох. И выдох.
Хорошо…