Развод. Цена ошибки

ГЛАВА 5

В висках стучит, перед глазами плывут красные пятна.

— Зачем? — голос срывается на шёпот. — Зачем тебе вещи Марка??

— Как зачем? — он даже не повернулся. — Он мой сын, и он поедет со мной!

Любимая футболка с супергероями летит в сумку. За ней джинсы, в карманах которых вечно гремят камешки и жёлуди — маленькие сокровища пятилетнего мальчика.

— Марк! — его крик бьёт по барабанным перепонкам, и Ариша вздрагивает в слинге, опять начинает плакать. Её плач — тонкий, испуганный — режет сердце острым лезвием. — Собирай свои игрушки!

Время растягивается, как жевательная резинка. Я слышу шаркающие шаги в коридоре — такие маленькие, такие беспомощные. Марк появляется на пороге, сонный и растерянный, в своей любимой пижаме с драконами, которую мы выбирали вместе — "Смотри, мам, у него глаза светятся в темноте!"

В руках — потрёпанный мишка. Тот самый, первый, которого Вадим сам выбрал в магазине: "Бери самого большого, сынок! Чтобы было кого обнимать, когда страшно..." Теперь Марк прижимает его к груди, как щит, а его нижняя губа предательски дрожит:

— Мааам, я не хочу никуда ехать... Я хочу спатки!

Его голос, детский, беззащитный, разрывает душу на части. В памяти вспыхивает: вот он делает первые шаги, вот говорит первое "папа", вот Вадим учит его кататься на велосипеде...

— Собирайся, поедешь с папой! — муж уже швыряет в сумку его вещи.

Футболки, шорты, носки — всё вперемешку, словно выбрасывает мусор.

— Нееет!!! — закричал Марк, и его крик резанул по нервам оголённым проводом. Малыш затопал ногами, лицо покраснело от рыданий.

Я прижимаю к себе обоих детей — они как якорь в этом безумии.

Ариша всхлипывает у груди, Марк вцепился в мою футболку, будто в спасательный круг.

"Только не это, — молю неизвестно кого. — Только не детей!”

— Ты не можешь так поступить! Мы ведь семья... Мы привыкли друг к другу...

Внезапная трель телефона разрезает густой воздух комнаты. Вадим вздрагивает, достаёт мобильный. В его глазах появляется какой-то странный, почти лихорадочный блеск.

Я замираю, вслушиваясь в каждое его слово.

— Ладно, я выезжаю прямо сейчас... — его голос звучит непривычно мягко. — Давай лучше сначала в ресторане поужинаем, а потом... всё остальное.

Эта нежность в его тоне вспарывает реальность, как нож вспарывает шёлк.

Он убирает телефон. Смотрит на меня — и я вижу, как его лицо искажается, будто от зубной боли.

— Ладно, Марка заберу позже. Сейчас очень спешу.

Торопливо собирает вещи.

И просто... уходит.

Без объяснений, без настоящего прощания.

Удар. Захлопнувшиеся двери эхом прокатился по квартире, отдаваясь в каждой клеточке тела. Ноги подкашиваются, и я сползаю по стенке на пол.

Внутри меня словно включается центрифуга — мысли, догадки, страхи крутятся с бешеной скоростью.

Куда он уехал? Кто звонил? Почему даже не попытался объяснить?

"Нам надо пожить отдельно, — эта фраза пульсирует в висках, как мигрень. — Взять паузу в отношениях”.

В голове какой-то дикий водоворот. Реальность плывёт.

Хватаю телефон — пальцы дрожат, пока набираю его номер.

Гудки растягиваются в вечность.

Абонент молчит, будто провалился в какую-то параллельную вселенную.