Русский жиголо

22

Который час просиживаю штаны в Starbuck's, в том, что на углу Newman Street и East Castle. Который час уныло туплю перед чашкой остывшего латте без кофеина. Что я здесь делаю, детка? Почему я не на шопинге в Harrod's или Garrard? Почему не сижу за столиком Zaika или Nobu, не в Gordon Ramsay или Spoon? Почему передо мной не стоит блюдо с вот такими свежайшими устрицами, а в бокале не плещется все тот же пресловутый Mumm Cordon Rouge? Где журналисты, где фоторепортеры? Я не вижу ни Ника Найта, ни Паскаля Шевалье, даже наш доморощенный Фридкес не наводит на меня свой объектив! И почему в моем кармане нет черной карточки American Express, в конце концов?! Что все это значит?

Быть может, эти вынужденные посиделки в сверкающем клинической белизной кафетерии для бедняков являются очередным знаком, очередным поводом к тому, чтобы, наконец, задуматься?

В голове вертятся мысли об ошибке. Все же интересно, когда она была допущена, когда я пустил товарняк своей судьбы под откос? Возможно, это произошло в далеком девяносто третьем?

Тогда я впервые стал встречаться с женщиной много старше меня. Разница в двадцать лет, между прочим, сечешь фишку? Маргарита была женой известного хореографа из Большого. Ему было лет семьдесят, импотент на транках, он к тому же был убежденным педрилой. Я видел ублюдка всего пару раз: опустившееся существо неопределенного пола, злобное и мерзкое, как охуевшая гиена в клетке лондонского зоопарка, животное, одетое в непременного Yamomoto. Тогда, кстати, никто у нас об этом дизайнере и не слышал, куда там, детка, ведь вся страна с ума сходила от поддельного Versace.

Хореограф никого не любил, кроме самого себя, впрочем, постепенно его злоба достигла такого апогея, что и себя он тоже, похоже, люто возненавидел. У него не было ни друзей, ни родственников, и лишь изредка молодые провинциальные танцовщики драли его дряблую задницу в надежде получить хорошую партию. Конечно, и этот убогий секс случался не часто, старик не переваривал все вокруг, так что мир по праву платил ему той же монетой.

Маргарита служила ему ширмой, он ходил с ней по премьерам и церемониям награждений, выезжал в загранку и на курорты и щедро платил ей за это, ибо в те годы общественная мораль еще не пала окончательно, и от публичных людей требовалось соблюдать хоть какие-то внешние приличия…

Я пью отвратительный холодный кофе и стараюсь не смотреть по сторонам, ведь в этой кофейне все до того унифицировано и безлико, что просто тошно становится. Эта сеть, конечно, не Макдоналдс, здесь хотя бы нет зловещего клоуна, секущего за посетителями, но вред она наверняка приносит не меньший. Зомбирование масс отвратительной кофейной жижей, развращение толпы жирными пончиками, такие дела, куколка.

…А Маргарита была крупной, рослой и грузной теткой. Ее лицо еще хранило следы прежней красоты, но тело уже было ни к черту – огромные живот и груди, жидкие, словно студень, большие бледно-розовые соски, заросли густых черных волос на лобке. Как ни странно, именно эта похабность и возбуждала меня, ведь все мои тогдашние подружки, худые симпатичные студентки, были чересчур стандартны, обычны, они бездарно, но старательно копировали пластиковые образы, тиражируемые безликими глянцевыми журналами, в сексе подражали пару раз просмотренной родительской порнокассете с Чиччолиной, но, увы, в них было мало эротизма и совсем не было похоти. Секс с ними уже не казался пороком, это были нормальные такие, здоровые человеческие соития, вызывавшие во мне порой отвращение, так как, признаться, детка, я с самого своего детства любил грязь.

Мы встречались с Маргаритой в ее большой квартире на Маросейке, щуплый юноша и свиноподобная матрона. Обычно она заставляла меня раздеться, подгоняя пощечинами и четырехэтажным матом.

Она садилась в старинное кресло, широко раздвигала свои жирные ляжки, ножищи в высоченных черных ботфортах, хватала меня за уши и буквально носом тыкала в свою сочащуюся, поросшую черным волосом пизду. Она обожала, когда я лизал ей, иногда это могло продолжаться больше полутора часов, я до боли натирал язык, да у меня просто голова кружилась, кровь шла носом, а Маргарита все требовала еще и еще, буквально зверея от наслаждения, вопя в голос непотребности, вонзая в мою шею свои багровые когти.

Она давала мне сосать свои сиськи, сжимая их в попытке выдавить из сосков молоко, цепко держа меня за яйца и крича в голос: «Давай, сучонок, соси свою мамашу, соси меня, жри мое дерьмо!»

Я никогда не имел ее сзади, вообще само проникновение Маргарита практиковала крайне редко, а если и делала это, то только в позе наездницы, сама задавая бешеный темп и трахая меня, словно последнюю шлюху.

Она была прирожденной садисткой уже в те далекие дикие времена, когда БДСМ у нас в стране был почти неизвестен. Она и сама ничего не знала о диссоциативных состояниях, но уверенно вводила меня в них.

Я кончал с ней мощно, с криком, с конвульсиями, близкими к обмороку, однако сразу же после этого ощущал омерзение и даже не мог смотреть на свою любовницу. Маргарита чувствовала это и свирепела, специально быстро доводила меня до оргазма, а сама кончала долго, занудно, как-то пару раз я чуть не блеванул прямо на нее во время сессии.

Ее, похоже, это заводило, она связывала меня и хлестала старым армейским ремнем, норовя пряжкой достать по яйцам, мочилась на меня в ванной и плевала в лицо.

После секса Маргарита любила часами отмокать в горячей ванне, вот в ней она и умерла, сердечко не выдержало, а может, просто потеряла сознание и наглоталась воды. Теперь это уже не имеет значения, врачи зафиксировали смерть от сердечного приступа, и бог с ним.

Я помню, на кладбище было полно народа, все руководство Большого театра и какие-то хмыри из правительства. Скорбящий супруг проблеял невразумительную речь. Я зачем-то, быть может из хулиганства, подошел к нему и пожал эту гадкую влажную старческую лапку. В глазах педрилы была пустота, возможно, его душа уже покинула наш мир, оставив лишь нелепую физическую оболочку. Как бы то ни было, и ей, этой жалкой тушке, обретаться здесь оставалось недолго…

С такими воспоминаниями торчать в этом мерзком Starbuck's все тяжелее и тяжелее, я смотрю на посетителей, на туристов и местных, европейцев, узкоглазых, арабов и черных, я думаю, что наверняка существует статистика, сколько по всему миру чашек кофе продает эта сеть в минуту, сколько унифицированных и безликих клиентов сидят вот так же, как и я, в одиночестве за маленьким столиком, уныло таращась в чашку отвратительнейшего латте.

Вообще-то я не интересуюсь политикой, мне плевать на антиглобализм или сторонников объединения Европы, я могу рассуждать обо всем этом, но только лишь для того, чтобы привлечь к себе внимание, тем более что такие разговоры сегодня в моде, это тема, детка, а всегда надо быть в теме, ведь правда? Но, честно признаться, мне на все это положить, равно как и на голод в Африке, рабское положение женщин в Катаре, вырубку лесов в Южной Америке и исчезновение бенгальского тигра. Меня не интересуют ядерная угроза, последствия цунами и проблемы детской преступности, мне, в общем, на все плевать, кроме своих, сугубо материальных проблем, но всякий раз, когда я попадаю в подобное отштампованное, растиражированное, ничем не примечательное заведение, я внутренне содрогаюсь.

Дело в том, что больше всего на свете я боюсь пополнить ряды постоянных посетителей этого концлагеря, детка. Сегодня я здесь потому, что у меня практически нет денег, на кредитке отрицательный баланс, а эта дрянь Вероника вот так запросто забыла оставить мне хотя бы пару сотен фунтов, чтобы я хоть как-то убил время в ее отсутствие.

Я пытаюсь смотреть в окно. Это трудно, почти все оно занято какой-то отвратительной рекламой. Цвета у рекламы неприятные, резкие и ядовитые, и сам текст, который, слава богу, не виден, я уверен, тоже крайне неприятный.

Я пытаюсь смотреть в окно на город, а не на его жителей. Мне не хочется смотреть на них. Я вообще стараюсь не смотреть по сторонам, я пытаюсь смотреть вообще, я пытаюсь смотреть в пустоту. Ведь кругом такие одинаковые люди, в одинаковой европейской одежде китайского, впрочем, производства, пьют одинаковые мерзкие напитки и едят одинаковые сэндвичи с пластмассовой ветчиной и салатом. Понимаешь, о чем я?

Это все происходит исподволь, куколка, все происходит незаметно. Незаметно для самого себя ты вдруг растворяешься в их массе, становишься одним из них, ты копируешь их движения, штампуешь их фразы и, возможно (а это самое страшное), их мысли. В конце концов, ты становишься одним из них. Ты и не заметишь, как у тебя вдруг появится малогабаритная квартира и малолитражная машина, жена со среднестатистической внешностью и в меру скверным характером, пара очаровательных детишек – мальчик и девочка (непременно мальчик и девочка!), тебе начнет нравится играть в боулинг с друзьями и жарить шашлыки на природе в погожий летний денек. Рано или поздно ты, возможно, даже обзаведешься дачей. А потом случится самое страшное, куколка. Ты начнешь покупать себе сборники Romantic Ballades.

Проведя здесь, в Starbucks, чуть больше двух часов, я элементарно теряюсь и уже не могу понять, что это за время, страна и люди вокруг, даже само место я идентифицирую с трудом, находя в нем очевидное сходство абсолютно со всеми монстрами сетевого общепита.

Между тем Вероника опаздывает уже больше чем на час. С самого утра она умчалась на встречу и обещала перезвонить ровно в два. Бедная трудоголичка! Ах, бедная моя Вероничка, единственное, что помогает ей расслабиться и хоть немного отрешиться от работы, так это приличное количество хорошего виски и целое море агрессии…

Мне интересно, как давно она занималась обычным сексом? Я имею в виду, когда двое ложатся в кровать, целуются и обнимаются, шепчут друг другу на ухо всякие глупости. Возможно, если спросить ее, она и сама не вспомнит. Я думаю о Веронике с нежностью, переходящей отчего-то в горечь. И что еще за горечь на отдыхе? Нет, черт возьми, я не намерен предаваться унынию здесь, в Лондоне. И какого только хуя я приперся в этот Starbucks?

В этот момент я вспоминаю, детка, как выполз из отеля около двенадцати и пару часов шатался в районе Piccadilly. Мне абсолютно нечем было заняться. Музеи я ненавижу, архитектура мне до лампочки, а денег, чтобы позволить себе купить какое-нибудь стоящее барахло, вроде первых линий новых коллекций молодых британских дизайнеров, у меня сейчас нет, так что я просто бесцельно бродил по улицам.

Я заходил во все бутики и примечал все понравившиеся мне вещи в надежде, что скоро, как бы невзначай, приведу сюда Веронику и смогу получить что-нибудь в качестве подарка. Где-то в глубине души уже бултыхалась эта сраная горечь, только я не обращал на нее внимания, на эту печаль. Странно, ведь депрессия не так часто посещает меня, ну надо же, чтобы именно сейчас и здесь, на отдыхе…

Я заходил во все новые и новые магазины и никак не мог понять, что гложет меня, осознание своего полнейшего ничтожества или еще что…

Под конец я совсем устал от безделья и наваливающейся тоски, на меня снизошло совсем уж мрачное и грустное настроение. Я отчего-то вспомнил Лену, новую секретаршу Вероники, которая помогала мне оформлять визу. Я вспомнил, как она меня ждала у посольства, как искренне обрадовалась положительному решению.

На ней была короткая белая безымянная куртка и светло-голубые джинсы. Она вообще была одета донельзя просто, так просто, что мне даже было немного не по себе идти рядом с ней, но потом, чуть позже, я вдруг перестал обращать внимание на эту ее одежду, просто шел рядом, весело болтая и думая только о том, что говорил.

Я вспомнил, как мы зашли с ней во «Френч кафе», что в Смоленском пассаже, она выпила тогда только минеральную воду без газа, а я апельсиновый фреш. Мы немного потрепались на отвлеченные темы, вроде того же идиотского Джеймса Бонда, что я смотрел с Вероникой, туристических поездок в страны Западной Европы и еще какой-то ерунды.

Я не сводил взгляда с ее изумрудных глаз и неожиданно для самого себя поинтересовался, не линзы ли у нее. Оказалось, что нет, это естественный цвет ее глаз. Я даже немного расстроился, такие проколы для меня редкость, а Лена, похоже, в который раз смутилась. Нет, ну надо же, есть еще девушки, способные так мило смущаться!

Гадкий латте тем временем кончается, а вместе с ним иссякает и мое терпение. Я, в который уже раз, хватаюсь за мобильный телефон и набираю Веронику. Если так и дальше пойдет, то, боюсь, наш отпуск вряд ли приведет к положительному результату.

«У меня уже нет сил выносить все это», – думаю я, слушая нескончаемые трели гудков.

Вероника не подходит. Естественно, она не подходит, все это вполне в ее стиле.

Business is first! А я, простите, на каком сраном месте у нее нахожусь я?!

От нервного напряжения слегка дрожат руки, появляется даже боль в висках. Я закрываю глаза, провожу рукой по лбу, качаю головой из стороны в сторону. Боль потихоньку рассеивается.

«Спокойно, спокойно! Не хватает еще самостоятельно превратить поездку в кошмар. Плевать, в конце концов, я всегда знал, что она трудоголик, фактически больной человек. Может быть, это как раз и неплохо. Стоит попробовать устроить с ней свою судьбу. Пусть проводит на работе все свое время. Пусть даже трахается со своей работой. Чем больше она будет занята, тем свободнее я буду себя ощущать. Я просто буду рядом, поддержка и опора в минуты грусти и мгновенья радости. Вторая половина. Со всеми вытекающими правами. Спокойно! Надо постараться расслабиться, насладиться сменой обстановки, этим прекрасным городом. Все в порядке, в порядке. Мне еще не так много лет, пусть я пока ничего не добился, пусть я растратил молодость зря, есть еще время наверстать упущенное, стоит только развести Веронику на ресторан. Стоит только получить немного денег на открытие ресторана, и я смогу подняться, показать всем, на что я способен, доказать, что я не пустое место. Чертовы знаменитости выстроятся в очередь, чтобы получить у меня столик. Куколки с длинными ногами и вот такими сиськами будут виться вокруг меня роем. Журналисты оборвут мой телефон, чтобы взять интервью. Фридкес, Шевалье и даже Ник Найт устроят мне фотосессии. Спокойно, спокойно, все еще можно исправить, в конце концов, я жив, здоров, и у меня есть голова на плечах», – я глубоко вздыхаю, медленно открываю глаза и с удивлением обнаруживаю, что прямо передо мной сидит какой-то сумрачный худосочный лысоватый тип лет сорока в сером линялом плаще.

Его лицо словно изъедено оспой, бесцветные глаза смотрят холодно и в то же время насмешливо, а в руках он вертит мятую пачку Silk Cut.

– Sorry? – говорю я довольно неприязненно и надменно.

– Дерьмово, что здесь курить нельзя, – отвечает тип на чистейшем русском, – что за кофе без сигаретки, а?