Русский жиголо

30

В бизнес-классе самолета неожиданно пусто, практически никого, возможно из-за чересчур раннего времени вылета. Пара мерзких русских бизнесменов, в накрахмаленных сорочках и с ноутбуками, негромко трут об оборотах и телках, грустная пожилая дама вяло роется в сумочке Etro, тощая модель с затравленным взглядом листает глянцевый журнал. Я запиваю две таблетки либриума бокалом чиваса, строю тощей модели глазки и пытаюсь слушать iPod.

«Fallen angel head crashes dead out of control lost memories staircase twists darker rooms lit with left out toys after playing men changes toys into tools twisted playthings on the staircase fools whose weapons represents the killing game», – шепчет мне Skinny Puppy.

Тощая модель чуть заметно улыбается мне, листая Harper's Bazaar с какой-то смутно знакомой звездой на обложке, жаль только, никак не вспомнить ее имени, я улыбаюсь в ответ и тут же проваливаюсь в глубокий, вязкий сон.