Смерти не по зубам

19 июня, США, Лэнгли, 15.40

Алан Спунер долго сидел за столом, перебирая в уме возможные варианты развития событий. То, что сообщил полчаса назад его агент, говорило о многом, – и одновременно не свидетельствовало ни о чем.

Когда зазвонил телефон, Спунер вздрогнул, чего за ним ранее не замечалось.

«Старею, – спокойно подумал он. – Пора на покой».

Он поднял трубку, следя за тем, чтобы рука не дрожала.

– Есть новости? – спросил его без предисловий позвонивший.

– Есть, сэр.

– Слушаю.

– Вьетнамские пограничники упустили какого-то человека, за которым пришла подводная лодка.

– Вот как?

Собеседник Спунера помолчал.

– Ваши соображения?

– Думаю, это один из тех, кто уничтожил группу Олдена.

– Возможно. Тогда где же профессор?

– Трудно сказать, сэр. Либо его прячут в джунглях, либо… его убили.

– К какому варианту вы склоняетесь более?

– Ко второму, сэр.

– Почему?

– Кому нужен сумасшедший?

– Вы правильно трактуете вопрос, Спунер, – одобрил говоривший. – Остановимся окончательно на этой версии. Всего хорошего.

– Всего хорошего, сэр.

Спунер положил трубку и посмотрел на руку.

Она не дрожала. Ну, разве что самую малость.