Sous les vents de Neptune

LXI

Danglard était sorti de Paris et conduisait prudemment sur une autoroute embuée par des brouillards compacts. Il parlait seul, grondait seul, ressassant sa rage de n’avoir pu saisir le juge. Voiture inidentifiable, barrages impossibles. À ses côtés, Adamsberg semblait indifférent à cet échec, prisonnier du sentier. En l’espace d’une courte nuit, la certitude de son crime l’avait sanglé comme une momie.

— Ne regrettez rien, Danglard, dit-il enfin d’une voix plate. Personne n’attrape le juge, je vous l’avais dit.

— Je le tenais à portée de main, nom de Dieu.

— Je sais. Cela m’est arrivé.

— Je suis flic, j’étais armé.

— Moi aussi. Cela ne change rien. Le juge coule comme du sable.

— Il va vers son quatorzième meurtre.

— Comment étiez-vous là, Danglard ?

— Vous lisez dans les yeux, dans les voix, dans les gestes. Moi, je lis dans la logique des mots.

— Je ne vous ai parlé de rien.

— Au contraire. Vous avez eu l’excellente intuition de m’alerter.

— Je ne vous ai pas alerté.

— Vous m’avez appelé à propos de l’enfant. « J’aimerais savoir avant », m’avez-vous dit. Avant quoi ? D’aller voir Camille ? Non, vous y étiez déjà passé, ivre mort. J’ai donc téléphoné chez Clémentine. J’ai eu en ligne une femme à la voix grelottante — c’est bien elle, votre hackeuse ?

— Oui, Josette.

— Vous aviez emporté votre arme et votre gilet. « Je reviendrai », aviez-vous dit en les embrassant. Arme, baisers et assurances qui signaient votre incertitude. Avant quoi ? Avant un combat où vous risquiez votre peau. Avec le juge, nécessairement. Et pour cela, pas d’autre solution que de vous exposer à lui sur votre territoire. Le vieux coup de la chèvre.

— Du moustique, oui.

— De la chèvre.

— Si vous voulez, Danglard.

— Où la chèvre se fait généralement bouffer. Paf, et explosion. Ce que vous saviez.

— Oui.

— Mais que vous ne souhaitiez pas puisque vous m’en avez prévenu. Dès samedi soir, je me suis mis en planque dans la cave de l’immeuble d’en face. Par le soupirail, j’avais une vue parfaite sur la porte d’entrée. Je pensais que le juge ne frapperait qu’à la nuit, éventuellement à partir de onze heures. C’est un symboliste.

— Pourquoi êtes-vous venu seul ?

— Pour la même raison que vous. Pas de carnage. J’ai eu tort ou beaucoup trop présumé de moi. On l’aurait coincé.

— Non. Six hommes n’arrêtent pas Fulgence.

— Retancourt l’aurait bloqué.

— Justement. Elle aurait foncé et il l’aurait tuée.

— Il n’avait pas d’arme.

— Sa canne. C’est une canne-épée. Un tiers de trident. Il l’aurait embrochée.

— C’est possible, dit Danglard en passant les doigts sur son menton.

Ce matin, Adamsberg lui avait légué la pommade de Ginette, et le maxillaire du capitaine luisait de jaune.

— C’est certain. Ne regrettez rien, répéta Adamsberg.

— J’ai abandonné la planque à cinq heures du matin et je l’ai reprise le soir même. Le juge est apparu à onze heures treize. Très à l’aise et si grand, si haut, si vieux, que je ne pouvais pas le manquer. Je me suis plaqué derrière votre porte, avec le micro. J’ai ses aveux en boîte.

— Et son déni du crime du sentier.

— Aussi. Il a haussé le ton en disant : « Je ne suis personne, Adamsberg. Je devance. » J’en ai profité pour ouvrir la porte.

— Et sauver la chèvre. Je vous en remercie, Danglard.

— Vous m’aviez appelé. C’est mon boulot.

— Ainsi que me livrer à la justice canadienne. C’est votre boulot aussi. Car on roule bien vers Roissy, n’est-ce pas ?

— Oui.

— Où m’attendra un foutu coch québécois. C’est cela, Danglard ?

— C’est cela.

Adamsberg se laissa aller contre le dossier et ferma les yeux.

— Conduisez lentement, capitaine, avec cette brume.