Светоч

иногда мы должны быть смертельно больны,

чтобы утром пытаться мучительно выжить,

объявляя рассвету начало войны,

о которой никто, кроме нас не услышит…

и не важно какой беспощадный недуг

разъедает тебя, добавляя морщины,

это может быть СПИД,

это может быть «друг»,

что сорвался с катушек и выстрелил в спину…

чем ты болен сегодня — какою бедой?

одиночеством? старостью? женщиной? строчкой?

ты готов отступить… или ринуться в бой

и вести его тайно от всех, в одиночку…

проиграешь —

порвётся волшебная нить,

и кровавым P.S. запекутся чернила:

«в этой смерти прошу никого не винить…

никого не винить…

просто сил не хватило…»

затоскует надрывно февраль или март —

ты поймёшь, что кому-то был нужен до дрожи…

но, увы, прокрутить эту плёнку назад

оператор судьбы, к сожаленью, не сможет…

ну, а выживешь —

честь тебе…… честь и хвала…

значит, снова карабкаться к новым вершинам,

обдирая колени, сжигая дотла

каждый выданный нам миллилитр керосина…