Светоч

Мороз крещенский.

— Пей, старик.

Да сколько ж надо выжрать водки,

чтобы согреться хоть на миг?

А на закуску — ни селёдки,

ни хлеба нет… и…ни шиша…

Центральный парк сверкал огнями.

там, на задворках, два бомжа

бутылку дружно допивали.

— Ну, ладно, брат…… на посошок —

да я пойду.

Глянь… минус двадцать.

— Уходишь, парень? Ххх-х-хорошо…

— А ты?

— А мне… куда податься?

— Бывай.

На парк спустилась ночь.

Сковало дрёмой карусели.

И вдруг…… мелодия…… точь в точь

мотив знакомый

еле-еле

Откуда-то издалека

о, нет… почти из прошлой жизни

такая светлая строка:

«Жил был художник……»

…………………рвались мысли.

Крепчал докучливый мороз.

И, побеждённый алкоголем,

старик упал.

Река из роз

врывалась в душу сладкой болью.

Текли слова из темноты

о чудаке, что смог когда-то

«продать свой домик и холсты…»

Безумец!

Стоила ли траты

минута радости… одна(!)

какой-то взбалмошной актрисы?

Не правда ль, странная цена:

за «море роз» платиться жизнью.

Старик лежал, открыв глаза,

а звёзды падали, сверкая,

в хмельную душу…

Вдруг слеза

одна…… горячая…… скупая

последней точкою над «i»

скатилась в таинство финала.

Он умирал…

…………Но он любил

……давным-давно,

………………и алых-алых

десятки ярких,

………………дивных роз

дарил с улыбкою любимым.

Вдруг поезд Жизни —

……………………под откос…

Не всем, увы, хватает силы,

в минуту горя встать с колен,

не очерстветь,

не опуститься.

Последней строчкою куплет

упал израненною птицей.

А утром в ворохе газет

пестрели скорбно объявленья:

«В центральном парке человек

………………замёрз

………в глубоком опьяненьи……»