Трасса "Юг". Парни из 90-х

Эпизод 25 - 29

Эпизод26. Когда мерседес увез домой нашего нового друга, а лексус – его велосипед, Макс вернулся на свое место, посидел, помолчал и вдруг достал из кармана двести долларов:

– Мишка мне сейчас отдал, – сказал он. – Типа за проезд. Сказал: вам нужнее будет.

Я поглядел на него в зеркало и кивнул. Это действительно было очень кстати. Отец прислал денег на одного. Откуда ему было знать, что на дело выехала целая опергруппа.

Макс еще помедлил и протянул деньги мне.

– Держи, Пит. Хоть ты и был против.

– А ты бы взял его в долю, Пит? – спросил Костик.

– Взял бы, – я смотрел прямо на дорогу. – А потом ты бы, Костик, первый на меня обиделся. Деньги – такая сволочная штука...

– Просто вот что, Пит, – заговорил Макс, схватившись за спинку моего сиденья. – Надо сделать так. Когда мы деньги найдем, мы свою долю особо делить не будем. Мы возьмем понемногу, кому сколько нужно, а остальное вложим куда-нибудь... Ну там, в одно общее дело... Так будет справедливо.

– А потом все вместе пролетим, да? – спросил Шериф.

– Почему сразу пролетим. Подсчитаем сперва, чего как.

– А как же студия, Макс? – поинтересовался я, запрятав свою иронию так глубоко, как только сумел.

– Студия не окупится, – серьезно сказал Макс. – Я изучал вопрос. А деньги, они твои, Пит.

Я оценил его слова. Но не нашелся, что ответить. Почему-то я был уверен, что наше путешествие окончится совсем не так, как мы думаем. Я старался не думать о будущем, пока в жизни хватало настоящего.

Эпизод29. Мы понемногу выбирались на южную трассу. На очередной заправке нам залили полный бак, и я с удовольствием отметил, что до Волгореченска уже не так далеко, а денег в кармане еще достаточно... хватило бы даже на обратный путь.

Мы уклонились от прямой дороги и потеряли целых четыре дня. Но жалеть об этом не приходилось. Да и некогда было: мы с удивлением наблюдали, как меняются пейзажи вокруг.

Сначала стало жарко. А потом на горизонте показались горы. Макс решил было, что это Урал, но Шериф лениво объяснил: Урал гораздо, гораздо дальше, а это никакие не горы, а просто горушки, за которыми течет Волга. А за Волгой – те места, где он родился. Макс повертел в руках карту и подтвердил, что так оно и есть.

Я улыбался. Эти горы я уже видел в детстве, когда мы с отцом ездили на его родину, к Азовскому морю. И задавал те же вопросы. Правда, тогда мы ехали по железной дороге. Помню, проводница разносила чай в тонких стаканах с подстаканниками, которые ползали по столику и нещадно гремели. С тех пор подстаканники стали для меня символом дороги, и я даже хотел захватить один такой в наш автобус. Но потом рассудил, что те времена ушли безвозвратно, да и пиво наливать в стакан будет как-то неловко; впрочем, разве я еду не за тем, чтобы прошлое вернулось?

Вот такие причудливые мысли роились у меня в голове, пока я вел машину по южному шоссе мимо редких поселков, полей и пересохших речек. Мы не останавливались. В зеркалах заднего вида я не замечал ничего подозрительного. «Может, хоть один день пройдет без экстрима», – подумал я, и сразу же вслед за этим указатель у поста ГАИ объявил нам, что мы добрались.

Волгореченск уже был похож на южный город. Он начался как-то сразу и весь разместился на обрывистом волжском берегу: мы с полчаса наблюдали, как с обрыва слетают и скользят над рекой дельтапланы. Мы бы и сами полетали с удовольствием, но у нас были другие дела.

Пока мы ездили вверх-вниз по нешироким улицам старого города, я высматривал почту или телефонный автомат. Наконец мы увидели на углу старенькую красную будку советского образца, и я выскочил, сжимая в руке записанный на клочке бумаги номер. Парни выгрузились тоже. Макс мигом нашел в подвальчике продуктовый магазин и отправился изучать цены.

Аппарат, как ни странно, работал. Я наудачу опустил в щель несколько монеток и набрал шесть цифр.

После пяти гудков шероховатый мужской голос в трубке произнес: «алло».

– Меня зовут Петр, я от Николая Петровича, – сказал я.

– От Николая Петровича? А фамилия ваша как? – спросил голос недоверчиво.

Я назвался.

– Значит, всё же приехал. И где ж ты находишься, Петр?

Оглядевшись, я заметил на доме номерной знак: Алеши Пешкова, 2/3. Усмехнувшись про себя, я назвал адрес.

– А, будка на углу. Так это совсем рядом. Тогда вот что, Петр. Пройди вниз по Пешкова, пешком, хе-хе... Возле дома 16 остановись и стой. Лицом к желтому дому, понял? Я тебя в окно увижу и спущусь.

Пожав плечами, я повесил трубку.

Двухэтажный домишко был покрыт желтой облупившейся штукатуркой; там, где она отвалилась, виднелась дранка, прибитая крест-накрест, и клочья сухой пакли: дом был деревянным. «Нельзя Максу показывать, – решил я. – Или зажигалку у него отобрать». В окне второго этажа дрогнули занавески. Через пару минут дверь подъезда, висевшая на одной петле, скрипнула, и на улице показался мой собеседник, в спортивных штанах, майке и шлепанцах.

– Олег Анатольевич, – представился он.

Ему было лет сорок. Густые волосы, когда-то ярко-рыжие, теперь стали пегими, голубые глаза потеряли блеск. Впрочем, он был еще трезв и довольно приветлив.

– Мы с твоим отцом в одном классе учились, – сообщил он, оглядев меня с ног до головы. – Еще в Хворостове. Ты похож на него, один в один. Я чего и посмотреть-то хотел сперва: думал, узнаю, нет?

– А это он просил? Сперва посмотреть?

– Сечешь, – одобрил он. – Верно, он попросил. Пойдем-ка в хату уже. Посидим, чаю попьем.

Чай у Олега Анатольевича отдавал шваброй. Зато у него были замечательные хлебные сухарики, не из магазина, а домашние. Притом черные, ржаные: почему-то в этих местах обыкновенный черный хлеб был редкостью, все ели какой-то серый. Я грыз эти сухарики и ждал, пока Олег Анатольевич отыщет в глубинах комода фотоальбом выпускного класса. А почему нет, думал я. Хватит уже меня опознавать. На вас тоже не мешало бы полюбоваться.

Хозяин отрыл альбом и принес мне. «Смотри, вот мы, – ткнул он на два снимка рядом. – Друзья были».

Я прищурился. На черно-белых фотках запечатлелись два давно не стриженых, по тогдашней моде, парня с пробившимися усиками – этакие песняры. Один был похож на меня. Но не это было главным. «Вот что надо бы показать Максу», – подумал я. Если убрать у семнадцатилетнего Олега Кураева идиотские рыжие локоны и похабные усики, то получится Максим Федоров с точно такого же школьного альбома, который нам вручили в прошлом году. Только у Макса лицо поглупее, потому что он изо всех сил старался не рассмеяться. Как вы думаете, кто его смешил?

Да ну, ерунда. Мой друг Макс был не меньше похож на своего отца, Валерия Иваныча. А вот Валерий Иваныч с Олегом Анатольевичем похожи не были. Я не стану делать никаких выводов. Пусть это будет предметом исследования для следующих поколений.

– И как только вас военрук не обстриг, – заметил я.

– А он месяца за три объявил: хрен с вами, можно. Ну, как перед дембелем. Мы с ним водку пили на выпускном вечере. В сортире. Свой был мужик. Помер, правда, рано.

«Сейчас предложит водки выпить», – решил я.

– А кстати, ты не хочешь... того, этого? – хозяин щелкнул пальцами где-то возле горла.

– Да я за рулем.

– Скажи, пожалуйста. А я вот уже не одну машину пробухал. Я подсчитывал.

Вот в это верилось без труда. Жилище Олега Анатольевича изнутри было еще неказистее, чем снаружи.

– Так а вы с отцом правда дружили?

– Ну да, до самой армии. Только Николс в армию все равно не пошел, учиться поехал...

«Николс?» – удивился я. Никогда я не слышал, чтобы отца так звали. Это было занятно: юные провинциальные хиппи-англоманы. И куда что делось.

– Ну и вот, – продолжал бывший хиппи. – А я загремел на два года. Во внутренние. На БАМ, зеков охранять. Чуешь, какой облом?

– На БАМ? – переспросил я.

– Ну да. На байкало-амурскую железную дорогу.

Там, где раньше тигры с[…]и,

мы построим магистрали, –

прочел он вдруг и захохотал. Действительно, было смешно.

– А что? Время было такое... героическое. Потом-то ничего, устроился. Денег даже подзаработал. Зекам ведь всегда чего-нибудь да нужно с воли, то-се, пятое-десятое... Теперь вот сын тоже служит, но под Москвой.

– Теперь-то ладно еще, – осторожно сказал я.

– Ага, ладно. Был тут под Новый Год. На нем лица нет. Колбасу увидал, как набросится... То ли дело, мы приходили. Щеки – во, пуговицы в ряд, все девки – твои...

– Отец просил у вас что-то узнать, – напомнил я. – Он мне написал, что вы что-то важное скажете.

– Правильно, правильно. Кончай, хрен старый, жизнь вспоминать. Кому это интересно.

– Да вы не обижайтесь, Олег Анатольевич. Я ж еще не ухожу. Просто мне интересно: что за секрет такой?

– Давай-ка, за рулем, мы все же накатим с тобой по рюмочке. А?

– Ладно, накатим, по чуть-чуть, – подыграл я ему. – Чтобы колеса крутились.

Через пять минут Олег Анатольевич снова взялся за альбом. Раскрыл его, полистал, протянул мне.

– Смотри-ка вот. Это Ларик.

Я ожидал увидеть очкастого мальчишку-отличника, а на фотке оказалась девушка, в темном платье и отутюженном белом передничке: это была старинная ученическая форма. Светленькая, с черными глазами, эта десятиклассница показалась мне до странного привлекательной, несмотря на комсомольский значок – и на 1975 год, оттиснутый на обложке. Я скользнул взглядом по ее груди, хозяин заметил и отобрал альбом.

– Такая вот у нас была одноклассница. В Хворостове осталась жить.

– И вам она нравилась? – спросил я, стараясь не быть развязным. – Обоим?

– А сам как думаешь?

Отвечать я не стал. Хозяин почесал под мышкой, хмыкнул и продолжил:

– Придется тебе туда поехать. К синему морю, в город Хворостов. Улица Железнодорожная, 15, квартира два. Лариса тебе все и расскажет. И покажет... Вот что я Николсу обещал передать, слово в слово.

– А больше ничего он не просил передать?

– Нет. Посмотрел, как мы тут живем, даже денег мне оставил. Ну, я не просил, да только как-то само получилось...

– Денег оставил?

Олег Анатольевич округлил честные глаза:

– Ну, он прямо с вокзала ко мне заехал. Я говорю: Николс, давай посидим по-людски, как раз вечернего поезда дождешься. От нас до Хворостова два раза в день электричка ходит. А он мне: никак нельзя, дела, дела... Такой деловой стал батька твой, прямо сил нет... А потом посмотрел на меня, посмотрел, да и говорит: ну ладно, давай по рюмочке... За встречу. Прямо как ты.

– Да, может, еще по рюмочке? – предложил я. А что оставалось делать?

– Пора бы, – с удовольствием откликнулся хозяин. – Пока Мария моя не пришла.

Задача привычно усложнялась. Бывший одноклассник оказался очередным флажком на трассе. Вряд ли отец посвятил его в нашу общую тайну – так, подстраховался, и все. Но что-то Олег Анатольевич положительно недоговаривал. Что-то еще. Не дурное, нет. Скорей грустное. Я заметил, как он снова перелистнул страницу. Посмотрел. Потом тихо сказал:

– От меня привет передай.

И со вздохом спрятал альбом обратно в нижний ящик комода.

Дальше дело пошло веселее. Прошел час, прежде чем я вернулся к автобусу. Долго смеялся, что-то сбивчиво рассказывал. Спрашивал у Макса – не гостила ли его матушка в Волгореченске, году в восьмидесятом? Макс заявил, что нет, и всерьез обиделся. За руль меня не посадили. Уже темнело; я немного проветрился и успокоился. Мне захотелось написать отцу письмо, как мы условились, дождаться ответа и на сегодня покончить с делами. А завтра совершить победный марш-бросок на город Хворостов, приступом взять дом на Железнодорожной и... что будет дальше, я не знал.

Олег Анатольевич постарался объяснить мне, где (по его ощущениям) находится ближайший компьютерный клуб. Несмотря на это, мы с полчаса проплутали по переулкам, пока наконец не выехали куда надо.

Клуб помещался в подвале большого деревянного дома и назывался не как-нибудь, а «Квест Плюс».

Парни спускаться в подземелье не захотели. Они решили еще часок пошляться по улицам, посмотреть, как люди живут. Макс признался, что обещал с дороги позвонить Мишке. Где-то поблизости он как раз приметил почту, а на почте должен быть междугородный телефон. Так что я позвал на помощь одного Костика. Вдвоем мы сошли вниз по скрипучим ступенькам. Костик вступил в переговоры с хозяином, а я принялся изучать обстановку.

В низкой и длинной комнате за столами сидели, уткнувшись в мониторы, парни в наушниках. Почти все рубились в «quake». Некоторые были увлечены какими-то тормозными сетевыми играми, некоторые выглядели чересчур задумчивыми для двух-трех банок пива, но, сказать честно, мне на все это было наплевать.

Костик подошел к крайнему компьютеру, уселся в кресло и нервно пошевелил мышкой. Я заметил, что он тоже оглядывается по сторонам. Пока что на нас никто не обращал внимания.

Войдя в интернет, мы не стали терять время, зашли на хотмэйл и открыли почтовый ящик Lenin-35. Костик встал из-за стола. Я поглядел на него и улыбнулся.

– Не уходи далеко. Что-то меня колбасит, – сказал я. – И вообще, режим секретности кончился.

Я написал отцу, что только что встретился с нужным человеком в Волгореченске. До конечного пункта, – писал я, – нам уже недалеко. И если бы не всякие там дорожные приключения, мы оказались бы там еще раньше.

– Дорожные приключения? – тихо спросил Костик.

– Ну, а что толку рассказывать? Чем он нам поможет? – посмотрел я на него. – Он там, а мы здесь.

– И приключения здесь, – сказал Костик, глядя куда-то в сторону.

Сзади, у дверей, произошло какое-то движение. Мы оглянулись и увидели, что в подвал тяжелой поступью спускаются трое рослых парней в классических спортивных костюмах. Хозяин глядел на вошедших с горечью. Теперь я рассмотрел его: это был толстоватый малый лет двадцати пяти, не больше, в светлой пропотевшей футболке, с физиономией постаревшего студента-технаря. Один из парней, видимо, по отработанной схеме, сразу занялся хозяином и увел его куда-то в подсобку. Двое встали у дверей, внимательно оглядывая присутствующих.

Заметив нас, они переглянулись. «Начинается», – прошептал Костик. Тут же один отделился от стены и, задевая сидящих у компьютеров местных, двинулся к нам.

– Сами откуда? – спросил он, приблизившись вплотную.

– Мы на пять минут. Почту посмотреть, – сказал я.

– Почта вон, через дорогу. Я говорю, сами откуда? Из заводских?

– Да каких заводских. Мы просто мимо ехали, – развел руками Костик.

– У нас просто ехать не положено. Все из карманов давай.

Местные безучастно поглядывали на нас, не снимая наушников. Большинство так и продолжало щелкать клавишами.

Костик выложил из кармана паспорт и смятые бумажки. Народный контролер почему-то решил проверить его одного. Возможно, из-за его модной футболки (в этот день на нем была та самая, черная, с надписями: про эти надписи я вам уже рассказывал).

Парень в «адидасе» денег не взял. Он взял паспорт, полистал и вдруг рассмеялся.

– Оба оттуда? Них…я себе вы заехали. Знаем такую деревню, как же. Сейчас Коляну расскажем. Колян!

Второй не спеша подошел.

– Ну, чего тут у нас, Леха?– басом сказал он. – Что за пацаны?

– Да вот такие пацаны типа у нас по району ездят. Шурика земляки! Сейчас Шурик с ботаником закончит, пойдем побеседуем.

– Да что тут беседовать. По-любому с вас простава, салаги.

«Еще не легче, – подумал я. – Опять попали».

Тут появился довольный Шурик. За ним – погрустневший хозяин заведения. Шурика быстро ввели в курс дела. Шурик (сказать – не соврать) искренне обрадовался, пообнимал нас и, недолго думая, приказал компьютерщику закрывать лавочку.

– Всё, хорош кнопками щелкать. Электричество кончилось, – объявил Шурик в публику. – Все свободны.

Начиналось что-то невообразимое. Хозяин клуба самолично сдвинул пару столов и принес из подсобки водку и стаканы. Тем временем мы с Костиком (под водительством Лехи) сходили до ближайшего магазина, причем проспонсировали изрядную часть вечеринки.

Так что, когда на пороге появились Шериф с Максом, их приняли тепло и с воодушевлением.

– Я просто охреневаю, – сказал мне Макс, с трудом проглотив первый стакан (разумеется, «за встречу»). – А ты?