Вернуться к тебе

Глава двадцатая

— О господи! — вырывается у Джека.

Бо просто смотрит на меня, вытаращив глаза. Он и вообще-то стал немногословен, но я ухитрился лишить его всего запаса слов, какие у него еще остались.

Я провожу ладонями по голове. Не уверен, что я все сделал так, как надо. Понимаю — надо было больше волос снять с боков, чем сверху, так что, наверное, стрижка получилась не совсем правильная, но, как бы то ни было, я подстриг себя почти «под ноль».

Бо кашляет. А потом начинает хохотать. Багровеет, хватается за бока. Ловит ртом воздух, как выброшенная на берег рыба. Джек тоже смеется. Они просто в истерике. Слезы текут и все такое прочее.

А смех куда заразительнее любых микробов, которых я так старательно убивал с помощью жидкости «Purell», поэтому и меня тоже разбирает хохот.

— Давайте посмотрим на это! — восклицает Джек. — Принеси-ка нам свои состриженные волосы!

Я возвращаюсь в ванную и вынимаю отрезанные пряди волос из корзинки для мусора.

— Мать честная, да этого бы на свитер моему малышу хватило!

— У тебя есть ребенок? — спрашиваю я.

— Нет, но будет когда-нибудь.

— Ну если так, то я когда-нибудь научусь вязать!

Время посещения пациентов заканчивается в девять вечера, но у Джека какие-то особые отношения с медсестрой в этом отделении. Какие именно особые, этого я не понимаю, но как бы то ни было, ему удается своей улыбкой кинозвезды уговорить ее сделать для нас исключение.

В палате — свободная кровать. А еще довольно удобное кресло.

— Подремлем немного, — говорит Джек. — И улизнем до того, как на дежурство выйдет утренняя смена.

— Ты пойдешь с нами? — спрашиваю я.

— А ты возражаешь?

— Нет.

— Погоди, ты еще увидишь, как я мчусь на своем инвалидном кресле! Ты за мной не угонишься.

Тут, конечно, здорово похоже на тюрьму, но все-таки не тюрьма. Это больница, и Джек — свободный человек.

Теоретически.

Однако врачи не разрешают ему покидать территорию больницы, а уж тем более ему бы не позволили ехать шесть миль в инвалидном кресле до центра города. Поэтому мы крадемся в темноте. Будто совершаем побег из тюрьмы. В этом деле Джек тоже полагается на свою подружку-медсестру, которая помогает нам, и наш уход остался незамеченным.

Первая остановка: завтрак.

Сначала официантка провожает нас к кабинке, но понимает, что это не получится. Она смущается и роняет стул, который старается отодвинуть, чтобы предоставить Джеку место за обычным столиком.

Джек одаривает официантку одной из своих сногсшибательных улыбок, называет ее милашкой и просит ее не переживать. Просит только побыстрей принести нам три чашки кофе, да погорячее.

Когда официантка уходит, Джек говорит:

— Похоже, новенькая. Парни вроде меня… мы тут частенько зависаем. Журналисты любят угощать нас бифштексами, если мы с ними треплемся про больницу или про то, как нам пакостит правительство… да мало ли еще про что. А я только свою головоломку собираю. — Он смотрит на Бо: — А ты-то как?

— В каком смысле?

— В каком виде твои кусочки пазла?

Бо не отвечает.

Джек переводит взгляд на меня:

— В какой форме твой братец, Леви? Я же сказал: тело — это пазл. И самый заковыристый его кусочек — это мозг.

Это глупо, я понимаю: есть у тебя волосы или их нет, это ничего не говорит о том, каков ты внутри, и это тебя не меняет. Но вот я сижу с этими двумя парнями. И я чем-то на них смахиваю, и почему-то все становится совсем другим. Я чувствую себя иначе.

— Думаю, ему не помешала бы кое-какая помощь, — говорю я и поворачиваюсь к Бо: — Думаю, тебе не помешала бы помощь в том, чтобы собрать свой пазл.

Брат размешивает сахар в кофе и медленно кивает:

— Потом. После сегодня.

Утро быстро переходит во вторую половину дня. Да, Джек передвигается очень быстро для человека в инвалидном кресле, но шесть миль — это все-таки шесть миль. Я сказал всем нашим, что мы постараемся встретиться с ними около десяти утра, а мы уже опаздываем на несколько часов.

Я посылаю сообщение Перл, моему послу в их компании:

«Мы в пути».

Перл сигнализирует в ответ:

«Не спешите. Миллион сильных пока что насчитывает несколько сотен».

Я:

«Ждите. Покури. Скоро увидимся».

Перл:

«Я больше не курю, оболтус. Ты разве ничего не заметил?»

Я:

«Чего конкретно?»

Перл:

«Ричард терпеть не может курева. Мне нравится Ричард. Дальше сам думай».

Джек, похоже, на седьмом небе от радости. На мой взгляд, это довольно-таки странно для парня, обливающегося по́том и вертящего колеса своего инвалидного кресла руками, затянутыми в кожаные перчатки. Расстояние немалое — почти десять километров. Наверное, когда-то Джек участвовал в благотворительных забегах на десять километров или в мероприятиях на День благодарения, когда люди собираются вместе и бегают. Что-то подсказывает мне, что Джек пробегал десятку меньше чем за тридцать пять минут.

Но сегодня на эту дистанцию у нас уходит гораздо больше времени.

— О да! — выкрикивает Джек, тяжело дыша. — Сладкий запах свободы! Прекрасный город, прекрасный мир! Мать честная, как здорово быть живым.

Бо дружески подталкивает его вперед.

— Да нет, серьезно, — продолжает Джек. — Ведь мы можем просто колесить по улицам, зная, что в мусорном баке не припрятана бомба! — Он указывает на контейнер. — И мы знаем, что этот грузовик не везет террористов, готовых открыть огонь.

И парень указывает на белую «тойоту»-пикап, припаркованную на противоположной стороне улицы.

Точно такую же, как та, от взрыва которой Бо улетел в кювет.

— А ты много таких там видел? — спрашиваю я. — Белых «тойот» с террористами?

— Иногда это были «ниссаны». Иногда у них в кузове лежали бомбы. Дело в том, младший братец, — говорит Джек, обращаясь ко мне, — что за жизнь накапливается столько мелочей, на которые во второй раз и не обратил бы внимания, но вот это… вот это в памяти застревает. Переполненные мусорные баки. Белые пикапы. Сразу холодный пот по спине, понимаешь?

— Да, — отвечаю я. — Понимаю.

Может быть, это звучит как отговорка, но это не так.

Я это понимаю.

Мы делаем остановку, чтобы Бо забежал в магазин и купил нам попить. Джек просит пива. Я считаю, что он его заработал. А я заработал сладкую газировку.

Я смотрю на часы. Половина второго.

— Как думаешь, долго ли продлится этот марш? — спрашиваю я у Джека.

— Кто знает? Может, до полуночи.

— До полуночи? Марш начался в десять утра.

— Да нет, на закате он начинается.

— Так не сказано на сайте.

— На каком сайте?

— «Миллион сильных для Америки!»

— Миллион кого?

— О господи. Так мы не туда идем? Не на марш «Миллион сильных для Америки!»?

— Нет. Мы идем не туда.

— А куда мы идем?

— А тебе брат не сказал?

— Он мне почти ничего не говорит.

И тут как раз из магазина выходит Бо.

— Так куда мы идем? — спрашиваю я у него.

Он бросает большую банку пива Джеку. Тот ловит ее одной рукой в кожаной перчатке.

— Мы должны встретиться с кое-какими людьми.

— Но не с миллионом человек?

— Сомневаюсь.

— Мы не идем на марш в поддержку армии?

— Нет, Леви. Нет.

— И что же? Куда мы идем? Ты мне лучше скажи, потому что мне надо вас обогнать, но я приду в любое место, куда бы вы ни направлялись. Я столько прошел с тобой, Боаз, так что думаю, я заслужил право узнать наконец, куда ты идешь.

Брат смотрит на меня, и в то самое мгновение, когда я уже готов сдаться и решить, что он только одарит меня одним из ничего не значащих взглядов и ничего мне не скажет, он вдруг говорит:

— Мемориал ветеранов войны во Вьетнаме. На закате.

— Спасибо, — говорю я. — Я встречусь с вами там. Не сомневайтесь.

И я срываюсь с места и бегу.

Одолев около мили, я вдруг вспоминаю, что к моему рюкзаку снаружи привязан скейтборд Цима. Я ставлю его на асфальт и проезжаю несколько кварталов. Но ощущение какое-то странное. Мне неудобно. Скейт кажется тяжелым, как комод. Как бы то ни было, я неплохой бегун. Я прикидываю и решаю, что бегом доберусь быстрее.

И я бегу.

То, что я почти бритоголовый, мне на пользу. Теперь пряди волос не падают на лицо, не лежат тяжестью на плечах. Я стал легче, быстрее.

Карта мне не нужна. Я слишком долго смотрел на карты и свой маршрут заучил наизусть. Чем ближе я к Национальной аллее, тем сильнее все, что вокруг меня, начинает походить на Вашингтон, округ Колумбия, живущий в моем воображении. Я вижу все невзирая на пот, застилающий глаза и заливающий лицо. Тут душно. И жарко. Но я не сбавляю скорость. Держу темп. В моем рюкзаке есть все, что нужно. Мне тяжело, но я держусь: я должен успеть вовремя.

Остался последний участок десятикилометровки. Теперь это спринт. Не марафон.

Я бегу по Четырнадцатой улице, и она выводит меня на Национальную аллею. Я поворачиваю налево и продолжаю бежать. Я приближаюсь к Музею американской истории. Там, как я и ожидаю увидеть, сидят мама, абба, и Дов, и Кристина, и Перл, и Цим. Они ждут. Сидят кружком на траве.

Я бегу и вдруг вижу — они не одни.

Этот круг дополняют еще двое — Пол Бакнелл и Селин. Я говорил Селин о марше, но не ждал, что она здесь появится. Но с другой стороны, Селин — сплошная неожиданность. Моя долгожданная неожиданность. Селин о чем-то оживленно болтает с Перл и Цимом, и это вызывает у меня широченную — довольно дурацкую — ухмылку. Вот он я, я приближаюсь ко всем этим людям, которые значат для меня абсолютно все в жизни, и кричу:

— Привет! Привет, все!

Я все ближе, и они смотрят на меня, застыв в неподвижности. Они так на меня глядят, будто я им незнаком. И тут мама вскрикивает:

— Леви!

Она встает с травы и идет ко мне, а прямо следом за ней абба. И только теперь я вспоминаю про свои волосы. Мама крепко обнимает меня, утыкается носом мне в шею и бормочет:

— На несколько секунд мне показалось, что это Боаз!

— Нет, мам, — улыбаюсь я. — Это я.

И тогда мама плачет. И еще крепче обнимает меня. И абба обнимает нас обоих.

— Я так рада, малыш, — говорит мама сквозь слезы. — Я так рада, что это ты.