Я тебя помню

Глава 14

Глава 14

В любимом моем баре шумно.

И знакомые все лица.

Привычно здороваюсь с каким-то типом, которого хоть и видел многократно в институте, но нихрена не знаю, как зовут и кто это вообще такой, потом еще с одним таким же, попутно выискиваю взглядом Мота.

Вроде как, уже тут должен быть.

Я, правда, предварительно не звонил, потому что мне не Мот сегодня тут нужен. Не развлекаться приехал.

В полумраке на меня кто-то с разбегу запрыгивает, да так резво, что реально охереваю, машинально подхватываю визжащую девчонку под задницу, лапаю автоматически… Слабовато…

— Кит! А я еще девчонкам говорю, не приедет… А ты приехал…

Она еще что-то пищит, я даже не вслушиваюсь, не понимая прикола: кто такая, почему я должен был не приехать или приехать…

Вообще, редко в девчоночий треп вслушиваюсь, все равно ничего интересного, только башку себе забивать…

Что-то лениво отвечаю, входя в образ раздолбая, легкого и ненапряжного.

Девчонка пытается меня уговорить посидеть за их столом, или поговорить в уголке, или потрахаться в туалете… Охуенное предложение! Будто я когда-то так делал. Это что за слава такая сортирного ёбаря? Откуда, главное?

На все отвечаю отказом, напоследок тискаю чуть обиженную однокурсницу, я ее узнал, пока разговаривали, на параллельном потоке учится, правда, имя так и пропало где-то в глубине памяти, но и не важно. Свободна!

Еще раз оглядываюсь, замечаю громаду Мота, лениво развалившегося на диване. Возле него две каких-то девочки, но не заметно, чтоб приятель сильно был ими занят.

Падаю рядом, здороваюсь, отказываюсь от выпивки, хотя, после сегодняшних стрессов многочисленных, было бы неплохо.

Но нихуя я сегодня не нажрусь. Нет-нет, это не тот случай. Синюю птицу счастья за жопу хватают сразу, когда она пролетает рядом.

И ловить ее надо на трезвую голову.

Пока набираю нужному человеку, ради которого я сегодня в баре и появился, успеваю ответить на пару вопросов Мота.

Не скрываю, что стал домовладельцем.

Мот кивает:

— Давно пора… Чего ждал, непонятно…

Из его ворчания становится ясно, что приятель проебал прелюдию, но уловил суть.

Мот же у нас машина, походу бронетранспортёр, через броню инфа доходит туго.

— Давай, за твою новую хату в центре! — рявкает он, радостно чокаясь бокалом, — сколько там комнат, говоришь? Четыре? Охуенно! Вот где туса будет!

Рядом возбужденно пищат девчонки, от которых информация о появлении у меня квартиры тоже не укрывается.

Мот ржет, поздравляет, спрашивает, когда новоселье, я не успеваю даже ответить, поправить его, охреневая от напора.

Мота вообще не смутило, что квартира в Москве, в двух шагах от Невского проспекта.

Название проспекта было как-то упущено и, дальше, при распространении слухов, просто кануло в Лету.

Новость разносится по клубу почти мгновенно, и караванами ко мне начинают тащиться все, кто хочет отхватить себе кусочек привалившего счастья.

В глазах многих вижу не особо скрываемую зависть ко мне, любимчику судьбы. Еще бы: с таким папой, с таким дядей, с такой работой я еще и до кучи к концу четвёртого курса оказываюсь с шикарной тачкой и разбитой квартирой в центре какой-то столицы.

Не важно, какой!

Главное, что у меня, твари такой, есть, а у кого-то нет!

Эта зависть прямо транслируется, и мне неожиданно не хочется поправлять Мота и объяснять суть ситуации.

Пусть смотрят. Похер.

Рядом почему-то оказывается Окси, лезет ко мне на колени, обиженно поскуливая:

— Китенок, ну как же ты, ну почему ты меня игнорируешь? Я тебе сегодня раз пять звонила… — трется о меня, жарко шепчет на ухо, — поехали к тебе… Обновим квартиру…

Ага, блядь, прямо до Питера и поедем сейчас…

Мне неприятен ее запах, да и вообще, вся ситуация в целом.

Из всех поздравляющих только Мот кажется искренним. Ему, с его безбашенностью, тупо пофиг, чего у меня там с квартирой, он просто за меня рад. Никакой зависти, злобы и глупых подъебок. Прямой и честный, как тот же бронетранспортер. Потому и дружим столько лет.

Окси я отстраняю уже несколько раз в сторону, но она, словно в насмешку, прилипает еще сильнее.

В итоге, перестаю строить из себя джентльмена, спихиваю ее с коленей.

Тем более, что во всплывающем сообщении вижу ответ нужного мне человека.

Окс что-то обиженно бухтит, поднимаясь, а я успеваю встать и свалить с места событий, попутно уворачиваясь от других желающих занять ее место.

Нахуй мне девки, я ищу дрищеватого пацана.

Год назад я, получив заманчивое предложение по работе от приятеля отца, пораскинул мозгами, сложил один и один, и понял, что без Демона тут не обошлось.

С чего бы дяде Питеру обо мне заботиться? Сильно сомневаюсь, что папа его попросил…

А, значит, Демон заценил, каким я к нему явился и кого искал…

И сдал меня старшим товарищам, наплевав на хакерский кодекс… Или что там у них, не в курсе.

И старшее поколение решило пристроить потерявшегося жеребенка к стойлу, чтоб совсем не пропал.

За это им, конечно, поклон низкий, я и не думал отказываться, наоборот, поначалу дико обрадовался и вперся в работу, как вол.

Чуть позже, конечно, когда первый угар прошел, а в дело втянулся и чуть выдохнул, задал себе нужные вопросы по мотивам дяди Питера, получил на них логичные ответы… И чуть-чуть расстроился, что мои секреты вообще не секреты.

Демону предъявлять не стал, это бессмысленно, но зарубку себе на память сделал.

Не всегда отцовские связи — это хорошо.

И, чем старше становлюсь, тем больше понимаю, что в некоторых вещах папе бы вообще не принимать участие. Он, понятное дело, думает строго наоборот и торопится меня контролировать везде.

Отцы и дети, короче, все как обычно.

Но тема с карманным хакером мне понравилась, и, когда появилась возможность своего такого заполучить, я ее упускать не стал.

Платона Самсонова все звали Краш.

Это на первом курсе в него втюрилась какая-то девчонка и бегала за ним по университету, кричала: «Краш, ты мой Краш!» Так и привязалась к нему эта кликуха.

Третий курс, айтишник, хакер высшей категории.

Прикольный чувак, очень смазливый, девки на него вешаются постоянно пачками, несмотря на лютую отмороженность и неумение разговаривать на любые темы, кроме кода. Ну и, плюс ко всему, Краш никогда ни на одну бабу не тратится. Вообще. Этот чувак про материальные ценности нашего мира не думает совершенно.

Вылез из какой-то глубинки, успел купить крысятник, правда, в центре, на всём экономит, жрет непонятно, что, одевается не пойми как, на худом скуластом лице горят дурным блеском темные глаза… На что там можно вешаться девчонкам, вообще не понятно.

Но реально не отлипают.

А он реально не замечает, и, как мне кажется, дико удивляется, обнаружив очередную бабу в своем клоповнике.

Краш может потратиться только на хорошую технику и сходить на халяву с друзьями в бар, если они платят.

Видимо, в этот раз платили.

Проверяю сумму на счету, прикидываю, сколько могу заплатить хакеру за работу, и подкатываю к одиноко сидящему Крашу.

— Краш, ты не можешь мне отказать.