Я тебя помню

Глава 17

Глава 17

Блять, огромные сомнения у меня снова, что это Инесса! Ну не может человек в здравом уме такое на себя напяливать! Это явно с мозгами беда должна быть!

Ее внешка убивает сейчас больше, чем жутко стремный вид здания этого общежития.

Вырядилась так, что у меня всё падает к чёртям: и настроение, и челюсть… И то, что ниже.

Так и стою со всеми отвисшими частями тела, ошалело рассматривая странное существо на пороге и гадая, каким образом я вообще умудрился вчера опознать красотку Инессу… В ЭТОМ.

Лаборантка напялила какое-то странного блевотного цвета пальто, явно с мужского плеча, на ногах жуткие подкрадули, на фоне которых даже заправленные в голенища брючины смотрятся не так феерично.

Образ довершает портфель с ремнем через плечо, причем, ремень по цвету и стилю отличается от самого портфеля, явно помнящего еще молодость профессора Синицына, и неизменные огромные окуляры, через которые изумленно пялятся на меня стрекозиные глаза…

Шапка еще какая-то на башке, до самых бровей натянутая…

Пиздец…

Немая сцена продолжается, как мне кажется, долго, и первой ее прерывает лаборантка.

Подкусывает губы по-старушечьи, и сходство с Инессой пропадает окончательно.

Пожалуй, погорячился я насчет того, что не отстану… Может, похер на нее? Страшно чего-то стало, никогда не думал, что у меня такая психика нежная…

— Вы? Кирсанов… — заикаясь, булькает она растерянно, делая странное движение назад. То ли спрятаться хочет за хлипкой дверью своего гадюшника, то ли меня пригласить…

Блин, надо себя в руки брать и чего-то говорить, а то позорище же…

— Я решил вас проводить до работы, — улыбаюсь я, стараясь не сильно дрожать губами и прикидывая, что буду врать, если меня с ней увидят…

— Не стоит… — тихо бормочет она, вжимая голову в плечи, и пытается обойти меня на пути к лестнице.

Я топаю следом, продолжая разговор:

— Какая ты неправильная. Зачем Бехтереву обманула? Хотя я не удивляюсь, на самом деле…

— Из-за вашей глупости и наглости вы бы могли вылететь из института, — все так же тихо и безэмоционально бормочет она, чуть оборачиваясь через плечо. Приподнятое, потому что всё время пытается втянуть голову в плечи. — Это неправильно… Вы ошиблись, бывает. Каждый достоин второго шанса.

— То есть, ты меня вчера спасала, — фыркаю я.

На это она ничего не отвечает, все быстрее спускаясь по лестнице.

Ощущается, что лаборантка сильно на нерве из-за того, что позади иду. Не нравится ей это, плечи, вон, перекошены от усердия и желания скрыться поскорее.

Но я специально еще больше торможу, чтоб иметь возможность хоть как-то уловить её фигуру через слои чмошных тряпок. Тупая затея, если честно. Бесперспективная.

На улице лаборантка целеустремленно топает в проулок, я хвостом следом. Интересно, убегать будет? Правда, что ли?

Еще раз притормаживаю, осматриваю ее со спины.

Старуха, реально.

Бабка Мота одевается куда современней и молодежней.

Честно говоря, даже не думал, что в наше время есть такие кадры. Очень ее прикид напоминает персонажа какого-то древнего ситкома, закончившегося еще до моего рождения. Лапочка, жена Демона, упоминала и даже показывала героев. Она на их базе чего-то ваяла, что ли… Коллекцию, какую-то или заказ у нее был, не помню вообще. Так там тоже героиня вот такая ходила, стремная до жути. Потом, правда, ее преобразили, типа, за каждой неваляшкой скрывается красотка… Тупой мотив, да и нихрена у стилистов не вышло тогда. Как была девка страшнее ядерной войны, так и осталась…

Интересно, тут какой формат? Чего-то страшноватенько уже…

Но я не могу отступить, просто не получится, знаю себя. Наследственность такая поганая, до конца пойду.

Вот и иду следом за ней, самой странной бабой в моей жизни.

И прикидываю, что делать-то дальше? Как с ней разговаривать, если она… такая?

Лаборантка , между тем, сворачивает с проулка к точке общепита. Покупает булку и чай в бумажном стаканчике.

Выглядит отвратно… Собирается это жрать? Прямо здесь?

Реально, так и есть.

Встает у уличного столика на высокой ножке, дует на чай, кусает булку.

Подхожу ближе, смотрю на нее.

— Может, в кафе?

Что-то припоминается мне, как подобрал котёнка на улице. Такой же вид был больной и несчастный…

Она вскидывает на меня стрекозиные глаза, отпивает чай.

— Пойдёшь, Екатерина-Инесса? — давлю я ласково, — пошли, угощу тебя.

И придвигаюсь ближе…

— Кирсанов, пожалуйста! Не подходите ко мне!

Судорожно сжимает стакан, словно отгородиться пытается. Или защититься.

Боится, голодная, но гордая серая мышь…

Почему-то ее страх, так ярко транслируемый, мне кажется вкусным, хочется еще чуть-чуть попробовать. Вспоминаю, как держал ее вчера, к стене прижимал… Тоже боялась. А я кайфовал… Кит, да ты изврат? Новость, конечно… Но сопротивляться этому не хочу, поиграть хочу, раз она предлагает и подставляется.

— А что так? Никто не видит… — наклоняюсь еще к ней, так, что буквально дышу паром от ее чая, рассматриваю пристально.

Лаборантка замирает, холодные пальцы на стакане белеют. И взгляд такой… Вроде, и напуганный сверх меры, а в то же время… Вот есть ощущение наебки. Это не в лице у нее, это, скорее, во мне. Мои внутренние тараканы. Но отец говорит, что своим тараканам надо верить, они в нужный момент не подведут…

И потому я давлю, пытаюсь выбить из этой испуганной мыши эмоции, помимо страха:

— Инесса, а где ты была восьмого марта прошлого года? — внимательно изучаю её реакцию.

— Дома с мамой… Она ещё была жива, — еле слышно отвечает лаборантка, чуть дрогнув голосом, — у меня был день рождения. Двадцать пять лет. И я Екатерина… Зачем вы опять?..

— Ну, и что тебе подарили? — перебиваю ее неожиданно, а сам в лицо смотрю жадно.

Давай, дрянь такая, давай…

А кожа у неё гладкая, чистая и профиль красивый. Жалко, форму ушной раковины не запомнил, говорят, она неповторима, как отпечатки пальцев… Но определенно, данные у нее лучше, чем у той актриски из ситкома…

Лаборантка поджимает губы, вздыхает, шарит в кармане своего монстра и вытаскивает варежки.

— Вот, что мама мне подарила, — спокойно отвечает она и кладет варежки на столик.

Я отмечаю, что они с этническим рисунком, реально самоделка, может, и из Караганды даже…

И на лице у нее ни тени нужных мне эмоций…

Лаборантка продолжает свой завтрак, а я смотрю на неё и думаю: какого хрена я здесь делаю? Это не Инесса. Ошибся.

И как-то даже не хочется теперь разговаривать, форсировать все… Она реально чокнутая дурочка из Казахстана, явно выросшая в бедной семье, потому и одевается так, и выглядит…

Зачем мне это все?

Скучно живется?

— Давай, подвезу тебя до университета.

— Нет, спасибо.

— А чего так?

Она отставляет в сторону чай, откладывает булочку с легким вздохом сожаления, забирает варежки со столика. И спокойно отвечает, уже без прежнего страха:

— Вы знаете, молодой человек, что мне не надо никаких отношений со студентами, и вам, кстати, тоже связи с учительским составом ни к чему. Так зачем вы меня преследуете? Я несколько раз сказала вам “нет”... Если вы хотите просто поиграть, то, уверяю вас, я не…

— Может, вспомнишь как меня зовут? — опять перебиваю я ее, и лаборантка замирает на полуслове с раскрытым ртом.

И опять мне кажется, что она похожа!

Да что за блядство?

— Вы не представились, — сухо отвечает она, — я только знаю, что у вас фамилия Кирсанов.

— А если скажу, запомнишь?

— Можете не говорить, я сегодня буду смотреть сделанную вами работу.

Она делает шаг в сторону, намереваясь уйти, но я преграждаю путь, заставляя поднять подбородок и посмотреть в лицо.

— Серьёзно, давай встречаться, Инесса.

— Меня зовут Екатерина...

— Да точно, Екатерина Антоновна Мищенко.

— Анатольевна, — поправляет она. — Я не знаю, что вы от меня хотите, молодой человек.

— Никита, — отвечаю я. — Второй раз тебе говорю, пожалуйста, будь любезна запомнить. Меня зовут Никита Кирсанов.

— Я все еще не понимаю, что вам нужно от меня…

— Вы просто, Екатерина, мне понравились. И, может быть, действительно напомнили мне другую девушку. Я бы хотел с вами познакомиться поближе. Также хочу извиниться за то… недоразумение в аудитории. И спасибо, что не сдали Бехтеревой… Вы — интересная девушка… — я продолжаю говорить, уже становясь на привычные рельсы флирта, даже голос по-другому теперь звучит, ласково, интимно, так, как девочкам нравится…

Почему-то сейчас, глядя в ее глаза, в ее тонкое бледное лицо, совершенно забывается ужас остальной внешки, и хочется смотреть и смотреть… Пожалуй, поиграю… Даже если не Инесса. В конце концов, она на нее похожа… Вот пусть и отвечает за это сходство.

— Так могу я вас подвезти?

— Нет, не надо, пожалуйста, — она аккуратно обходит меня, наклоняет ниже голову, прячет руки в карманы и быстро семенит в сторону остановки общественного транспорта.

Я ее не догоняю.

Пожалуй, пока хватит с наездами, пусть выдохнет чуть-чуть…

А я никуда не тороплюсь. Знаю, где живет, куда идет, даже номер телефона знаю… Так что можно немного растянуть удовольствие.