Запятнанная кровью ложь

Раздается настойчивый стук в дверь.

Тук-тук, тук-тук, тук-тук.

Пауза.

Раздается звонок в дверь.

Тук-тук, тук-тук, тук-тук.

Я бегу к двери, но когда открываю ее, там никого нет. Я слышу булькающие звуки, и когда я смотрю вниз, то вижу, что Андреа лежит в луже собственной крови, захлебываясь ею. Даже лежа на боку, он тонет. Сзади на его рубашке дыра, огромная, и когда я отодвигаю ее в сторону, там зияет гребаная рана.

Дрожащими руками я достаю телефон из заднего кармана шорт и набираю 911.

— 911, что у вас случилось?

— В моего брата стреляли! — Я кричу в трубку, чувствуя агонию внутри себя. — Я, блядь, не знаю, что делать! — Отчаяние сжимает меня изнутри, и мои руки дрожат, когда я включаю телефон на громкую связь и прикасаюсь к брату дрожащими руками.

Андреа снова булькает:

— Камилла. — Он шепчет между бульканьями. — Все в порядке.

— Нет, это не нормально!

— Я… — Булькает. Снова захлебывается. — Люблю… — Снова этот звук, который всегда будет преследовать меня в кошмарах. — Тебя. — Он снова задыхается. — Помоги мне. — Последние слова вылетают со свистом, и я обнимаю его, чувствуя, как он делает вдох, глубокий и влажный. Гортанный хрип вырывается из горла моего брата, и, прежде чем он издает его, грудь перестает подниматься. Его последний вздох.

У него был последний вздох.

Он не дышит.

Мой брат не дышит, и я, черт возьми, не знаю, что делать!

— Мэм? — Женщина по телефону напоминает мне, что она там. — Он дышит?

— Нет! — Я кричу: — Дре! — Я бью его по лицу: — Андреа, очнись, мать твою! Не смей так поступать со мной. — Я рыдаю, тряся его, а из спины льется еще больше крови.

Он этого не переживет.

— Положите его плашмя на спину…

— У него дыра!

— Положите его на спину и сделайте искусственное дыхание.

— Я не знаю как! — Я снова кричу, укладывая его на спину, как она и сказала.

— Теперь переплетите пальцы и положите ладони ему на грудь между грудными мышцами. Затем надавите на грудь.

— Хорошо. — Я начинаю надавливать. — Я делаю это.

— Хорошая работа! — женщина хвалит меня, как ребенка, и от этого мне только сильнее хочется плакать. Раньше я так хвалила Андреа. Он был таким хорошим ребенком. Есть. Есть. — Скорая едет. Они почти на месте.

Как по команде, на улицу заезжает машина скорой помощи, за ней следуют полиция и пожарная машина. Звуки такие громкие, что у меня начинает стучать в висках, а от яркого света кружится голова. Но я все равно делаю, несмотря на них, сосредоточившись на сжатии грудной клетки. У меня все руки в крови, и меня подташнивает, но потом ко мне подходят парамедики, и я прихожу в себя.

— Они здесь. — Я выдыхаю и вешаю трубку, как только кто-то отталкивает меня в сторону.

После нескольких минут работы множества парамедиков, его кладут в машину скорой помощи, куда я захожу вместе с ним. Мои ноги покрыты темно-красной кровью, все еще влажной, и с меня капает. Мои руки мокрые, и я вытираю их о футболку, пытаясь убрать кровь. Я почти уверена, что мой телефон все еще лежит в луже крови на крыльце, и внезапная паника сжимает грудь, когда я думаю о потере его фотографий.

— Могу я воспользоваться вашим телефоном? — Они обе смотрят друг на друга и на кровь, покрывающую меня. — Пожалуйста, я могу не держать его в руках.

Одна из женщин кивает, ее грязно-светлые волосы собраны в высокий пучок, а голубые глаза полны жалости. Она снимает перчатку и набирает номер, пока я диктую. На линии раздаются бесконечные гудки, и как раз в тот момент, когда я думаю, что звонок перейдет на голосовую почту, он берет трубку.

— Алло?

— Лео! Андреа ранен. Ты на громкой связи. Я сейчас в машине скорой помощи.

— Какого хрена? — На заднем плане слышится шорох, как будто он встает с кровати. — Я буду там через минуту, детка.

— Ты можешь взять мой телефон с крыльца? — Спрашиваю я тихим голосом, молясь, чтобы он сжалился надо мной. Мои губы дрожат, пока я жду ответ, и перехватывает дыхание, когда парамедики пристально смотрят на меня.

— Конечно, tesoro mio, — говорит он, и у меня перехватывает дыхание. — Я сейчас буду.

— Пока. — шепчу я, наблюдая, как парамедики все еще работают с моим братом.

Его грудь вздымается, и я слышу хруст ребер под незнакомыми руками. Руки, которые никогда не должны были прикасаться к нему.

Его не должно быть здесь.

Андреа должен быть дома, как всегда, в наушниках, читать книги в постели, пока не отключится. Не застрелен на крыльце. Не мертв. Только не на гребаном крыльце.

Кто это с ним сделал? Кто в него стрелял? Кто, блядь, убил его?

Возможно, я не знаю ответов на вопрос, кто это сделал, но я выясню, и когда я это сделаю… этот человек заплатит.

Кровью.

Мой отец позаботится об этом.