Sous les vents de Neptune

XVIII

Adamsberg n’avait pas l’intention de passer son séjour entier les yeux fixés sur des pipettes et des codes-barres. À sept heures du matin, il était déjà sorti, aimanté par le fleuve. Non, la rivière, l’immense rivière des Indiens Outaouais. Il parcourut la berge jusqu’à l’entrée d’un chemin sauvage. Sentier de portage, lut-il sur un panneau, emprunté par Samuel de Champlain en 1613. Il s’y enfonça aussitôt, satisfait de caler ses pieds dans les pas des Anciens, Indiens et voyageurs portant les pirogues sur leur dos. La piste n’était pas facile à suivre, le sentier défoncé chutant souvent sur un mètre de hauteur. Spectacle saisissant, bouillonnement des eaux, fracas des chutes, colonies d’oiseaux, rives rougies par les érables. Il s’arrêta devant une pierre commémorative plantée au milieu des arbres, qui détaillait l’histoire de ce type, de ce Champlain.

— Salut, dit une voix dans son dos.

Une jeune fille en jean était assise sur une roche plate surplombant la rivière, et fumait une cigarette dans le petit matin. Adamsberg avait repéré dans l’accent du « salut » quelque chose de très parisien.

— Salut, répondit-il.

— Français, affirma la jeune fille. Qu’est-ce que tu fais ? Tu voyages ?

— Je bosse.

La jeune fille souffla la fumée puis lança son mégot dans l’eau.

— Moi, je suis perdue. Alors, j’attends un peu.

— Perdue comment ? demanda prudemment Adamsberg, tout en déchiffrant les inscriptions de la pierre Champlain.

— À Paris, j’ai croisé un type à la faculté de droit, un Canadien. Il m’a proposé de le suivre et j’ai dit oui. Il avait l’air d’un chum formidable.

— Chum ?

— Copain, ami, petit ami. On voulait vivre ensemble.

— Bon, dit Adamsberg, en retrait.

— Et six mois plus tard, tu sais ce qu’il a fait, mon chum ? Il a largué Noëlla et elle s’est retrouvée le bec dans l’eau.

— C’est toi, Noëlla ?

— Oui. Finalement, elle a pu se faire héberger par une copine.

— Bon, répéta Adamsberg, qui n’en désirait pas tant.

— Alors j’attends, dit la jeune fille en allumant une nouvelle cigarette. Je me fais des dollars dans un bar d’Ottawa, et dès que j’ai le compte, je rentre à Paris. Elle est sotte, cette histoire.

— Et qu’est-ce que tu viens faire ici si tôt ?

— Elle écoute le vent. Elle y vient souvent, le matin, le soir. Je me dis que, même si on est perdu, on doit se trouver un endroit. J’ai choisi cette pierre. Comment t’appelles-tu ?

— Jean-Baptiste.

— Mais ton nom ?

— Adamsberg.

— Et tu fais quoi ?

— Flic.

— C’est marrant, ça. Les flics ici, c’est les bœufs, les chiens, ou les cochs, comme les cochons. Mon chum les aimait pas. « Check les bœufs ! » il disait. « Vise les flics ! », quoi. Et il se tirait aussi sec. Tu travailles avec les cops de Gatineau ?

Adamsberg hocha la tête et profita de la pluie neigeuse qui s’était mise à tomber pour battre en retraite.

— Salut, dit-elle sans bouger de sa pierre.

Adamsberg se gara à neuf heures moins deux devant la GRC. Laliberté lui fit un grand signe depuis le pas de la porte.

— Entre vite ! cria-t-il. Il mouille à boire debout ! Hey, man, qu’est-ce que t’as fait ? reprit-il en examinant le pantalon boueux du commissaire.

— Je me suis cassé la gueule dans le sentier de portage, expliqua Adamsberg en frottant les traînées de terre.

— T’es sorti ce matin ? Ça se peut-tu ?

— Je voulais voir la rivière. Les chutes, les arbres, le vieux sentier.

— Criss, t’es un maudit malade, dit Laliberté en riant. Et comment que tu t’es pris une fouille ?

— C’est-à-dire ? N’y vois pas d’offense, surintendant, mais je ne comprends pas tout ce que tu dis.

— Inquiète-toi pas, je le prends pas personnel. Et appelle-moi Aurèle. Je voulais dire : et comment que t’es tombé ?

— Dans une des descentes du sentier, j’ai glissé sur une pierre.

— Tu t’es pas cassé une assiette au moins ?

— Non, tout va bien.

— Il y a un de tes collègues qu’est pas encore arrivé. Le grand slaque, là.

— Ne l’appelle pas comme ça, Aurèle. Lui, il comprend le québécois.

— Comment c’est possible ?

— Il lit comme dix. Il a sans doute l’air d’un mou, mais il n’y a pas un demi-gramme de slaque dans sa tête. Seulement, il a du mal à s’arracher le matin.

— On va prendre un café en l’attendant, dit le surintendant en se dirigeant vers la machine. T’as des piastres ?

Adamsberg sortit de sa poche une poignée de monnaie inconnue et Laliberté y piocha la pièce appropriée.

— Tu veux-tu un décaf ou un régulier ?

— Un régulier, hasarda Adamsberg.

— Ça va te remettre sur tes quilles, dit Aurèle en lui tendant un grand gobelet brûlant. Alors comme ça, le matin, tu vas prendre un respir ?

— Je vais marcher. Le matin, le jour, le soir, n’importe quand. J’aime ça, j’en ai besoin.

— Ouais, dit Aurèle avec un sourire. À moins que tu partes en découverte. Tu cherches une blonde ? Une fille ?

— Non. Mais il y en avait une, bizarrement, assise toute seule près de la pierre Champlain, à huit heures du matin à peine. Ça m’a paru bizarre.

— C’est même assez croche, tu veux dire. Une blonde toute seule dans le sentier, elle cherche quelque chose. Il y a jamais personne par là. Te fais pas encotillonner, Adamsberg. On a vite fait de se retrouver mal amanché et après, on reste bête.

Conversation d’hommes au distributeur, songea Adamsberg. Ici comme ailleurs.

— Allez viens, conclut le surintendant. On va pas bégopper des heures sur les femmes, on a du boulot.

Laliberté donna les consignes aux tandems réunis dans la salle. Les équipes étaient constituées, Danglard se retrouvant affecté avec l’innocent Sanscartier. Laliberté avait regroupé les femmes entre elles, par correction probablement, associant Retancourt avec la frêle Louisseize et Froissy avec Ginette Saint-Preux. Aujourd’hui : terrain. Prélèvements dans huit maisons de citoyens ayant accepté de se prêter à l’expérience. Sur carton spécial permettant l’adhésion des substances corporelles, scandait Laliberté en leur présentant l’objet mains levées comme une hostie sacrée. Neutralisant les contaminations bactériennes ou virales sans nécessité de congélation.

— Innovation qui entraîne un, économie de temps, deux, d’argent, et trois, d’espace.

Tout en écoutant le strict exposé du surintendant, Adamsberg se penchait sur sa chaise, les mains dans ses poches encore mouillées. Ses doigts rencontrèrent le prospectus vert qu’il avait ramassé sur la table pour le rendre à Ginette Saint-Preux. Le truc était en sale état, détrempé, et il le sortit avec précaution pour ne pas le déchirer. Discrètement, il l’étala sur la table du plat de la main pour lui redonner forme.

— Aujourd’hui, continuait Laliberté, prélèvements de un, sueur, deux, salive et trois, sang. Demain : larmes, urine, morve et poussières cutanées. Sperme pour ceux des citoyens qui auront accepté de remplir l’éprouvette.

Adamsberg tressaillit. Pas à cause de l’éprouvette du citoyen mais de ce qu’il venait de lire en lissant le papier mouillé.

— Checkez bien, conclut fortement Laliberté en se tournant vers l’équipe de Paris, que les codes des cartons correspondent à ceux des trousses. Comme je le dis toujours, faut savoir compter jusqu’à trois : de la rigueur, de la rigueur, et de la rigueur. Je connais pas d’autre moyen de réussir[2].

Les huit binômes se dirigèrent vers les voitures, munis des adresses des citoyens qui prêtaient obligeamment leur demeure et leur corps à l’épreuve des prélèvements. Adamsberg arrêta Ginette au passage.

— Je voulais vous rendre ça, dit-il en lui tendant le papier vert. Vous l’aviez laissé au restaurant et vous sembliez y tenir.

— Sacrament, je me demandais où je l’avais fourré.

— Je suis désolé, il a pris la pluie.

— Inquiète-toi pas. Je cours le poser dans mon bureau. Tu peux-tu dire à Hélène que j’arrive de suite ?

— Ginette, dit Adamsberg en la retenant par le bras et en désignant le prospectus. Cette Camille Forestier, à l’alto, elle est bien du quintette de Montréal ?

— Osti, non. Alban m’a dit que l’altiste du groupe avait fait du petit. Elle a dû s’étendre à son quatrième mois de grossesse alors que les répétitions commençaient.

— Alban ?

— Le premier violon, un de mes bons chums. Il a rencontré cette Forestier, une Française, et il l’a fait auditionner. Il a été emballé et, criss, il l’a engagée sur le pouce.

— Hey ! Adamsberg ! appela Laliberté. Tu te mouves les sabots ou quoi ?

— Merci, Ginette, dit Adamsberg en partant rejoindre son coéquipier.

— Qu’est-ce que je te disais ? reprit le surintendant en s’enfonçant dans sa voiture dans un éclat de rire. Toi, faut toujours que tu fasses du salon, hein ? Et avec une de mes inspectrices encore, et le deuxième jour. On peut dire que t’as du casque !

— Pas du tout, Aurèle, on parlait musique. Musique classique, même, ajouta Adamsberg comme si ce « classique » certifiait l’honorabilité de leurs rapports.

— Musique my eye ! rigola le surintendant en démarrant. Fais pas ton petit saint de plâtre, je suis pas si léger de croyance. Tu l’as vue hier soir, right ?

— Par hasard. Je dînais aux Cinq Dimanches et elle est venue à ma table.

— Lâche la batte avec Ginette. Elle est mariée et complètement mariée.

— Je lui rendais un papier, c’est tout. Crois-moi si tu veux.

— Ne prends pas les nerfs. Je m’amuse.

En fin d’une journée laborieuse scandée par les puissants éclats de voix du surintendant, et tous échantillons prélevés chez la serviable famille de Jules et Linda Saint-Croix, Adamsberg grimpait dans sa voiture de fonction.

— Tu vas-tu faire quoi, ce soir ? lui demanda Laliberté, la tête penchée par la vitre.

— Aller voir la rivière, me balader un peu. Et puis dîner au centre-ville.

— T’as du serpent dans le corps, toi, faut toujours que tu te mouves.

— J’aime ça, je te l’ai dit.

— C’est surtout que t’aimes prendre du lousse. Moi, je vais jamais agousser les filles dans le centre-ville. On me repère trop là-bas. Alors quand j’ai des impatiences, je vais sur Ottawa. Allez, man, fais de ton best ! ajouta-t-il en claquant de la main sur la portière. Bonjour et à demain.

— Larmes, urine, morve, poussières et sperme, récita Adamsberg en mettant le contact.

— Sperme, faut l’espérer, dit Laliberté en fronçant les sourcils, tout sens professionnel revenu. Si Jules Saint-Croix accepte de faire un petit effort ce soir. Il avait dit yes au début mais j’ai l’impression qu’il n’est plus si partant. Criss, on peut forcer personne.

Adamsberg laissa Laliberté à ses soucis d’éprouvette et fila droit vers la rivière.

Après s’être empli du bruit des vagues de l’Outaouais, il s’enfonça dans le sentier de portage pour rejoindre à pied le centre-ville. S’il avait bien compris la topographie, le chemin devait aboutir au grand pont des chutes de la Chaudière. De là, il n’était plus qu’à un quart d’heure du centre. Le chemin cahoteux était séparé d’une piste cyclable par une bande de forêt qui le plongeait dans une obscurité complète. Il avait emprunté une lampe-torche à Retancourt, seul membre de l’équipe susceptible d’avoir emporté ce type de matériel. Il s’en tira à peu près bien, évitant de peu un petit lac que formait la rivière sur ses berges, échappant aux branches basses. Il ne sentait plus le froid quand il déboucha à la sortie du sentier, à deux pas du pont de fonte, gigantesque ouvrage dont les poutrelles croisées lui évoquèrent une triple tour Eiffel affalée sur l’Outaouais.

La crêperie bretonne du centre-ville s’efforçait de rappeler la terre natale des ancêtres du tenancier, avec filets, bouées et poissons séchés. Et trident. Adamsberg se figea devant l’outil qui le défiait de ses pointes sur le mur d’en face. Trident de mer, harpon de Neptune, avec ses trois lames fines terminées en crochets. Très différent de son trident personnel, qui était un outil de laboureur, épais et lourd, un trident de terre, si l’on peut dire. Comme on parle d’un ver de terre, ou d’un crapaud de terre, même. Mais ils étaient loin, ces tridents mordants et ces crapauds explosifs, délaissés dans les brumes de l’autre côté de l’Atlantique.

Le serveur lui apporta une crêpe de taille anormale, tout en lui parlant de la vie.

Délaissés de l’autre côté de l’Atlantique, les tridents, les crapauds, les juges, les cathédrales et les greniers de Barbe-Bleue.

Délaissés mais l’attendant, surveillant son retour. Tous ces visages et ces blessures, toutes ces craintes attachés à ses pas par le filin inlassable de la mémoire. Quant à Camille, c’est ici même qu’elle ressurgissait, en plein cœur d’une ville perdue de l’immense Canada. L’idée de ces cinq concerts qui se donneraient à deux cents kilomètres de la GRC l’embarrassait, comme s’il risquait de pouvoir entendre sonner l’alto depuis le balcon de sa chambre. Que Danglard ne l’apprenne pas, c’était tout ce qu’il souhaitait. Le capitaine serait capable de courir à Montréal ventre à terre et de le dévisager en maugréant tout le jour suivant.

Il choisit un café et un verre de vin pour dessert et, sans lever les yeux de la carte, il prit conscience que quelqu’un s’était assis à sa table sans s’annoncer. La jeune fille de la pierre Champlain, qui rappela le serveur pour commander un second café.

— Bonne journée ? lui demanda-t-elle en souriant.

La jeune fille alluma une cigarette et le regarda franchement.

Merde, se dit Adamsberg, et il se demanda pourquoi. En d’autres moments, il aurait saisi l’occasion par le col. Mais il ne ressentait aucune envie de l’attirer dans son lit, soit que les tourments de la semaine passée fassent encore leur œuvre, soit, peut-être, qu’il cherchât à contrer les intuitions du surintendant.

— Je t’embête, affirma-t-elle. Tu es fatigué. Les bœufs t’ont rincé.

— C’est cela, dit-il, et il s’aperçut qu’il avait oublié son prénom.

— Ta veste est mouillée, dit-elle en le touchant. Ta voiture fuit ? Tu es venu en vélo ?

Que voulait-elle savoir ? Tout ?

— Je suis venu à pied.

— Personne ne va à pied par ici. Tu n’as pas remarqué ?

— Si. Mais je suis passé par le sentier de portage.

— Tout du long ? Mais t’as mis combien de temps ?

— Un peu plus d’une heure.

— Eh bien t’as du casque, comme aurait dit mon chum.

— Et pourquoi j’ai du casque ?

— Parce que le sentier, la nuit, c’est le repaire des homos.

— Et après ? Que veux-tu qu’ils me fassent ?

— Et des violeurs aussi. Je n’en suis pas sûre, c’est une rumeur. Mais quand Noëlla y va le soir, elle ne dépasse jamais la pierre Champlain. Ça lui suffit pour regarder le fleuve.

— Il paraît que c’est une rivière.

Noëlla fit la moue.

— Quand c’est grand comme ça, j’appelle ça un fleuve. J’ai servi toute la journée des crétins de Français, je suis crevée. Je fais le service au Caribou, je te l’ai dit ? Je n’aime pas les Français quand ils crient en groupe, je préfère les Québécois, ils sont plus gentils. Sauf mon chum. Tu te souviens qu’il m’a virée comme un salaud ?

La jeune fille était à nouveau lancée et Adamsberg voyait mal comment s’en libérer.

— Tiens, regarde sa photo. Beau, tu ne trouves pas ? Tu es beau aussi dans ton genre. Pas très ordinaire, un peu de bric et de broc et tu n’es pas un jeune homme. Mais j’aime bien ton nez, tes yeux. Et j’aime bien quand tu souris, dit-elle en effleurant ses paupières et ses lèvres d’un doigt. Et quand tu parles aussi. Ta voix. Tu le sais, pour ta voix ?

— Hey, Noëlla, intervint le serveur en déposant les additions sur la table. T’as-tu toujours ta job au Caribou ?

— Oui, il faut que je ramasse l’argent du billet, Michel.

— Et t’as encore les bleus pour ton chum ?

— Parfois oui, le soir. Il y a des gens qui ont le cafard le matin, et d’autres le soir. Moi, c’est le soir.

— Eh ben regrette-le pas. Il a été pogné par les cops.

— Sans blague ? dit Noëlla en se redressant.

— Je te chante pas de bêtises. Il piquait des chars et il les revendait avec une nouvelle plaque. Tu te figures ?

— Je ne te crois pas, dit Noëlla en secouant la tête. Il travaillait dans l’informatique.

— T’es dure de comprenure, ma belle. Ton chum, c’était une face à deux taillants, un hypocrite. Allume tes lumières, Noëlla. C’est pas des niaiseries, c’était dans le journal.

— Je n’ai rien su.

— Noir sur blanc dans le quotidien de Hull. Un soir, il s’est paqueté le beigne et les cochs l’ont pogné par les gosses. Il a pris sa débarque et je peux te dire qu’il est pas sorti du bois. C’était un maudit chien, ton chum. Alors assieds-toi dessus, puis tourne. J’avais le goût de te le dire, pour pas que tu le regrettes. Excuse-moi, j’ai une table qui m’appelle.

— Je n’en reviens pas, dit Noëlla en attrapant le fond sucré de son café avec son doigt. Cela t’embête que je prenne un verre avec toi ? Je dois me ressaisir.

— Dix minutes, concéda Adamsberg. Ensuite je vais dormir, insista-t-il.

— Je comprends, dit Noëlla en commandant son verre. Tu es un homme pris. Tu te rends compte ? Mon chum ?

— « Assieds-toi dessus, puis tourne », répéta Adamsberg. Qu’est-ce qu’il te conseille ? D’oublier ? D’effacer ?

— Non. Ça veut dire « Arrête-toi un moment sur le truc et réfléchis bien ».

— Et « se paqueter le beigne » ?

— Se prendre une foutue cuite. Ça suffit, Noëlla n’est pas un dictionnaire.

— C’était pour comprendre ton histoire.

— Eh bien tu vois, elle est plus sotte encore que je le croyais. Il faut que j’aille me distraire, dit-elle en finissant son verre d’un trait. Je te raccompagne.

Surpris, Adamsberg hésita à répondre.

— Je suis en voiture et tu es à pied, expliqua Noëlla avec impatience. Tu ne comptes pas rentrer par le sentier ?

— C’était mon idée.

— Il flotte à verse. Je t’effraie ? Elle fait peur à un homme de quarante ans ? À un coch ?

— Mais non, dit Adamsberg en souriant.

— Bon. Où habites-tu ?

— Près de la rue Prévost.

— Je vois très bien, je suis à trois blocs. Viens.

Adamsberg se leva, sans comprendre sa réticence à suivre une fille ravissante dans sa voiture.

Noëlla freina devant son immeuble et Adamsberg la remercia en ouvrant sa portière.

— Tu ne m’embrasses pas avant de partir ? Tu n’es pas courtois pour un Français.

— Pardon, je suis un montagnard. Une brute.

Adamsberg l’embrassa sur les joues, le visage raide, et Noëlla plissa le front, offensée. Il déverrouilla la porte de l’immeuble et salua le gardien, toujours aux aguets à plus de onze heures. Après sa douche, il s’étendit sur le large lit. Au Canada, tout est plus grand. Sauf les souvenirs, qui sont plus petits.