Черная моль

Глава 11. Когда в Стамбуле стригут ногти

Заголовки английских таблоидов: «Типично турецкое убийство», «Licence to kill Fleming», «Аллах и Трамп одобрили это», «Турецкие сладости и гадости», «Reject Erdogan!», «Питер Флеминг умирал три дня!», «Oops, they did it again. Американцы убили посла в Турции… опять», «It means WAR».

На фотографиях — прибитый к стене Флеминг с головой, склоненной к правому плечу, шляпки окровавленных гвоздей крупным планом, рыдающая жена с кудрявым сынишкой, злобно оскалившийся Эрдоган с застывшей на нижней мясистой губе капелькой слюны, внезапно танки.

— Все наши знакомые имеют склонность как-то причудливо умирать, — говорит граф Елене, сидящей напротив него за большим столом.

— Марко, — с легким укором говорит Елена. — Это цинично.

На ней красное платье из очень тонкой ткани. Граф делает вид, что не слышит:

— Джулиан, Паоло, Питер… Какое совпадение, все твои любовники.

— О, дорогой. Я думала, Питер твой любовник!

Граф поднимает глаза, видит ее смеющийся рот, очерченную платьем грудь. С грохотом отодвигает стул. Елена смотрит на него с веселым изумлением.

— Ты! — он внезапно чувствует, как горло сжимает спазм. — Ты не должна!..

Его тело сотрясает мучительный внезапный кашель. Елена встает, в ее глазах тревога:

— Что с тобой, Марко?!

Граф машет рукой, показывая — не подходи. Другой рукой он держится за край стола. Его лицо багровеет.

Елена берет со стола колокольчик и звонит.

— Да, синьора, — в двери появляется мажордом.

— Иль конто э малато, Джеронимо. Дотторе, ди пью!

Элитный кондоминиум в Чикаго, лифт открывается на шестом этаже. Двое в масках Трампа, полностью скрывающих лица, звонят в единственную дверь на площадке, с номером 603.

Дверь открывает блондинка за сорок с усталым злым лицом:

— Если вы еще раз…

Один из грабителей буквально втыкает ей в рот ствол пистолета, заставляя отступить в глубь квартиры. Второй аккуратно закрывает дверь.

— Неизвестный вирус, послуживший причиной практически поголовного вымирания отдельных регионов бывшей России и некоторых стран СНГ, не побежден до сих пор, — говорит Лора Ингрэм, придерживая рукой готовый слететь от ветра капюшон. Дождь и сильный ветер, и за спиной у Лоры — Лондон. Улицы его пусты. — Симптомы, описанные раньше, наблюдают медики уже нескольких европейских государств. По одной из версий, источником повторного заражения могли стать летучие мыши. Поговаривают, что в связи с возобновлением эпидемии Британия может возобновить свое членство в ЕС.

Вместе с тем, — картинка на экране меняется на милитаристские виды, Лора уходит за кадр, — сегодня же стало известно, что британский авианосец Queen Elisabeth вошел в воды Средиземного моря. Эксперты связывают это с осложнением отношений двух сильнейших военных держав блока НАТО — Великобритании и Турции. Одновременно с этим в сирийской провинции Идлиб активизировались войска Рабочей партии Курдистана. Официальная Анкара пока никак не комментирует происходящее.

Сегодня в Анкаре аномальная жара, — тоскливо добавляет мокрая ведущая, снова появляясь в кадре. — Это были европейские новости Fox News, берегите себя.

Лагерь беженцев в Баварии, в 17 километрах от Мюнхена. Раннее утро. Храп сотен глоток в огромном помещении, очень похожем на барак. Репродуктор за окном прокашливается. И в сон беженцев тремя мощными аккордами вторгается орган.

— Никогда не думал, что возненавижу Баха, — жалуется соседу-толстяку Мохаммед али Юсуф.

— Восемь с половиной минут, — говорит толстяк. — Нам повезло. Могли и «Богемскую рапсодию» выбрать.

Соседи по бараку сноровисто заправляют койки и бегут к умывальникам во дворе. Голые по пояс, они брызгают друг в друга водой. Заметно отсутствие женщин и стариков.

За воротами лагеря уже выстроилась вереница огромных серых автобусов.

Под финальные аккорды токкаты и фуги ре минор беженцы проходят сквозь строй немецких солдат с овчарками на поводках и набиваются в автобусы.

Провинция Тунджели, Турция. Молодые люди в футболках с портретом Эрдогана, с битами и прутьями в руках, врываются в дома местных жителей, избивают мужчин, выволакивают на улицу женщин. Слышны крики убиваемых и насилуемых. Кровавая пыль висит над селеньем.

— А сегодня, мои маленькие друзья, я вам расскажу про культовую игру Plague Inc, она же Корпорация Чума, — говорит популярный украинский видеоблогер Бурый Ушан. — Игру эту придумала одна английская компания, которая называется Ndemic Creations. Никаких других игр эта компания больше не выпускала, и кто там чем рулит, вообще неизвестно. Суть игры в следующем — вы заражаете человечество какой-нибудь неведомой херней, и выигрываете в том случае, если все поголовно вымрут. Если остался хоть один живой человек — это залет и проеб, мочало-мочало, начинай сначала. Стратегия примерно понятна, хотя ее выбор зависит от типа болячки, ну там, вирус, бактерия или мозговой паразит. Понятно, что нельзя просто взять и угандошить одну страну. Вирус (или какая другая херня) должен распространяться постепенно и не иметь ярко выраженных симптомов, только в этом случае человечество не поймет, что с заразой, допустим, необходимо бороться! А когда поймет, будет уже поздно.

Но вот что на самом деле любопытно — это то, что в новых версиях игры появился мультиплэйер, и можно стало сражаться друг с другом через интернет.

Правда, мне лично не особенно уютно от мысли, что где-то стоит сервак, на котором все эти варианты регистрируются, кем-то, возможно, анализируются, и на основе этого анализа — как знать, как знать, друзья мои! — вырабатывается некая стратегия. Кстати, сколько раз я сам играл в Чуму, у меня почти всегда гарантированно первыми вымирали наши восточные соседи. Совпадение?

Лайкайте этот видос, если вам понравилось услышанное, ставьте колокольчик, и помните — если ты не жмешь на колокольчик, он звонит по тебе! Пока!

Бар Twin Peaks Tavern в Сан-Франциско, как всегда, полон. Много пожилых и среднего возраста мужчин в шортах и футболках. На втором этаже бара из-за столика вскакивают двое, выхватывают из спортивной сумки у ног автоматы Узи и расстреливают посетителей, барменов и официантов. Вычурные люстры рассыпаются, тысячи цветных осколков устилают пол. Пожилой пузатый белый гей в голубой рубашке цепляется за золотой поручень на барной стойке, но рука его скользит, и он мешком валится на пол, и осколки врезаются в его щеку.

Все занимает не больше трех минут.

Двое бросают Узи, спокойно спускаются по лестнице вниз и выходят на Кастро-стрит. Патрульная машина, стоящая напротив входа в бар, трогается с места.

— Отличная работа, парни, — бросает в окно коп и давит на педаль газа.