Court of Death (Courts and Kings)

ГЛАВА ОДИННАДЦАТАЯ

МОРС

Я смотрю на нее, и что-то начинает болеть у меня в груди. Ее глаза закрыты, а смертные руки широко раскинуты. Ее волосы развеваются на ветру и сияют под солнцем. Облака вокруг нее, кажется, только подчеркивают смертную красоту, сидящую верхом на пегасе и обнимающую его. Рассеянно потирая грудь, я мысленно приношу им свою благодарность, и через некоторое время они возвращаются и высаживают нас.

Я хватаю Авеа за бедра, чтобы поднять ее, затем позволяю ей соскользнуть вниз по моему телу, принося благодарность мифическим зверям. Она делает еще один шаг вперед. — Спасибо, Уиллоу. — Она нежно целует его в макушку и на мгновение прижимается своим лбом к его лбу.

— Он хочет, чтобы я сказал тебе, что в любое время, когда он тебе понадобится, просто позови. — Я бросаю взгляд на пегаса, и он хихикает. Ави отступает ко мне, заставляя меня ухмыльнуться ему, а затем мы смотрим, как они взлетают в небо, где им самое место. В конце концов, они дикие, разумные существа.

— Спасибо тебе, Морс.

Я опускаю взгляд, чтобы увидеть искренность в ее глазах. Она говорит серьезно. В ней нет ни споров, ни ненависти, только признательность.

— Всегда пожалуйста, маленькая смертная. Я умираю с голоду. Может, найдем какую-нибудь еду?

— Я думала, ты никогда не спросишь. — Она направляется к дому, так что у меня нет выбора, кроме как последовать за ней, и я охотно это делаю.

Кто эта маленькая смертная, которая переворачивает мой мир с ног на голову?

И почему меня вдруг стало волновать, счастлива она или нет?

Странно.

— Где кухня? — спрашивает она, когда мы входим в столовую.

— Эмм, зачем тебе? — Спрашиваю я, озадаченный ее вопросом.

— Готовить? — Она бросает на меня озадаченный взгляд.

Готовить? — Я не готовлю. Я просто использую магию. — Я пожимаю плечами, по-настоящему сбитый с толку. Она часто сама готовит? Неудивительно, что смертные всегда устают.

Скрестив руки на груди, она смотрит на меня, очаровательно сморщив носик. — Это твой способ сказать мне, что ты не умеешь готовить?

Я фыркаю. — Я древний Бог Силы, Смерти и Миров.

— Значит, ты умеешь готовить?

— Конечно, умею. — Я не желаю проигрывать этой маленькой отважной смертной. Она медленно улыбается, как будто поймала меня в ловушку, и мне становится немного страшно.

Совсем чуть-чуть, не то чтобы я когда-нибудь сказал ей об этом.

— Хорошо, тогда где кухня, чтобы мы могли готовить? Никакой магии, только мы.

Я вижу вызов в ее глазах и, не желая отступать, веду ее в комнату, которую она желает, хотя я никогда ею не пользовался. В конце концов, я смоделировал это по образцу их домов, но она, кажется, в восторге и пищит, хлопая в ладоши.

Это приносит мне удовлетворение.

Может быть, мне стоит с кем-нибудь поговорить. Могут ли Боги болеть?

Бросившись к холодильнику, она хмурится, открывая его. — Он пустой. Как мы будем готовить? — Она закрывает дверь, выглядя по-настоящему опустошенной.

Посылая свою магию, я говорю себе, что это, потому что проще успокоить ее, чем бороться с ней. — Попробуй еще раз, — бормочу я, прислоняясь к шкафу и наблюдая за ней.

Она открывает дверцу, и у нее отвисает челюсть, когда она поворачивается ко мне. — Ладно, модные штанишки, давай посмотрим, умеешь ли ты готовить так же хорошо, как и колдовать. — Она начинает доставать ингредиенты, бормоча что-то себе под нос. — Да, это подойдет. Начнем с простого. Мы собираемся приготовить... кое-что. Этот рецепт я... ну, я выучила в детстве.

Я хочу спросить, что она на самом деле собиралась сказать, но она слишком занята, а потом поворачивается и видит меня, стоящего там.

— Что ж, иди помой руки, о, и наколдуй нам фартуки.

Никто никогда не командует мной. Я хочу отказать ей, но, приподняв бровь, сдаюсь.

Это ради мира, говорю я себе, других причин нет.

Фыркая, я щелкаю пальцами и делаю именно это. Она хихикает, когда видит свой фартук с надписью - Маленькая смертная, а мой с надписью — Ее Бог.

— Вау. — Качая головой, она начинает разделять ингредиенты и вытаскивать разделочные доски и ножи, пока я мою руки.

Я должен оставить ее в покое. У меня есть гораздо более важные дела, чем это, но я ловлю себя на том, что все равно придвигаюсь ближе и жду ее следующих указаний. Как странно. Может быть, она наложила на меня что-то сама.

Может быть, она действительно владеет какой-то магией и использует ее против меня. Я сделаю пометку проверить позже и не спрашивать ее. Я не могу позволить ей контролировать меня, какой бы милой она ни была, когда хихикает. Вручая мне нож, она велит нарезать овощи, внимательно наблюдая за мной.

— Нет, нет, вот так. — Она берет нож и показывает мне, затем возвращает его обратно.

Я копирую ее движения, с благоговением наблюдая, как она идеально и быстро проделывает то же самое со своими за то время, которое мне требуется, чтобы нарезать одно. — Когда ты научилась готовить?

— Когда тебе приходится самой о себе заботиться, ты либо учишься готовить и есть, либо умираешь с голоду. И я обнаружила, что мне это даже понравилось, думаю, это дело привычки. — Она пожимает плечами, достает кастрюлю и наполняет ее водой. — Я думаю, что мы могли бы схитрить немного, ты смог бы заставить воду закипеть?

Ухмыляясь, я делаю это, даже не глядя, и она усмехается. — Выпендрежние.

— Мошенница, — парирую я и роняю нож. — Готово, — гордо признаю я.

— Отлично, теперь перейдем к следующему шагу. Это не должно быть проблемой, поскольку ты умеешь готовить, — издевается она.

— Маленькая смертная, — предупреждающе рычу я.

— Бог смерти, — рычит она в ответ, а я просто смотрю.

Ее глаза прищуриваются, когда мы пристально смотрим друг на друга. Это зрелище заставляет мое сердце пропустить удар.

В конце концов она отводит наш пристальный взгляд, хихикая и отворачиваясь, звук проникает внутрь меня и заставляет меня неловко поежиться. — Что дальше? — грубо спрашиваю я. К счастью, она не замечает моего внутреннего смятения и просто направляет меня.

Бок о бок, Бог и смертная, мы готовим.

У меня мясо подгорает, но она умудряется сохранить большую его часть, добавляя специи и соус, посыпая рисом, овощами и хлебом, который она испекла и который пахнет теплом и домом. Когда я делаю шаг назад, то с благоговением смотрю на тарелки.

Я никогда не думал, что готовить может быть так приятно. Еда всегда была чем-то, что я просто обязан был есть, чтобы выжить, поэтому я никогда не готовил. До нее.

Маленькая смертная меняет все.

Взяв обе тарелки, она улыбается мне. — Принеси напитки и столовые приборы, пожалуйста. — Не дожидаясь, пока я выполню ее приказ, она напевает себе под нос и направляется в столовую. Она ставит тарелки рядом друг с другом, а не на мое место во главе стола.

Я ворчу, но беру то, что она заказала, и сажусь, игнорируя необходимость подвинуться к изголовью и утвердить некоторый контроль. Это мой дом, и она моя, но я не чувствую себя здесь главным. Прямо сейчас она руководит шоу, а я просто нахожусь здесь.

Она начинает есть, так что у меня нет выбора, кроме как последовать ее примеру, и первый же вкус заставляет меня застонать. — Почему эта еда такая вкусная?

— Потому что это приготовлено с любовью и с большим количеством жира. — Она смеется. — Не могу поверить, что ты никогда раньше не готовил сам.

— У меня есть магия. Зачем мне это? — Я чувствую... как меня охватывает стыд от этого признания.

— Э-э-э, для развлечения? Хорошо, ты не готовишь, но какие у тебя хобби? — спрашивает она. В кои-то веки мы не ссоримся, и мне это нравится, даже если ее вопрос заставляет меня нахмуриться.

— Хобби?

Она замирает, поднеся вилку с едой почти ко рту.

— Малышка, я Бог Смерти. У меня нет времени на... хобби.

— У каждого должно быть, иначе вся твоя жизнь - прости, божественность - наверняка будет потрачена на работу и вращение вокруг смерти. Что в этом забавного? Где волнение? Радость? Печаль? Боль? Как ты можешь помочь потерянным душам, если ты не можешь почувствовать то, что чувствуют они? Скажи мне, Морс, ты когда-нибудь чувствовал что-нибудь еще, кроме раздражения?

— Я - Бог. Мы не созданы для того, чтобы чувствовать, — отвечаю я, и улыбка, которой она одаривает меня, почти покровительственная.

— Тогда мне жаль тебя.

— Меня? — Я усмехаюсь. — Я буду жить вечно. Я всемогущий и всевидящий. Я никогда ни в чем не нуждаюсь, и все же тебе меня жалко?

— Какой смысл в бессмертии, если ты никогда ничего не чувствуешь и никогда ничего по-настоящему не переживаешь? Ты просто наблюдаешь за жизнью. Ни надежд, ни мечтаний, ты просто есть. Ты даже не настоящее существо. Если ты говоришь, что Боги должны быть лучше всех нас, тогда как ты можешь быть лучше, если никогда не испытывал настоящего горя или радости?

— Я… — Я закрываю рот, уставившись на нее. — Это наш долг — служить нашим королевствам. Эмоции просто мешают нам.

— Эмоции - это то, что направляет нас, — тихо отвечает она. — Эмоции - это та причина, по которой мы все двигаемся. Эмоции - это то, что делает нас живыми. Ты, конечно, же знаешь это?

Я хмурюсь. — Кровь и магия делают тебя живым.

Вздохнув, она откладывает вилку, и у меня возникает отчетливое чувство, что я разочаровал ее. Мне это не нравится. — Технически, да, но без этого мы все были бы скучными существами, которые никогда не делали ничего плохого или захватывающего. Мы бы просто существовали, но это не так. Мы чувствуем каждый дюйм этого. Мы общаемся с другими через боль и надежду. Мы видим красоту в мире, и это доставляет нам радость. Мы видим смерть, и нам грустно. Эмоции дают нам повод жить, а не просто существовать.

— Понимаю.

При этих словах ее лицо вытягивается, и я хмурюсь. Она снова смотрит на свою еду и ест. Тишина затягивается, и я раздумываю, не затеять ли ссору, просто чтобы заполнить ее. Мне нравится ее голос и ее взгляд на мир.

Она права? Эмоции управляют всем, что они делают? Если да, то это, должно быть, утомительно.

С другой стороны, разве мои эмоции не руководили каждым моим действием, когда дело касалось ее? В конце концов, сделка, которую я заключил, и реакция, которую я испытываю по отношению к ней, нелогичны.

Я лжец. Я чувствовал это и раньше.

Испытывал ли я к ней чувства?

Покончив с едой, она убирает со стола, и я смотрю ей вслед. Когда она возвращается, то снова хмуро смотрит на меня, и в ее взгляде я вижу жалость и печаль.

— Спокойной ночи, Морс. — Она отворачивается, оставляя меня одного, снова чувствуя холод и опустошенность.

Мне нужно ее тепло хотя бы на мгновение, чтобы продержаться до нашего следующего общения.

По крайней мере, это то, что я говорю себе, делая то, что я делаю дальше.

Я беру ее за руку, и она смотрит на нее. — Я испытывал эмоции. Однажды, — признаю я.

— Когда? — спрашивает она, явно не веря мне.

— Когда ты вошла в мой храм и встретилась со мной взглядом.