Грешник

Глава 30

Мистер Ф. сидел в автобусе, поглядывая в мутное окно, его и других четырех пассажиров, направляющихся в пригород, укачивала тряска мягкой подвески. Шел дождь, мягкие капли падали с серо-голубого неба, хреновая аэродинамика общественного транспорта заставляла их оседать на рекламе адвокатской конторы, вода стекала по стеклу ручьями.

На своей остановке он встал и протопал по коридору между сиденьями. На него никто не обращал внимания. Другие пассажиры сидели, уткнувшись в свои телефоны, — и не потому что с кем-то разговаривали: они низко опустили головы, не сводя глаз с экранов, что погружали их в виртуальный мир, который был невероятно важен и, тем не менее, состоял из воздуха.

Выходя из автобуса, он завидовал этой надуманной срочности, с которой они утонули в океане бесполезной информации.

У Мистера Ф. были серьезные проблемы.

На автобусной остановке из плексигласа не было ни души, и он осторожно отошел от хрупкого укрытия, шагая по пешеходной дорожке, которая в конечном итоге привела его к череде невысоких многоквартирных домов. На три четыре этажа, разбитых на зеркальные половины, парковки были не у каждой из них. Эти жилища вскоре сменились небольшими коттеджами, а Мистер Ф. все шел и шел вперед.

Когда он добрался до заброшенного псевдо тюдоровского дома, в котором был днем ранее, Мистер Ф. обнаружил новый флаер в почтовом ящике, оранжевого цвета. Наверное, реклама услуг садовника. Кровельщика. Каменьщика. Такие листовки обычно приносили в дом его родителей, когда он был маленьким, тогда еще его не заботили проблемы взрослых. Не то, чтобы они накрыли его с головой, когда он стал старше. Он всегда считал себя выше среднестатистического обывателя. Он верил, что ему суждено стать рокером, как Курт Кобейн. Крутым поэтом, пишущим офигенно-шикарные рифмы.

Реальность оказалась не такой радужной… хотя он привык к миру наркоманов, тут не поспоришь.

И вот он здесь.

Зайдя в гараж, он смахнул воду, собравшуюся на одежде, на бетонный пол. Войдя в дом, он пару секунд собирался с мыслями. Потом начал обшаривать ящики и шкафы. Открыл все на кухне. В уборной на первом этаже. Во встроенном шкафу в гостиной и в холле. Он поднялся на второй этаж и прошерстил шкафы в хозяйской спальне и двух других комнатах, в общей полноценной ванной возле лестницы.

Все, что он нашел, он упаковал в пустую коробку, которую взял в каморке в коридоре.

На первом этаже он поставил коробку на пыльный кухонный стол и прежде чем провести инвентаризацию, спустился в подвал. Там ничего не было кроме мойки и сушки, трех банок с краской — открытых и высохших, и коробки с антистатиком с мышиным дерьмом.

Вернувшись в кухню, он осмотрел свою наживу. Два набора автомобильных ключей от «Форда», только один с чипом… и, значит, вторая модель была совсем старой. Ключ от дома, который на проверку не подошел ни к передней, ни к задней двери. Пистолет без пуль. Магазин не подходящий к пистолету. Наручники без ключей. Четыре разряженных сотовых телефона и шнуры для зарядки.

Ноутбук и книга, с которыми он был знаком по первому визиту.

Он подключил ноутбук — безуспешно. Электричества нет. Батарея без заряда. Наверняка он в любом случае был защищен паролем, и с этим Мистер Ф. ничего не сделает. У него были навыки программиста… ну, на уровне наркомана.

Мистер Ф. уперся руками в столешницу. Опустив голову, ощутил остаточные боли от внутренних повреждений, которые нанес ему Омега, и подумал о том, как на него не подействовал героин. Две реальности образовали точки «север» и «юг», и его существование разрывалось между ними.

Взяв с собой книгу, Мистер Ф. нашел место на пыльном ковре в гостиной. Прислонившись спиной к стене, он перевернул обложку.

Слова были мелкими, и буквы написаны вплотную, как селедки в банке. Поначалу глаза отказывались фокусироваться.

Он начал осознавать написанное на странице, лишь когда пришло чувство, что он нашел выход из новой тюрьмы, в которой он оказался.

В мире Омеги единственный актив, которым обладал Мистер Ф., это он сам.

***

Джо припарковала свой «Гольф» через улицу от полицейских баррикад и новостных групп, окруживших «Гудзонский клуб охотников и рыболовов». Выйдя из машины, она, нахмурившись, посмотрела на моросящие тучи и натянула капюшон ветровки. Она бегом пересекла улицу и обошла собравшуюся толпу. Проскочив за спиной диктора новостей с направленной на него камерой и с микрофоном у рта, Джо порадовалась тому, как удачно прикрыла лицо. Незачем ей светиться.

Парадный вход в здание был заблокирован, как и боковая дверь, где, согласно пресс-конференции, данной в девять утра, и произошло массовое убийство. Три трупа. Джиганте, его телохранитель и водитель. В Джиганте выстрелили трижды, два раза в грудь и один в горло, его тело валялось на заднем сидении внедорожника, оформленного на цементную компанию. Водитель получил одну пулю в лоб и был уложен в багажное отделение. В охранника стреляли дважды, он валялся рядом с открытой передней пассажирской дверью.

Джо слилась с толпой зевак и посмотрела на часы.

Пять минут спустя МакКордл вышел через боковую дверь здания. Заметив ее, он кивнул за свое плечо, в сторону от толпы.

Прижимая сумку к телу, Джо прошла мимо двери в салон красоты и вдоль витрины, дыхание застыло в ее груди. Когда она обошла здание, МакКордл вышел из укрытия, и прежде чем подойти к ней, повторно окинул взглядом ряды припаркованных автомобилей.

— Давай сюда, — сказал он, уводя ее прочь от чужих глаз, за салон красоты.

— Я удивилась, что ты решил встретиться именно здесь, — прошептала Джо. — Это фотографии с места преступления?

Когда она указала на конверт у него подмышкой, МакКордл кивнул и протянул его ей.

— Слушай, нам нужно поговорить.

— Таков был план.

Он взял ее руку и с силой сжал.

— Я серьезно. Один из источников считает, что Джиганте заказал тебя.

Джо нахмурилась.

— Но я могу больше не думать об этом, ведь Джиганте мертв.

— Киллер отработает свой контракт, ему все равно. Он захочет получить оплату, а семья заплатит ему в одном случае: если ты… ну, понимаешь.

— Умру. Можешь сказать вслух. Я не боюсь.

— А стоит. Это не игрушки. — Когда раздался крик, МакКордл прикрыл ее своим телом. Спустя мгновение, он продолжил: — Джо, это только с виду кажется прикольным. В действительности случается так, что пострадать могут даже невиновные.

— Ты знаешь, кто взялся исполнить заказ?

— Еще нет. Источник пытается выяснить… может, мы увидим что-то на записях.

— Значит, ФБР еще не передали их ОПК?

— Мы давим на них, как можем. Ты, тем временем, должна соблюдать осторожность…

— Следовало сказать «можешь» вместо «должна». Заказ на меня не подтвержден, может, это просто слух. — Прежде чем МакКордл снова принялся читать нотации, Джо перебила его: — По поводу места преступления. После девяти утра появилось что-то новое?

— Специалисты по форензике не нашли в джипе ничего неожиданного. Отпечатки принадлежат Джиганте, его телохранителю и водителю. Никаких посторонних волос. Есть пули и гильзы, но отсутствует пистолет.

— Кто сообщил об убийстве?

— Прохожий.

— Я в курсе, но ваш капитан не сообщил его имя на пресс-конференции.

— Он несовершеннолетний, поэтому мы сохраним все в тайне. Семнадцатилетний в шесть утра вышел на тренировку. Он был на велосипеде. Сказал, что по утрам всегда срезает путь по этому переулку на пути к Джефферсон Хай, и он вызвал полицию, не сделав при этом ни одной фотографии и без публикаций в соцсетях. Похоже, современная молодежь не такая уж пропащая.

— Фрэнк Паппалардо давал какие-нибудь комментарии на этот счет?

— Мы вызываем его на дачу показаний. Но нет, он не скажет ни слова. Старая школа.

— Но ведь это месть. За убийство Джонни Паппалардо. Верно?

— Похоже на то. И поэтому я прошу тебя быть осторожней. У тебя есть мой номер. Звони сразу, как увидишь что-то подозрительное возле себя, возле газеты или своего дома.

— Кстати, вы не нашли мобильные в джипе?

— Джо. Ты слышишь, что я тебе говорю?

— Да. Так, что с телефонами?

МакКордл посмотрел через плечо так, словно мысленно ругал ее на чем свет стоит.

— Один нашли. Он точно не принадлежал Джиганте, старик ненавидел мобильные. Сейчас мы извлекаем из устройства фото и сообщения.

— Что ожидать дальше? Банда Джиганте закажет киллера от клана Паппалардо?

— Джо, очень тебя прошу…

— У меня мало времени. Мне нужно ответы. Стоит ждать око за око?

— Такое возможно. Подобные ситуации нарастают как снежный ком, пока одна из сторон не предложит политику разрядки. Но до этого момента нас ждет теннисный матч из трупов, особенно с учетом того, что сын Джиганте при делах. Он захочет отомстить за отца.

— Он уже давал комментарии?

— Господи, ты меня совсем не слушаешь… — Когда Джо упрямо посмотрела на парня, офицер пробормотал: — Младшему нечего сказать. И раз он сын своего отца, то за него скажет его пистолет.

— Он станет главным в Колдвелле?

— Сначала будет борьба за власть. Поживем — увидим. — МакКордл снова посмотрел в сторону места преступления. — Я должен вернуться. Обещай, что позвонишь, если…

— Да, конечно. Я не стану дурить.

Последовала пауза.

— Джо.

МакКордл больше ничего не сказал, и она пробормотала: — Что.

— Я понимаю, что ты хочешь эту работу. Ты, правда, хороший репортер. Но тебе нужно уехать из города, пока пыль не уляжется. Нет ничего важнее жизни.

— Ты скажешь, если станет что-то известно по моей теме?

— Хорошо. Обещаю.

— Тогда до связи.

Засунув конверт подмышку, она кивнула МакКордлу, а потом обошла парикмахерскую и пересекла улицу к своей машине. Прежде чем забраться внутрь, Джо посмотрела на толпу зевак. Предчувствие, что это еще не конец, а она является непосредственным участником истории, заставило ее испытать гордость за себя. И эта эгоистичная чушь сопровождала ее до самого офиса «ККЖ».

Опасно считать, что ты выше всего этого.

Заехав на парковку перед «ККЖ», Джо заняла первое свободное место. Припарковав «Гольф», она вскрыла конверт и достала глянцевые снимки.

Джо, поморщившись, с отвращением посмотрела на фото мужчины в багажнике джипа. Его лицо было повернуто к камере, глаза распахнуты как у живого, но он-то был мертв. В центре лба виднелся черный круг размером с резинку на карандаше, из него до брови текла струйка крови. Дальше она не пошла.

Она удивилась тому, что крови было так мало.

Потом достала снимок Джиганте. Боже… казалось, из его шеи брызгал фонтан крови, водопадом покрывая его толстое брюхо.

Чувство, что за ней наблюдают, заставило Джо вскинуть голову, и она запустила руку в сумку, нащупывая пистолет. Сердце гулко билось, и она окинула взглядом парковку. Здания. Дорогу. Никого не было, но увидит ли она того, кто прячется в укрытии…

Внезапная резкая боль снова прошила голову, обрывая все мысли. Какая-то…

Словно подобная ситуация в ее машине уже происходила в прошлом. Да, она уже испытывала этот страх, сидя за рулем «Гольфа»… и это было не так давно. Недавно. Совсем…

Застонав, Джо была вынуждена оборвать все мыслительные процессы, но эта амнезия ее раздражала, убежденность в том, что искомые воспоминания были на поверхности, но все же вне зоны досягаемости, бесила ее.

Судорожно затолкав фотографии в конверт, Джо схватила сумку и вышла из машины. С неба тихо закапал дождь, и ей захотелось побыстрее укрыться где-нибудь, и погода тут не причем.

Джо дрожащей рукой провела пропуском по консоли и буквально запрыгнула внутрь.

Закрыв за собой толстую стальную панель, она прислонилась к стене и попыталась перевести дух.

Может, МакКордл был прав. Может, ей нужно бросить все…

Перед глазами возникло четкое воспоминание. Син выпрыгнул из ванной, готовый пристрелить доставщика пиццы. На контрасте с офицером МакКордлом, который прикрыл ее собой, когда на месте преступления раздался крик?

Без обид, в этом сравнении она выберет Сина.

И, П.С., в любом случае ей не нужно, чтобы за ней присматривал мужчина.

Положив руку на сумку, Джо ощутила жесткие контуры пистолета и решила, что Син был прав. Ей нужно держать оружие под рукой 24 на 7.

Ведь она не хочет оказаться на снимке с места преступления.