Hue, Dada !

CHAPITRE XXXI Alors voilà, ça finit comme ça…

Le reste de la journée, je le passe avec la Rousse, à Oughterard pour commencer, à Galway ensuite.

Déclarations, rapports, coups de fil au Vieux, témoignages…

Des heures à jacter, à justifier, expliquer…

Le Gros vient me rejoindre, ayant été déculé par le docteur O’Guylaneuf.

Lui aussi confirme, affirme, explique. On lui a adjoint une traductrice, solide petite binoclarde qui ressemble à un tas de pommes et qu’il pelote déjà de la prunelle, cet incorrigible.

A force de, on finit par se retrouver dehors, vu notre innocence, le service rendu au pays, notre qualité de collègues et le reste. Simplement, va falloir demeurer encore quelque temps en Irlande pour les besoins de l’enquête. Normal.

Dans la soirée, on frappe à la lourde du vieux Greeve.

Il est cointché à bloc, le barqueur. Mais il peut toujours jacter. Un Irlandais ivre, c’est un pléonasme. Un Irlandais ivre mort, ça n’existe pas.

— Salut, les gars, tout est O.K. pour vous autres ?

— Parfait. On vient chercher la petite.

— Cathy ? il demande, prouvant que même beurré il garde sa mémoire intacte.

— Oui.

— Mais elle est partie depuis belle lurette, les gars. Un type noir, au volant d’une sacrée putain de bagnole bourrée de chromes, est venu la chercher.

Le ciel me choit sur la coloquinte.

— Elle n’a rien dit ?

— Si, elle a laissé un message pour vous, un truc que j’ai pas très bien saisi, comme quoi elle n’était pas la fille de qui vous savez et de vous le dire. Et de vous dire aussi que vous étiez bien trop sentimental pour faire un vrai flic, malgré toutes vos qualités. Vous entrez boire un verre, les gars !

— Non, merci, bredouillé-je.

— Pourquoi l’désobliger ? objecte le Gravos. On pourrait en vider un ou quatre, merde !

— J’ai dit non ! m’emporté-je. J’ai besoin de réfléchir. Viens !

Je lui flanque un coup de genoux dans les meules en grommelant :

— Hue, Dada !