Книга Корешей

3

Славный денёк выдался — в Евклидовой тюрьме меня не приняли, не смогли найти уличающих файлов.Пару лет назад при первом аресте, я назвал фамилию с лишними буквами. Все что требовалось сейчас это не полениться и глянуть меня в базе по пальчикам, но они почему-то этого не сделали, а я не был там на правах консультанта по криминалистике.

Сержант возмущенно наехал на евклидова мента, как наезжают на индусов в телефоне техподдержки и толкнул меня обратно в крузер. Там они с курсантом- ведомым стали оживленно дискутировать что же делать со мной дальше. Это разговор был типичным диалогом двух голливудских злодеев планирующим как избавиться от трупа в багажнике.

У меня зародилась робкая надежда, что к вечеру сегодня - я буду дома и даже напишу об этом фельетон в сетевую стенгазету. Все дело испортил негр — вызвал по рации старшего — это ведь уже в тот момент когда они с ведомым практически дотолковались выбросить меня на улицах Евклида потому что это не их юрисдикция — и я вовсю потирал руки в браслетах. Старший оказался таким же чувствительным и пассионарием как программа для чтения пдф файлов.

«Сдайте его в кливлендскую городскую и рапортуйте диспетчеру как освободитесь»

- ЭЭЭ! А нахрена меня в кливлендскую городскую, начальнички? За мной ничего такого нет в Кливленде.

- Да не ссы! Они отзвонят в Евклид — те понятно дело не поедут за тобой, а то и пошлют наших куда подальше.

- И сколько мне там мурыжатися? Пожизняк?

- Не заберут за 72 часа — соскочишь, везунчик.

Мы поехали в кливлендскую городскую тюрьму. Это рядом с окружной. Зданьице поменьше и тюрьма такого типа где вместо стены в камере решетка, а камеры разделены коридорчиком — так чтоб через коридорчик соседи всегда могли друг за другом следить.

Я начал настраиваться на 72 часа в зоопарке. Вы входите в камеру и дверь позади оглушительно захлопывается. Какое-то время вы в панике осматриваетесь — как загнанный зверек. Инстинктивно ищите ключ или окно, или запасной выход. Вскоре понимаете, что выхода из камеры нет, устраиваетесь поудобнее и начинаете «сидеть».

Сегодня все произошло настолько быстро, что еще даже не успел осознать. Просто прилег на шконку и вперился в потолок. Хотелось ходить, но камера была как в собачьем распределителе — два шага в ширину — два в длину.



Ибо выпало нам с вами жить в эпоху перемен и Конфуций от нынешних времен был бы в полнейшем ахуе. Взять хотя бы — фармацевтику. Ну что сталось бы прими я это полоску внутриносно скажем в 1985 году — тогда тоже была эпоха перемен, хотя и не великих. Да ничего бы со мной не сталось бесценные мои! Пошел бы себе в радости сердца, отдраил пол в рекордные сроки, рапортанул шляхтичу, прикарманил гроши и пошел бы себе дальше прозябать — домой. Может даже и Бурмистрову бы угодил по нетрезвости.

А тут ведь такую дрянь почали изготовлять. Нечем иным как попыткой регулировки популяции — я это назвать не могу, коллеги. With all due respect.

У меня на рабочем столе фотография мёртвого писателя Илюхи. Чтоб не забывать. Он хороший Илюха — хоть мы и собачились с ним пока он был по эту сторону. Прямой Илюха, как струна, но и ушлый, как и всякий отведавший досыть Калины красной. Мы спорили с ним в письмах до шершавой хрипоты.

А умер Илюха без всякого предупреждения и пойди ж-ты поспорь-ка теперича с ним. На своей последней фотке Илюха лежит в дорогом гробу, будто одолженном из гангстерского погребального бюро времен «Однажды в Америке». Илюха втиснут в костюм, который бы в жизни ни одел, будь у него выбор. Рядом с гробом стоит видная дама и малюсенькая девчушка.

И дама и девчушка улыбаются широко и ясно — совершенно не волнуясь о грустном фоне фотографии. Будто Илюха их подговорили притворился в гробу. У фотографа сегодня настоящий урожай — четыре свадьбы и одни похороны, вот сейчас он расслабит булки, Илюха-то и выскочит из коробки с волыной, как Джек инда бокс, и отберет у индивидуального предпринимателя и камеру и барсетку.

В этой фотке — весь Илюха. Так он жил и так умирал — на полную катушку. С понтами. И Книгу написать успел. Книгу Илии. И люди на его похоронах радовались, улыбались, а не выли в голос.

Так что я роман буду писать. Настоящий. А то ведь за коммерческий сценарий меня Илюха и с того света достанет. Застыдит. Вот только первый этаж школы отдраю — время то вон полтретьего уже.

Взялся за швабру. Вышел в коридор.



Поднимают мне веки - время на восточном побережье Соединенных штатов — восемь сорок семь утра. Лежу спиной в луже раствора штрипы, директор школы Шовуш-бей языком цокает как часовая мина на базаре, у женщины завуча хорошо просматриваются из под юбки ноги, аппетитные как останкинская колбаса.

Отчего-то захотелось задрать ей юбку и воспользоваться как бездушной вещью. Прямо перед цокающим директор-беем.

Хотя нет. Нельзя. Дети -то вон тоже здесь — прилипли носами к стеклянным дверям, радуются, сволочи, снимают на мобилки, постят. Я теперь у них последний герой, из-за меня школу сегодня открыть не смогут.

- Да в порядке, я в порядке, в порядке устал просто. Три дня тут горбатился вот и задремал ненадолго, как богатырь блинный. Не-не-не, спасибо, не надо скорой. То есть как это уже вызвали? Отзывайте к черту!Отменяйте, я хотел сказать!

Школьный негр-уборщик причитает злобно, думает если я пол тут драю — так я сразу тупой мекс, по ангельски не понимаю. А я понимаю. Понимаю, что заплатят мне тут дырку от бублика, а по сему и общение в стиле отдела по обслуживанию кустомер сервис тоже отпадает.

- Слышь, облицовку завали, пехота смуглая. Соберешь воду с пола — не впервой небось. Да жалуйся куда хочешь, баран, хоть сенатору своему напиши. Расстроил ты меня, блин.

Я отлепился от полового покрытия, которое по уровню сцепления с подошвами соответствовало стандартам покрытия ледового дворца в Крылатском, и балансируя, как раненный Третьяк, скользнул в учительскую. Хоть плюшек с собой прихвачу раз такой йобический эпос развернулся. Дастан о каракалпаках.

В окно учительской вижу — к парадному подъезду скорая подчаливает — ну это полбеды — СЧЕТ за услугу, баксов семьсот, «за неотложную помощь» пусть теперь Шебаштьяну и его мифическому сопроцевничку выставляют. А вот то что полиция с ними приехала, это панове, не е добре.

У меня, видишь ли, незакрытый ордер на арест в Евклиде — почти двухгодичной давности. Приняли за движуху без прав, штрафанули, 11 дней в каталажке промурыжили и выпустили. А через полгода им это мало показалось — так они решили мне хранение подшить, скоты. Ордер на арест как пригласительный — по почте выслали. Сейчас менты начнут меня на компьютере сканировать и вуаля — смогут рапортовать налогоплательщику. Очистили улицы города от еще одного монстра.

Пришлось выносить булочки через черный ход. Бодрой рысью. Личную боевую швабру, которой я за эти годы заработал уже больше чем Безрукову заплатили за весь сериал Бригада — пришлось бросить на поле сражения. Я обычно стараюсь не помогать ментам в их сложной и опасной работе. Пусть сами уже как-нибудь справляются. Мне бы два года еще поcухариться и липовую делюгу закроют за сроком давности.

Побрел. Весь мокрый, без швабры, как резиновый утёнок — но спасибо что живой. Кстати — да, живой, чертяка! Вспомнишь об Илюхе и как-то стыдно. Рок-н-ролл мертв, а я еще нет. Я просто выключился на полу школы тогда, но на небо снова не приняли.

Кому повезло больше мне или Илюхе?

Для ученого всегда важно правильно сформулировать вопрос.

И все с полами — хватит. И со сценариями сериалов наверно тоже. А то вдруг сдохнешь завтра вот так, ведь смертны то мы внезапно, а последнее что ты написал было: «Жена швыряет в героя тарелку с вполне еще свежим настоящим украинским борщом».

Да, еще повезло Шовуш-огле — своим ходом я ушел, а если бы он приходит школу открывать, а там жмур без документов? В луже грязной воды? Тьфу, еще один висяк!

Вытянул из кармана остатки «зелья» - убивал бы за это словцо — да и развеял по ветру. У самого дети растут. Если я стану поддерживать наркоиндустрию и покупать их товар, так кто же мне гарантирует, что я не переживу потом собственных детей?

Все. Будем считать — я сегодня умер. И немедленно воскрес.

Стану жить только на полную катушку. Так чтобы аж звенело все. Работать за грязные подачки половых компаний — не стану. Нет. Не в деньгах счастье. Поверьте старому Соломону.

И плохих сценариев не буду писать. По той же самой причине. Буду писать роман. У меня даже начало есть, как у Толстого:

«Дело было ранней осенью».