Честно пытался отпроситься у Марины, но она фыркнула в трубку — «Делай, что хочешь». Наверное, занята была. И теперь я делаю, что хочу — плыву по течению. То есть шагаю по пустым коридорам торгового центра, разглядывая многочисленные магазинчики и бутики. Почти все они закрыты — рано. Работает только пекарня на первом этаже, парикмахерская и кофейня.
Каков шанс в девять утра в огромном ТЦ встретить эту Машку? Ответ: ноль целых и, может быть, одна тысячная. А может и не быть. Я даже не знаю, в какой студии танцев занимается моя булочка. И Маша, соответственно. Обхожу их по очереди, забиваю в телефон названия и расписания работы. Вечером выясню всё у Дианы и вернусь в торговый центр подготовленный.
Находившись по самое горлышко, я решаю заглянуть в местную кофейню, чтобы быстро дёрнуть бодрящего напитка с бубликом, а потом срочно дуть в «Кони-пони».
Держу курс, во рту собирается фантомный привкус кофеина, но… Ноги отказываются идти. Стою и, как баран, пялюсь на небольшой офис за стеклом — турфирма. «Марка» — читаю название на вывеске. Типа, как почтовая марка облететь весь мир. Или?.. Владельца фирмы зовут Марк.
Мне везде чудится это имя, оно меня преследует…
На стеклянной двери объявление — «Представительство турфирмы не работает по техническим причинам. По всем вопросам обращаться в головной офис». Адрес и телефон столичные… Есть ощущение, что цифры номера мне знакомы.
Постоял — и будет. Подкармливать и без того жирных демонов ложными воспоминаниями не собираюсь. Я спускаюсь в кофейню, заказываю чашку чёрного с сахаром и устраиваюсь за столиком. Выпить этот напёрсток — дело одного глотка, и я его почти делаю, но к барной стойке подходит девушка. Позабыв про кофе, смотрю на стройную длинноногую красотку с шикарными тёмными волосами и аппетитной задницей.
Ничего такая… Лет тридцать с хвостом, ухоженная. Она выглядит, как Бугатти — от неё за километр веет дороговизной… тела, волос, зубов.
У меня вообще-то есть пара! Какого хрена происходит?!
В груди мгновенно вскипают десятки чувств — что-то похожее на дежавю. Будто я когда-то уже сидел в этом кафе, за этим же столиком, и она — холёная кобылка с шикарными сиськами — тоже была здесь. Со мной? Да ну… Нет.
Я надвигаю козырёк бейсболки на глаза. Почему-то не хочу, чтобы девушка меня видела. Она пьёт кофе, болтает с баристой — аккуратно касается губами белоснежной чашки, и на посуде остаётся след от красной помады.
Мысли мечутся, как птицы в клетке — чирикают в панике, бьются о черепушку, а тело словно пригвоздило к стулу. Я парализован собственными чувствами, дышать сложно, думать сложно. Всё капец сложно!
И тут к мадам подходит мужик — он тоже «дорогой» и намного старше её. Я щурюсь, разглядывая «принца». Седина в бороде есть, бес в ребре сидит точно. А девушка, похоже, не принципиальная — у самца есть бабло, значит, можно допустить его к телу. Красавцем его не назвать, интеллект в глазах не отражается.
В том, что у парочки не дружеские отношения, у меня сомнений нет. Мужик с масленой улыбкой шепчет что-то даме, позволяет лапе как бы невзначай соскользнуть с её талии на упругую ягодицу, убирает шёлковую тёмную прядку за аккуратное ушко и снова мерзко давит лыбу.
Телодвижения седобородого мне не нравится. Это не ревность — ревную я Диану. Тут другое, и это трудно описать. Всё так, словно у меня долгое время была вещь — личная вещь, а потом я её оставил где-то — забыл и не парился, но у вещи появился новый хозяин, и стоило мне это увидеть, стало неприятно. Да, именно неприятно.
Мотнув головой, я осушаю чашку с кофе и поднимаю глаза — ни темноволосой кобылки, ни её седого коня у барной стойки уже нет. Только белая чашка со следом от красной губной помады осталась…
Я не знаю, что это было. Не знаю, кто эта девушка. Но, похоже, в этом торговом центре мне многое знакомо. Только память спит — ничего, что я мог бы конвертировать в твёрдое воспоминание.
Ни-че-го. Абсолютно.
Иваныч паркуется у жилого комплекса. Высокие дома упираются верхушками в серое осеннее небо, кованый забор, шлагбаум, охрана, а двор похож на парк с фонтаном и карусельками для детей. Тут даже свой спортивный комплекс с тренажёрами под открытым небом имеется.
— Зачем мы сюда приехали? — я выхожу из машины, осматриваюсь.
— Пойдём покажу, — Михаил ведёт меня к подъезду.
Вместо привычного тесного общественного пространства, как во всех домах типовой застройки, мы оказываемся в большом светлом холле. Не жилой дом, а просто офис нефтяной компании какой-то! И я в старом растянутом кардигане и резиновых сапогах, местами испачканными конским навозом.
Топаю за Иванычем к лифту и кожей чувствую, как на меня брезгливо пялится консьерж. Мне неловко. Я хочу провалиться сквозь землю.
— Расслабься, — советует Михаил, когда двери лифта закрываются.
— Надо было сказать, что мы в приличное место едем, — натягиваю шерстяной рукав на кончики пальцев. — Я чувствую себя бомжихой.
— Не о том думаешь, — справедливо замечает депутат.
Лифт мягко тормозит. Четырнадцатый этаж, длинный коридор, а в самом конце — дверь, которую Иваныч открывает с помощью пластиковой карточки. Карточки, блин! Он просто прижимает её к электронному замку, и — вуа-ля! — мы заходим.
Прихожая номинально отделена ковром от огромной гостиной, совмещённой с кухней. Сколько тут квадратов? Не меньше ста, наверное…
— Температура воздуха плюс двадцать три градуса Цельсия, — сообщает приятный женский голос. — Влажность шестьдесят процентов. Чтобы изменить параметры климата…
Иваныч хватает с журнального столика пульт и яростно жмёт на кнопки:
— Заколебала, — объясняет мне. — Система управления домом, мать её.
— Офигеть… — шепчу. — Это ваша квартира?
— Не моя. Её снимает Марк.
— А… Но? — у меня в горле застревают слова.
— Он живёт в столице. Там у него хатка покруче. А эта — так, переночевать, когда ко мне приезжает.
Ничего себе — переночевать! Должно быть, съём влетает Марку в копеечку с большим количеством нолей. Мне уже страшно… Редко кто зарабатывает хорошие деньги легальным способом.
— Можно водички? — я присаживаюсь на краешек белого кожаного дивана, а Михаил кивает и идёт наливать мне воду. — Вы сказали, что Марк приезжает к вам, — собравшись с мыслями, решаюсь задать первый вопрос. — Марк считал, что вы убили его мать… Вы не убивали её, да?
— Кого? Марту? — Иваныч кривится. — Эта стерва сожгла лес и тупо слиняла. Она давно хотела, чтобы сын отвернулся от меня, но ничего не работало, а это вот… сработало. Только Марта не учла, что я упёртый.
— Вы нашли её? — пью и как завороженная смотрю на Михаила.
— В деревне глухой схоронилась. Я много лет потратил, чтобы найти её, а когда это случилось, медведица была при смерти. Всё, что успел — сунуть ей в руку телефон, чтобы поговорила с Марком. Так и отошла в мир иной с мобилой у уха, — выдыхает и идёт за водой для себя.
— Это… кошмар, — моя фантазия живо рисует последний разговор матери и сына. — Значит, Марта успела во всём признаться Марку.
— Ни хрена она не успела. Марк убедился, что мамаша не сгорела в лесном пожаре — всё. Остальное мне пришлось ему объяснять. И это было долго, — Михаил напряжён, морщинка между бровями становится глубже. — Долго и непросто. Мы с мальцом всего пару лет назад окончательно помирились. Он стал приезжать ко мне, мы вместе охотились, ездили на рыбалку, — на губах Иваныча появляется тёплая улыбка, — а одну из зим он спал в этой квартире.
— Дорогая квартирка, — киваю, окидывая гостиную взглядом. — Выходит, Марк выбился в люди без вашей помощи.
— Назло мне он в люди выбился, — вздыхает депутат. — И это едва не обошлось ему очень дорого. В девяностые можно было подняться, отжав завод или два… или три. В наше время такое не прокатит. Надо пахать, но и это не даёт гарантий. Поначалу Марку в бизнесе не фартило, а амбиций и желания доказать, что он справится без отца, было до хрена. Короче, связался мой малец с таким говном, что даже мне — уголовнику — не снилось.
— Господи… — у меня дыхание перехватывает. — Наркотики?
— Нет, — Иваныч качает головой. — Хуже. Но Марк понял, что творит. Он хотел отойти от этих дел и обратился ко мне. Я помог. Мы закрыли турфирму, которой он владел, откупились от кого требовалось и зарегистрировали ему новый бизнес. Тоже туристический, но без чернухи. И вроде бы всё наладилось, но тут мой сын пропал.
— Выходит, Марка из-за этих мутных дел расстреляли… — догадываюсь я.
— Это открытый вопрос, — Михал Иваныч разводит руками. — Я тогда всю столицу перевернул, всех за яйца взял, даже тех, кого брать нельзя. А нашёл мальца случайно. В Боровках, полуживого. Не знаю, кто и за что убивал моего сына. Я не могу найти концов.
— Жутко, — обхватив себя за плечи, смотрю на Михаила. — Этот кто-то наверняка не успокоится.
— Я слежу. Внимательно.
Ух, блин! От этой фразы Иваныча у меня по позвоночнику ползёт холодок. Он знает о каждом шаге сына — уверена. Это дарит немного надежды, что ничего плохого с Мёдом не случится. Но… я до сих пор не в курсе, чем таким страшным занимался мой оборотень.
— Михал Иваныч, — поднимаю глаза, — что за чернуха была в первой фирме Марка?
Вопрос задан, сердце стучит часто, пытается сломать рёбра, а Иваныч молчит.
Крепче сжимаю пальцами пустой стакан — он сейчас треснет, а Иваныч молчит.
Нервно сглатываю, набираю воздуха в грудь…
— Ты точно хочешь это знать?
Чем бы Мёд ни занимался в прошлом, он решил завязать и завязал. Я видела его восемнадцатилетним — растерянным, напуганным, злым на отца, с болью в сердце. И я не знаю, на что бы решилась на его месте.
— Нет, не хочу, — выдыхаю.
— Всё в прошлом, — Михаил силой вытаскивает стакан из моих пальцев. — Хотя некоторые вещи Марк уже не исправит. Мой сын вспомнит как жил и будет помнить до могильной плиты. Поверь, это страшное наказание для него.
Очень верю…
— Давайте сменим тему, — я больше не хочу обсуждать эту часть прошлого Мёда.
— Давай, — легко соглашается Иваныч и кладёт на журнальный столик ключ-карту, которым открывал дверь. — Возьми, — кивает и достаёт из кармана ещё один кусочек пластика, — и этот тоже тебе.
— М-м… Э-э… Зачем?
— Марку нужно где-то переспать зиму, а я, если честно, уже задолбался предлагать ему помощь. Малец мне не доверяет.
— Вы хотите, чтобы я привела Марка сюда? — у меня от удивления рот приоткрывается. — Что я ему скажу про эту квартиру?
— Придумай что-нибудь, — Михаил пожимает плечами. — Ты же понимаешь, что на нормальную хату он не успеет заработать. Зима на носу. Помоги мне помочь сыну, — мастер речевых оборотов Иваныч снова в деле.
Зима действительно не за горами, но врать собственному парню нехорошо. Ложь — это совсем не то, с чего стоит начинать отношения. Только если… ложь во благо?
— Ладно, я попробую, — беру электронные ключи и сую в карман потрёпанного кардигана. — Блин, всё так сложно.
— Всё просто, — ухмыляется Иваныч, и мы слышим трель дверного звонка.
Михаил берёт в руку пульт от системы управления домом и нажимает кнопку. На огромной плазменной панели, висящей на стене, появляется изображение моей тёти. Камера снаружи показывает, кто пришёл.
— Маришка? — Иваныч, похоже, глазам не верит.
А у меня они сейчас вытекут просто! Лучше бы я ослепла…