Молодой Ленинград ’77

Это — лето? Это — осень.

Утро. Пусто. Сыро так,

Словно небо билось оземь

И осталось на кустах.

Ночь ушла… уходит… или

Мягко в мох легла опять?

Ели лапами укрыли

Морды мокрые и — спать.

Руки вымокли и мерзнут.

Это — осень. Солнца нет.

Даже позже, солнцем поздним,

Вряд ли будешь обогрет.

Здравствуй, мир. Я живу в неизменной

грустной радости встречи с тобой.

Листья кружит ветер осенний,

поздний, чистый, но он — голубой.

В этом мире, неспешно летящем,

в листьях — тонких, как лица людей,

замечаю все ярче, все чаще:

чем прозрачнее, тем голубей.