Не просто рассказы

КОГДА ЖЕ?

От неё хочется услышать ложь. Откровенную и внезапную. А что, пусть соврёт.

Посмотрите, сырая, слякотная, стучит холодным дождем и ноет, ноет, всхлипывая слезами мокрого ветра. Напоминает бесконечную беду. И не уходит.

Почему не соврать?

Встрепенулась бы, расплылась в лицемерной улыбке да молвила:

«Поверили? Ха-ха! Зря. Шутка это всего лишь. Никакой зимы нет и в помине. А я просто решила вас напугать. И дождь не настоящий, и холод — всё понарошку. А вы-то поверили! Чудики. Ладно, всё-всё, ухожу.

Свернула свои глупые шуточки в тугой узелок, да ушла. Траля-ля, траля-ля. Вот было бы здорово. Пусть соврала, зато порадовала…

Но нет на белом свете никого честнее погоды. Молчит и злится. Ни капли фантазии.