«Бушует снежная весна,
я отвожу глаза от книги…»
А. Блок
От неё хочется услышать ложь. Откровенную и внезапную. А что, пусть соврёт.
Посмотрите, сырая, слякотная, стучит холодным дождем и ноет, ноет, всхлипывая слезами мокрого ветра. Напоминает бесконечную беду. И не уходит.
Почему не соврать?
Встрепенулась бы, расплылась в лицемерной улыбке да молвила:
«Поверили? Ха-ха! Зря. Шутка это всего лишь. Никакой зимы нет и в помине. А я просто решила вас напугать. И дождь не настоящий, и холод — всё понарошку. А вы-то поверили! Чудики. Ладно, всё-всё, ухожу.
Свернула свои глупые шуточки в тугой узелок, да ушла. Траля-ля, траля-ля. Вот было бы здорово. Пусть соврала, зато порадовала…
Но нет на белом свете никого честнее погоды. Молчит и злится. Ни капли фантазии.