Неоконченные споры

Не решают никак

города,

как же им отнестись к тополям.

То их рубят, то колют.

То лелеют, а то не жалеют.

То последнюю корку

делят с тополем пополам.

То — попозже чуть —

пни тополиные

всюду белеют.

То дивятся

их быстрорастущей красе.

То назавтра чернят

белый пух тополиный.

Тополь, ливнем секомый

и солнцем палимый,

молча слушает, как упражняются все.

Что он думает, тополь,

когда в голубую кору

поздно вечером врежет

любовник

возлюбленной имя?

Что он думает, тополь, когда поутру

дровосеки подходят,

свистя топорами своими?

Если правда, что есть у растений душа,

то душа тополей

озверела и ожесточилась.

Слишком много терпела она и училась,

пока этот вопрос

тополиный

решался,

отнюдь не спеша.

То ли сразу их с корнем!

То ли пусть их растут, как растут,

потрясая весною

своей новизною,

умирая,

но только зимой от остуд,

летом — только от летнего зноя.